Monsieur le Fromage, je te hais. Toi et moi avons, depuis longtemps, une liaison passionnelle que je veux mettre à mal, éradiquer, détruire. Et j'utiliserai toute mon énergie à t'oublier, tant le désir que tu m'inspires m'est devenu insupportable. Tu as contrarié mes amours, tu m'as envahie jusqu'au moindre recoin. Et, je te le dis, aujourd'hui, c'est finit.

Dès mon enfance, tu m'as fait les yeux doux. Tu m'as appâtée d'une pâte molle ou persillée, jusqu'à ce que je m'empâte de trop te déguster. A l'âge où mes copines piquaient du maquillage aux nouvelles galeries, moi j'avais décousu ma doublure de manteau, et je stockais des Babybel obtenus frauduleusement. A cause de toi, j'ai failli dévaliser une crémerie. Tu es un démon tentateur. Tentateur et pervers.
Quand on te fout dehors par la porte du frigo, tu reviens étalé sur une pizza ou en raclette. Tu sais fondre autant que résister. Et tu m'as tout fait, toutes les misères que tu pouvais imaginer.
D'un morceau d'Epoisse, tu m'as porté la poisse, car il a fallu que je t'avale le jour d'un rendez-vous important. Te dire que le dialogue fut empesté serait un euphémisme. J'ai contemplée, horrifiée, le nez de mon interlocuteur qui se plissait dans une moue de dégoût. Si ça se trouve, j'ai croisé l'homme de ma vie, que mon haleine chargée de moisissure et de vieux marc a fait fuir.
J'ai eu à faire face à d'interminables scènes de ménage parce que je ne savais pas résister à un morceau de Comté. Mon cher et tendre découvrait que j'avais englouti toute la portion et me passait un savon. Ce fût peut-être la cause de mon divorce. A coup de camemberts je me suis arrondie jusqu'à ressembler à une Mimolette vieille : ronde, orange, et piquée de trous sur le ventre et les cuisses.
Même pour mes anniversaires, plutôt que de m'offrir un gâteau au chocolat, bien moelleux, à la fin du repas, je recevais une roue de brie piquée de bougies. D'année en année, le diamètre de la roue grandissait. Forcément, il en fallait de la place pour les bougies. Et ma gourmandise que tu savais si bien titiller ne résistait pas à ton coulant juste à point qui me torturait d'envie.
Tu as fait de moi ton esclave, capable de me damner pour un petit Gervais, capable de supplier pour un bout de Munster, avec ou sans cumin, capable d'abdiquer ma dignité pour une Rigotte.
Et, dans ta grande malice, jamais tu ne m'as fait rencontrer un fromager, ni un crémier. Avec sadisme, tu m'a toujours alléchée sans jamais me combler de toi. Si au moins j'avais gagné mon poids, surtout à l'époque, en Ossau-Iraty, au moins je serais morte dans une grande débauche de toi, gavée, le foie juste à point pour être gras. Même pas. Tu as été pingre, tu ne t'es pas livré avec générosité, te contentant de ronronner dans le bac à légume, bien sûr qu'à un moment donné, je craquerai.
Mais, mon salaud, tu n'auras pas ma peau d'orange. Je te quitte, je ne passerai plus devant le rayon ou tu t'étales, sans pudeur, attendant que ta victime remplisse son panier. Je n'ai plus qu'une chose à te dire : Casse-toi, tu pues.

Mademoiselle Penny

Au plus profond de soi, s'entrelacent les écharpes des joies et les scories des larmes. Toutes les tristesses accumulées sont de charbon et d'améthyste. Toutes les allégresses remuent la nostalgie autant que les rires. Lorsqu'on visite sa vie, on l'écrit. Quelques fois, on met le doigt sur un souvenir que l'on croyait perdu. Il se met à briller doucement. Il ramène sa cohorte d'émotions. Alors, on le décortique, on l'observe. Un sanglot éclate comme une bulle, ou un gloussement chatouille agréablement le coin des lèvres. On attrape la gomme à sculpter la mémoire. Et l'on tricote. Une autre histoire. Comme le peintre retouche un détail qui jure dans la toile. Bien sûr, rien n'est vraiment voulu. Mais en calligraphiant se légende personnelle, peu à peu on enlumine les pages sombres. En cultivant son jardin des secrets, peu à peu, on défriche, on replante. Un saule pleureur se penche sur les chagrins qui sont devenus nénuphars. Et les bonheurs fleurissent dans une brassée de lilas. Les souvenirs, au plus profond de soi, entrelacent les écharpes des joies et les scories des larmes.

