Aujourd’hui, comme hier, j’avais rendez-vous avec gentil Psydutrav pour définir mon projet professionnel. J’avais préparé l’entretien, normal. Salers à l’étroit désormais dans une absence de perspectives, je dois bien trouver le pré où aller m’ébattre, quand reviendra le temps de produire. La vie est ainsi faite que même une vache peu vénale doit s’abriter, prendre des vitamines, et chausser des protège-sabots. Je ne voudrais pas finir ma carrière à mendier une petite touffe de trèfle au coin d’un bocage…

Alors, des idées, j’en ai. J’ai surtout des idées d’ailleurs… Au sens d’envie d’ailleurs, de partir loin. Ça a une bonne truffe de jolie vache, mais c’est maigre comme chemin forestier. J’ai donc à réfléchir sur des concepts qui tournent autour des savoirs, savoir-faire, savoir-être, permettant de bâtir ce projet d’ailleurs.

Avec une question philosophique fondamentale : qu’est-ce que représente le mot travail, pour moi. Dissertation à rendre la prochaine fois. Et ben, c’est assez simple… le mot « travail » vient du latin « tripalium ». Le tripalium était un pieu à trois branches destiné à immobiliser les esclaves. C’est pas réjouissant. Et du tripalium est né le supplice du pal, l’empalement… Ya pas de quoi danser la bourrée dans un champ de luzerne, à la lueur des lampions tout en s’enfilant une crème de whisky ! Pour sûr, on nous fait croire que le travail doit friser la mamelle, titiller le neurone, enrichir le gras du beurre. Mais ça, c’est une théorie issue du néolibéralisme pour nous faire avaler que le travail est une bénédiction. Et encore, je fais partie du troupeau des salers chanceuses qui ont le choix d’exercer une activité rémunératrice et pas trop pénible… Parce que, travailler, en l’état actuel de décrépitude des montagnes à vache, de la surexploitation des produits laitiers et de la baisse du prix du lait, ya pas de quoi sauter de joie ! Mais bon, a-t-on le choix ?

Et voilà qu’enfin, dans mon pré plutôt salé en ce moment, il pousse un moment de soulagement. Pas une explosion de joie, faut pas exagérer. Juste un petit bonheur… Je suis incroyablement tanche, pour une salers, en ce qui concerne ma gestion du quotidien. Et je suis à peu près aussi intéressée par les travaux de vache d’intérieur, qu’un tigre par un plat d’épinards, même beurrés.

C’est dire !

A l’automne dernier, mon lèche-vaisselle, appareil inventé par une faignasse dans mon genre, est tombé en panne. Enfin, il ne vidangeait plus. C’est ma première expérience, ou presque, de lèche-vaisselle. En tant que vache utilisatrice d’un lave-cuirs, j’en ai déduit, par analogie, qu’un filtre encrassé jouait les récalcitrants… Que faire ?

… Retroussant mes petites papates, j’ai vidé consciencieusement l’engin, écopé l’eau qui stagnait au fond, non sans tordre le museau en signe de contrariété. Et pis je me suis fadé une énorme vaisselle, vu que la machine était pleine. J’ai soufflé ! Oh, j’ai soufflé ! Comme un taureau avant de foncer sur le matador. J’ai laissé passer deux trois jours, et je me suis attaquée au nettoyage du filtre. Consciencieusement. Ben… rien. La rosse refusait de laver.

Je retournais donc au destin douloureux de laveuse d’auges à l’huile de jarret. Plusieurs mois, puisque je ne me suis pas occupée d’appeler le docteur des électro-ménagers avec beaucoup d’empressement.

M’apercevant que j’arrivais en date de péremption de garantie, il y a quelques jours, j’ai dare-dare contacté le fournisseur. Ben voui ! Je ne suis pas ennemie de mes intérêts… Qui m’a déclaré, bucolique : « demain dès l’aube, je partirai sur les chemins, mallette en main, et viendrai vous dépanner en un tour de malin ».

Voilà que le docteur des électro-ménagers vient de repartir. Et le lèche-vaisselle de frémir. C’était bien un problème de filtre et d’encrassage. La pompe était bloquée par un minuscule débris. Mais comme je n’avais pas lu la notice et bien je n’ai pas su comment nettoyer. Normal, je suis salers ascendant tanche, donc je ne lis jamais les modes d’emploi.

