Les apprentis artistes sont de sortie. Il s’en étale, sur la grande place, sur les pavés (les vicieux… euh ! les pavés, pas les apprentis), dans les pelouses, sur les bancs. Une brochette d’artistes alignés croque les arbres, le kiosque à musique, la cathédrale… et, sans doute, toute une variété de détails que nous autres, citoyens aveugles, ignorons, à force de passer sans regarder. C’est le même endroit que la promenade des mémés. Mais il n’y a pas de mémés, ni de grappes de mémés, au moment où j’observe les apprentis artistes.

Je suis en route pour l’une de mes dernières séances de triturage de cheville. Yep !

Et j’ai peur d’écraser un apprenti artiste et de me casser la gauche. Et voui. Mais, comme ma curiosité l’emporte sur la prudence, je me faufile entre les raisins et les chaussures abandonnées. Entre les pieds nus et les fusains. Et je vole, d'un regard, d'un clin d'oeil, une œuvre en vitesse. Des arbres noircis et le clocher dessiné.

C’est rafraichissant de contempler ces jeunes gens qui rêvent d’être les metteurs en scène de la conscience artistique. Le rôle de l’art n’est-il pas d’interroger nos sociétés ? Aussi. Parmi eux, il y aura peut-être quelqu’un de grand talent, ou peut-être pas. Mais ce qui est important, à mes yeux, c’est que, bravant la morosité ambiante, le déni d’avenir que nous offrent nos mondes trop arrosés d’argent, certains choisissent une voie précaire. L’art devrait rentrer dans l’entreprise et le monde marchand. Il amènerait de l’humanité, et du lien social.

Qui s’en soucie ?

Un peu de magie dans un monde qui se partage entre Freddy et Ubu Roi. Après-midi cinéma avec ma petite maman.

C’était un joli moment, avec des images superbes et une nostalgie romantique qui m’ont mis le cœur à l’envers.

Le dernier film de Woody Allen est une merveille. Où l’on retrouve toute la fantasmagorie que j’avais adorée dans « La Rose Pourpre du Caire ».

C’est l’histoire d’un jeune homme qui rêve d’écrire, qui tourne autour de son sujet, et qui s’imagine que le temps d’avant était plus doux. Le temps d’avant… A Paris, aux douze coups de minuit, tout est possible. Et le temps d’avant se présente, incarné par une superbe voiture jaune, alors que le jeune homme cuve sa dégustation de vin sur les marches d’un escalier.

Au pays de ses songes, il rencontre Hemingway, Picasso, Buñuel, Dali, Fitzgerald, Germaine Stein… Au son des accords déchirants de Bechet.

C’est l’histoire de cet âge d’or que l’on cherche, qui dans ses livres, qui dans ses mots. Ce merveilleux passé, fabriqué à la lumière de nos regrets et de nos émotions.

Un peu de poésie… envie de poésie.

J’ai regardé le téléfilm, de Serge Moati, qui peint, à petites touches, le tableau des années Mitterrand. J’appartiens à cette génération qui a fait la fête, en 81. J’avais 23 ans. Ce moment de l’Histoire est passé si vite. Et je me souviens essentiellement des grandes réformes. Comme tout le monde, sans doute.

Je n’avais pas gardé en mémoire la période quasi apocalyptique de ces années : franc attaqué, inflation, crise, etc… Et je n’avais pas compris à quel point notre choix, le socialisme, nous mettais, nous peuple de France, à la merci de ceux qui ne voulaient pas nous laisser trouver notre voie. Et notre voix.

Je n’avais pas de sympathie pour ce système économique déviant, pervers et menteur qu’est l’ultra libéralisme. J’en ai encore moins aujourd’hui… Si j’avais compris, à l’époque, sans doute me serais-je investie en politique, qu’elle soit locale ou militante. On est bête quand on a 20 ans, et égoïste aussi.

Maintenant, je perçois mieux pourquoi j’ai gardé ma capacité à la révolte, à refuser, impuissante au demeurant, le monde tel qu’on nous le fait gober. J’ai eu la chance de grandir sous Mitterrand. Quand je regarde une grande partie de la jeunesse, y compris adolescente, tout juste préoccupée par son portable ou ses fringues, je souris, amère. Ils n’ont plus d’autre idéal que d’accumuler du matériel.

Moi, à 20 ans, je voulais accumuler de la culture, de la compréhension, de la tolérance et de l’échange.

Même si, aujourd’hui, j’ai fini par apprendre que ce n’était pas si simple. Ce que je sais, c’est qu’à cette époque, tous les cons de France se sont donné la main. Parce qu’ils croyaient que leur quartier d’orange allait leur être volé. Parce qu’ils craignaient de devoir partager, un peu.

