D’un côté des plages, de l’autre la falaise dont les criques accueillent de tous petits ports. Chacune des deux « grandes » villes a le sien. Celui de Fira n’est accessible que par des œufs, comme ceux qui mènent les skieurs vers les pistes. Ou encore par un chemin des ânes aux 550 marches, une chaussée à pas de géants. Bien rude à descendre et que je n’ai pas essayé de la gravir.

Oia… Au soir, traîner sur la jetée pour regarder les bateaux apaise l’âme. Les restaurants de poissons offrent aux gourmandes comme moi, de jolis rougets, des bars aux saveurs délicieuses. À un prix ma foi très correct. Moins de 20 euros par personne, boissons comprises.

Et toujours la lumière qui dore les formes et les coques.

Il y a de la douceur et de la quiétude dans ces petits ports qui se nichent dans les rochers.

L'album de cette semaine à Santorin

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Une île en forme de croissant. Il faudrait sans doute se terrer dans une grotte pour échapper aux flots. Et encore.

La mer Égée, morceau de Méditerranée piégé par la Grèce et ses Cyclades…

Ici, le sable est noir, poussière de volcan effritée par les années. Le vent, Éole, souffle, gonfle ses joues de poupon, pour dispenser un zéphyr bienvenu. Et la vague sans cesse s’écrase. Elle blanchit de son écume mousseuse la plage sombre.

C’est au plus haut, sur les crêtes, que l’on prend conscience d’être loin. L’œil ne perçoit que des cailloux entre ciel et mer, pelés, perdus, abandonnés du continent.

L'album de cette semaine à Santorin

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Le premier jour des vacances grecques, Antinéa, la pensive Atlante, d’une œillade, s’est invitée dans ma vie. Durant mes nuits, alors qu’une chaleur torride berçait mon sommeil agité, elle capturait mes rêves. Les emprisonnant comme autant de morceaux d’un quotidien à décortiquer. C’est au dernier jour qu’elle a daigné sortir d’un songe de pierre noire et volcanique, pour me souffler une histoire digérée…

-« Penny l’oblative, te voici à regarder ceux qui détruisent ce que tu tentes de construire. Mais tu n’as pas bâti seule. Déjà l’avenir ne t’appartient plus. Il s’étiole entre les mains maladroites de quelques-uns qui se croient infaillibles et diseurs de vérité. Quelle vérité ? La leur. Laisse filer, tu sais que tu as perdu la bataille et que ton énigmatique avenir s’écrit autrement, désormais.

Ne t’écorche plus à vouloir porter une cause perdue. Toutes les causes sont toujours perdues d’avance. Perdue parce que ceux qui devaient l’aimer, la choyer, ne sont que des vermisseaux qui ne comprennent plus le monde. Tout comme toi. Le temps est passé.

Penny l’oblative, tu n’as pas à souffrir de la mesquinerie, de la petitesse, des ronchonneries, des bougonneries, des humeurs ou des douleurs de quiconque. Tout ça, c’est la mélasse dans laquelle se complait la plupart des humains, elle ne doit pas t’être déversée sur les pieds.

Penny l’oblative, il ne te restait qu’une insulte à solder : Golgotha. Qui t’a blessée au-delà du raisonnable. Comme te blessent les propos xénophobes, méprisants, injustement méchants qui sont la facilité de l’âme. Penny, tu ne joues pas Golgotha, crois-moi. Tu endosses un rôle dans une amère comédie, bien plus vaste que l’étroitesse de ton univers. Dans cette pièce là, dans ce temps-là, tu prends pour toi le sacrifice. Mais as-tu considéré un autre aspect du drame ? Sans Caïphe, l’ignoble qui veut la peau de l’agneau, juste par goût du pouvoir, par peur de le perdre… Sans Judas le traitre circonvenu de quelques pièces… Sans Ponce Pilate l’indifférent, qui s’en lave les mains et qui, à la décision, préfère la lâcheté… Y’aurait-il Golgotha ?

Chacun à son tour se faufile dans la peau du personnage que lui dictent les circonstances. Tantôt l’agneau, tantôt Judas, et parfois Ponce Pilate… C’est la valse du monde. C’est le destin d’une humanité faible et fragile.

Seuls les Caïphe, immuables, sont de vice et de méchanceté pétris. Ils ne changent jamais de costume. Mais, comme la tunique de Nessus, ce costume là les brûle et les empoisonne, à la fin. Et c’est bien. »

C’est le titre d’un ouvrage de recherche que m’a donné Nacer. Je l’ai dévoré lors de mes soirées à l’hôtel, sans télé. Le « sans télé » est important, moi qui vis avec le ronron incessant du petit écran, parce que le silence m’est pénible.

Cette étude parle des processus de réconciliation lorsque la rage meurtrière d’un peuple, à s’automutiler, se noie dans le sang de ses enfants. Bien sûr, l’Algérie raconte sa réconciliation, mais le Rwanda et l’Afrique du Sud également. Humanisme et pardon… Continent des Origines qui a essaimé sur la terre, et qui se déchire.

Je pense à ce tableau de Dali « Prémonition de la guerre civile »… Je ne sais pas si c’est son titre exact. Pauvre Afrique, si bien sucée par l’occident, qu’elle en dévore ses propres entrailles, de faim et de soif.

Le « vivre ensemble » peut, sans doute, sauver l’humanité, un de ces jours. C’est une histoire de pain. Et ce four, qui fonctionne encore dans la Casbah, en est comme le symbole, pour moi. Là où l’on cuit, dans un espace et un temps communs.

« Il fait chaud, si chaud… Je vais relire « L’Etranger », de Camus, et, peut-être, comprendre mieux ce roman que j’avais survolé, il y a longtemps. » me suis-je dis, à l’aéroport d’Alger, en attendant l’avion pour rentrer.

C’est la fin de mon carnet de voyage. Je n’ai toujours pas entamé l’Étranger, que je n’ai pas retrouvé dans ma bibliothèque. Faut dire que c’est le foutoir, des piles et des rangées. J’ai des rushs à monter pour un clip hommage. Et surtout, d’avoir raconté m’a permis de revivre cette jolie semaine, de la déguster, comme un met délicieux. C’était du 12 au 19 juin dernier. Il y a, déjà, plus d’un mois.

Clin d'oeil... Un "morceau" de ma jeunesse. Et pour relire tout le carnet de voyage, c'est ICI.

Est arrivé le dernier jour. J’ai comme un goût amer. Je ne sais pas QUAND je reviendrai. Ce que je sais, c’est que j’ai ENVIE de revenir. Et pas dans dix ans. Revenir en vagabonde attentive. Partir sur les routes jusque dans le désert du Hoggar. Ou escalader le Djebel Amour. Rien qu’à cause de son nom.

Il me reste quelques images, qui auraient pu se trouver dans d’autres pages du carnet, mais que j’avais envie de savourer, pour la presque fin de mon récit…

Garder les promenades à pied, dans les rues et dans la tiédeur des nuits algéroises. La nuit, tout change. La chaussée renvoie la lumière. Je croyais que la mer venait rafraichir, à la tombée du jour, dans une humidité bienfaisante, les rues et les avenues. Que nenni, c’est juste le matériau.

Et puis, comme une larme de nostalgie, cette fontaine qui porte la trace de la révolution. Une inscription parle de trois condamnés à mort, guillotinés, du temps que l’Algérie était un département. C’est une histoire de symbole. La pensée magique et symbolique est source de « vivance », pour moi. Qu’une fontaine étanche la soif en évoquant le sang des martyrs a quelque chose d’une incantation protectrice… Que jamais ne revienne le temps des sanglots.