Le gentil monsieur a mis moins de 3 min 26 s 00 pour son intervention. Il a battu le record du monde du 1500 mètres messieurs, détenu par Hicham El Guerrouj. Ça n’a aucun rapport, mais quand même… Et comme c’était une intervention d’entretien courant, normalement, j’aurais dû raquer. Il a été très gentil, le monsieur. J’ai pas raqué.

Quant au débris, c’était un petit morceau de faïence, d’un bol violet que j’avais acheté chez Pasclair, à 2 euros 6 sous. De la cacaterie, quoi !

Mais depuis quelques minutes, j’ai comme un doute… Comme je dis tout plein de méchancetés sur la grande distribution, je suis sûre que Maraîche-Engraulidae Pasclair m’a maraboutée. Il va falloir que je me méfie de ma vaisselle, désormais. Pfiou !!!

Quand je ne vois plus l’horizon, je me rabats, probablement comme plusieurs millions de mes congénères, sur les horoscopes… Evidemment, je fouine sur la toile à la recherche de celui qui me convient le plus, je vais quand même pas croire les mauvais augures et autres cassandres…Nanmèho !

Et ben ce matin, en grafignant la tourbe de mon champ, j’ai dégoté l’oracle acceptable, la prévision réjouissante, l’auspice de mon cœur. Il fleure bon le trèfle qui s’épanouit au milieu d’un foin pourrissant.

Je vais avoir un printemps digne d’une médaille au comice agricole. Ben voui ! Je n’ai regardé que les aspects « social » et « forme ». La partie « amour » et autres galipettes sous les pâquerettes n’étant pas à l’ordre du jour dans mon planning personnel.

A la lecture de la précieuse prescription, j’ai appris qu’à l’insu de mon plein gré, Mars, planète combative, rouge et colérique, me tenait muselée depuis l’automne dernier. C’est pour ça ! C’est pour ça que je me sentais ligotée, comme vache attachée au pieu, et tenue par une longe riquiqui. Bonne nouvelle, Vénus, la bienveillante, viendra bientôt à mon secours. Ouf ! Je vais pouvoir jouer de la guibole en sautillant joyeusement de nénuphar en nénuphar.

Il m’est prédit, avant le 19 avril prochain, des engagements, ou des désengagements en douceur… Mon existence de Salers à lait va-t-elle se transformer en une vie de pourvoyeuse de fromage ? D’ailleurs, le conseil de l’astrologue…

« Ce printemps, le port est en vue mais vous devez encore (au moins jusqu'en juin) accepter de naviguer en voilure restreinte ! Profitez-en pour étendre vos compétences, aiguiser vos appétits et peaufiner vos stratégies, histoire de franchir bientôt un cap toutes voiles dehors…vers les sommets ! ».

On ne peut plus clair. L'optimiste est de retour, je vais pouvoir rejoindre le merveilleux monde de « Oui-Oui », que j'avais déserté pour celui de « Se suicider en se pendant à un chasse-mouche »

En ce qui concerne la forme, elle revient. Avec un petit coup de pouce de Jupiter, je vais rompre ma longe physique. Est-ce à dire que je vais réussir à perdre ces 15 kilos hérités de mon accident de verglas ? Est-ce à dire que je vais réussir à arrêter de fumer. D’ailleurs, le conseil du docteur de l’avenir est sans réplique...

 « Ce printemps vous amorcez un virage…vers le grand large ? Ce n'est donc pas le moment de gaspiller votre précieux carburant mais bien plutôt de capitaliser ce qui vous reste, de relativiser frustrations et blocages pour vous apprêter à vous élancer vers votre nouveau destin incessamment et de préférence…en beauté et en forme ! »

Dès le 3 avril prochain, la planète de l’amour, qui d’ailleurs patronne mon signe… viendra enchanter mon pré défoncé… Vivement !!!

La vraie question est : « est-ce que j’y crois ». Pas sûr.