Une flamme intérieure brûle, parfois brasier, parfois veilleuse. Elle brûle en chaque être si l'on a pris soin de la choyer. Elle vacille, souvent, quand elle se frotte à quelque mécréant qui voudrait bien l'étouffer. Parce qu'il est de ces méchants qui ont épuisé leur oxygène et qui ne supportent pas que brasille, chez l'autre, un feu follet. Alors, ils arrosent de leurs malaises, de leurs angoisses, cette lumière que l'autre protège encore. Ils piétinent leurs rêves, ils les enferment dans une cage. Jusqu'à ce que leur proie s'éteigne. Mais, et la vie est bien surprenante, un jour elle ouvre une page où le maître des feux de joie vient ranimer la braise qui s'amenuisait doucement. A petits mots, à tendre gestes, il souffle sur le brandon, jusqu'à ce qu'une étincelle annonce un flamboiement. Quand un funeste destin vous a jeté dans les griffes d'un sorcier, et que le temps est passé suffisamment, l'on reconnaît son magicien, au premier regard, au premier sourire. Il possible que le magicien ne soit qu'étoile filante, il peut aussi s'installer au coin de l'âtre. La leçon, en tout cas, est apprise : la flamme intérieure qui brûle, parfois brasier, parfois veilleuse, il ne faut pas laisser un autre, un qui passe, la noyer. Il faut la confier au magicien des feux de joie.

L'espace du merveilleux s'ouvre à qui sait le caresser. Il y a des mondes où vivre une féerie marque au fer rouge de la folie estampillée, que ceux qui cloisonnent imposent à ceux qui osent. Et pourtant ! rien n'est plus doux que de croire en ses rêves, espérer que l'improbable existe, marcher ce petit pas qui fait de l'impossible, le lendemain du raisonnable. Rien n'est moins confortable qu'un quotidien qui vacille entre le labeur et le plumeau, entre le travail et le ramasse miettes. Alors, quand brille au fond du lit, sur l'écran opaque du plafond, cette chimère vibrante, un jour, on l'attrape au vol, comme une mouche, et l'on décide de l'incarner, de lui inventer un corps. La chimère se fait chair, elle embarque le voyageur au fil d'une rivière bouillonnante d'images. Un matin, ce qui n'était hier qu'un rêve, s'inscrit dans l'existence, marque le cœur et le corps au moment où l'âme réalise qu'elle a trouvé son havre. On se trouve à marcher sur l'ouate fragile d'un nuage. Certes, la peur que le sol se dérobe vient parfois troubler ce bonheur comblé. Mais à force de le caresser, l'espace du merveilleux s'est épanoui.

Je suis en colère... J'ai passé l'après midi dans le centre de rétention de Lyon Saint-Exupéry, enfin « dans »... devant plutôt. Ben voui. J'ai un copain qui croupit à l'intérieur, un type bien, prof de math, qui faisait du soutien scolaire là où il y en a vraiment besoin, dans les cités, auprès des enfants que la famille n'arrive pas à accompagner efficacement. Lorsqu'il a été interpellé, il a été traité comme un criminel. Bref, pantalon déchiré, de multiples contusions. Joli !

Alors je suis en colère... Parce que le copain, il s'en sortira, d'une façon ou d'une autre. Mais dans ce centre, il y avait une jeune femme qui a fuit son pays parce que son frère veut la marier de force et la recouvrir d'une burka. Elle porte dans sa chair les boutonnières savamment tailladées par ce frère tyrannique. Et puis il y avait aussi un tout jeune garçon, cancéreux. Il a été équipé d'une prothèse, à Cochin, mais la prothèse pose problème, et le pronostic vital est entamé. Sauf que ces deux là sont des « sans papier », et qu'ils vont rejoindre manu militari leur pays d'origine. Joli !

Et puis, je regarde les infos, je regarde toujours les infos. Et là, ON se gargarise de mesurettes, ON met des gendarmes planqués dans des coins où ils pourront verbaliser pour des conneries. ON chougne sur le sort de nantis, de bien pensants, d'une espèce d'humanité qui se fout bien des autres.

P'tain, nous avons été un grand pays, autrefois. Nous avons dit, pensé, écrit une morale qui paraissait nécessaire à la vie en communauté. Nous avons eu de grands hommes d'état, que l'on partage ou non leurs opinions, nous avons eu de grands présidents. Et que sommes nous devenus ? Un pays qui se la joue cow-boy, qui plaque au sol d'inoffensifs individus. Forcément, ils sont plus faciles à coincer que les petits caïds des cités.

Et bien, je vous le dis, il n'a pas de couilles notre président. NON ! Il bavasse dans les médias, se la joue du langage vulgaire d'une pseudo vérité. Il titille le poujadisme resté vivace dans les campagnes. Mais qui se souvient de Robert Poujade et de ses discours populistes ? Il caresse l'argent dans le sens du poil et écrase un peu plus chaque jour les modestes. Il s'en fout de la misère qui monte, et du fait qu'il faudra bien partager la richesse. L'important, c'est de faire joli !

Alors je suis en colère, et je le dis... en me disant que c'est une erreur, parce que, travaillant avec les institutions, je prend, en plus, un risque inutile. Merde ! Pourquoi faudrait-il toujours la fermer ? En général je n'aime pas les notes à caractère politique, d'ailleurs ce n'est pas le contenu de cet espace, mais, s'il reste un peu de démocratie dans ce pays, alors je dois pouvoir exprimer ma colère. Cependant, je me demande... Parce que le fait de me poser la question pose déjà problème.

En tout cas, le petit président, il peut dormir sur ses deux grandes oreilles, ses préfets travaillent bien et les quotas seront atteints.