La tranche de vie d’une salers, c’est une plaquette de beurre. La plaquette descend du pis, c’est évident. J’ai des grosses tranches de vie qui se bousculent pour s’exprimer. Aux premiers jours d’une année naissante, l’avenir est à écrire… Mais il se vautre encore dans quelques relents nauséabonds d’un passé proche.

Il faut solder, c’est de saison, alors, allons-y ! Soldé, laoùjebossais, il fallait qu’une vachette parte et j’ai été candidate. Il fallait parce que l’état du Sarkonain se désengage de ses missions. Autant que je sache, la formation professionnelle, c’est une mission régalienne, même si elle a été déconcentrée (de tomate…). J’ai été candidate parce que la bêtise et la méchanceté conjuguées ont eu raison de mon enthousiasme. D’accord, j’ai rejoint le premier employeur à savoir Pasdepolemploi. Si, quand même, j’ai un tort, qui pourrait être vu comme une incompétence : je pose sur les personnes et les tâches un regard trop empreint d’affectif. C’est pas à la mode. Et ben tant pis ! Je ne veux pas devenir une chose froide qui ne réagit qu’à une injonction, un ordre, et qui interdit à sa cervelle d’avoir un avis. Encore moins de l’exprimer. Ce qui me guettait ? L’amertume et le cynisme, et j’en ai vu des comme ça. Ça m’aurait tuée. Soldé.

Ah ! La cheville ! Celle qui a permis la prise de conscience, qui a hurlé « stop » alors que je courrais tant que j’allais mourir dératée. Le 17 janvier 2011, glissade, fracture, hôpital, opération, lit, et quinze kilos. C’est raconté là et là. Et ben, gentille chirurgienne – j’ai commencé avec un garçon, je finis avec une dame, mais c’est juste les aléas de l’hosto public, ça ne doit rien au changement de sexe – va me débarrasser de la plaque et des huit vis qui me torturent la malléole d’ici l’été. Soldée, la cheville. Mais pas les quinze kilos. Ce sera pour prochaine période de soldes, j’espère.

Et maintenant, voilà que je me suis embarquée dans un Master. Pfiou ! Passionnant, mais ardu. Qui me prend tout mon temps. En contenu, mais également parce qu’il me faut réapprendre à apprendre, organiser ma progression. Toute seule dans mon coin, comme une pauv’vache oubliée dans un buron. Je l’ai voulu, je l’ai eu. C’est du bonheur. Du bonheur qui me fait ronfler, à croire que je ne sache pas faire autrement.

Mais le plus beau, le merveilleux, il arrive, il se concrétise peu à peu. Il est pour demain, après un an d’angoisse, et d’un travail acharné d’une que je remercie. On va le signer, ce Riyad. Et on va l’ouvrir, cette maison d’hôte.

Nonmého !

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A défaut de m’obstiner à être une Salers alerte, je suis en passe de me transformer en veau ramollo.  En panne de mots, mais pas de maux. Des maux de maintenant, des sordides, des qui mettent l’endive en julienne et le cœur d’endive en purée. C’est l’histoire de ce monde. C’est comme dans cet article que j’ai lu ce matin, et qui m’a frappée par sa justesse, et sa tristesse, aussi. Travailler devient une torture. Encore une fois, « on » me dira que c’est moi. C’est tellement plus facile.

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Dimanche, j’ai été faire un tit tour à la fête du Livre, moment culturel et médiatique de la Ville. C’était dîner de tête. J’ai aperçu tout plein de gens : François de Closet, Isabelle Alonzo, Thierry Roland, Jacques Salomé… Même que j’ai croisé Bruno Gaccio. L’est joli le bougre ! Encore plus qu’à la télé. Des yeux gris-bleus à faire tourner en beurre un seau de lait. Au-dessus de mes moyens…

En ce moment je suis en panne, donc. Mais, pour sûr, je reviendrai. Parce que je reviens toujours. J’ai juste envie de dormir un bon bout de temps.

Dîner de tête ? Ah oui, ça m’a fait penser à ce poème de Prévert - J’adore Prévert – que j’avais lu, et qui m’avait marquée. Prévert était un voyant et écrivait du prémonitoire, du bizarre, mais prémonitoire. Quel talent !

Tentative de description d'un dîner de tête à Paris-France