La France a raté son deuxième rendez-vous avec son destin. Elle a eu 1789, elle aurait pu avoir 1981. Et il est probable que les idéaux d’une vie différente aient sombré dans la noirceur de l’Histoire, combattus impitoyablement par ce libéralisme sauvage qui, aujourd’hui, nous réduit peu à peu à un esclavage misérable. Ni les Etats-Unis, ni la Grande-Bretagne ne pouvaient prendre le risque qu’une autre société émerge, et, surtout, qu’elle réussisse. Elle aurait fait l’exemple. Alors, ils ont brisé, à coup de spéculation et de combat économique, notre rêve. Accessoirement, ils ont brisé des vies pour des décennies, laissant exsangues ceux qui marnent, et justifiant l’immoralité de la finance.

Demain, il y aura encore plus de chômage, moins d’eau et plus de guerres. Mais les étrangleurs du travail, les profiteurs de la richesse seront, eux, de plus en plus nantis. Et nous oublierons le dernier président, paré d’un peu des vertus de la grandeur, que nous avons eu : Mitterrand. Depuis, c’est le néant.

Pfiou ! Réveil difficile et nonchalant. En ce moment, je fais que des bêtises. Je suis devenue maladroite comme un veau qui vient de naître. C’est la faute à ma cheville. Ben voui, faut bien que je trouve une bonne excuse, même si elle est mauvaise.

Déjà hier, j’ai oublié mon bigorneauphone, je sais pas où… Alors je vais devoir aller fouiller mon bureau. Et pis, comme j’avais mal à mon pied, j’ai voulu manger au lit. Bon d’accord, souvent je mange au lit, pied ou pas pied. Et j’écris avec l’ordi sur les genoux. Je travaille aussi, des fois. Hier, donc, comme j’étais dans la lune, et ben j’ai renversé mon verre de vin du repas, contre le mur. Yep ! Un mur à repeindre ! Comme si je n’avais que ça à faire… Pas grave. Mais je suis en pétard contre moi, un peu quand même.

Alors ce matin je m’offre une trainasserie dans la paille. Je prends le temps, et je me chouchoute d’un tit café-capsule, du genre qui titille le beau Georges. Au début je voulais pas de cette bestiole dans ma cuisine. Je me disais que c’est un gadget de plus, une trayeuse à porte-monnaie. N’empêche, je ne m’en passerais plus, aujourd’hui. C’est drôlement meilleur. Alors, la Miss qui m’a initiée à ce rite désormais multi quotidien, je te remercie. C’est pas que ça a changé ma vie, non. Ça met du plaisir au levé. Et pour oublier les états, trop fluctuants à mon goût, de mon âme incompréhensible, et ben, les petits plaisirs sont essentiels. Comme ça, je serai plus disponible pour les doutes de mon entourage. Depuis trois mois, je ne pouvais pas entendre, ma propre douleur balayait tout. Pour sûr, yaura encore des hauts et des bas, mais je redeviendrai capable de passer des heures au bigorneauphone, quand je l’aurai retrouvé, à hisser haut le moral de ma tribu. Et à faire rire en racontant des conneries. Ça aussi ça me manque.

Je peux comprendre qu’on ne pleure pas la mort d’un homme… mais qu’on s’en réjouisse ? Qu’une rue en fête ripaille et fasse bombance comme au soir du Superbowl ? Ça raconte tout le beau qu’on doit attendre de nos congénères.

Je ne peux pas m’empêcher de revenir sur l’évènement, que d’aucuns seront prêts, j’en mettrais mon sein à traire, à ranger au même rang que la chute du mur de Berlin. Avec la pendaison de Saddam Hussein. Sur l’échelle des Représailles.

Qu’allons-nous vraiment retirer de cette exécution ? En vérité plus de maux que de mots d’apaisement. La nébuleuse Al Qaïda ne cessera pas d’exister parce que l’un de ses créateurs est parti confesser ses crimes devant son Dieu. Il demandera pardon et sera pardonné. Il n’y a pas d’enfer, sinon sur terre…

Ce que nous en retirons, donc…

… une radicalisation accrue des mouvances terroristes. Normal, à la violence répond toujours une violence encore plus brutale.

… une ignorance de toutes les magouilles dans lesquelles baigne l’Homerdique du Nord et que le sieur Ben Laden aurait pu balancer. Au moins sa mort le fera taire.

… des semaines d’angoisse dans les grandes capitales, à attendre que pète à nouveau la bombe remplie de clous qui fera des dizaines de victimes.

… une radicalisation des musulmans modérés, puisque de nouveaux attentats auront lieu, et qu’ils seront à nouveau stigmatisés.

…

Eh ! Toi, là en dessous, le gamin en train de parader devant le drapeau de ton pays. Oui. Toi ! Je te cause. Tu n’as pas peur ? Exhibé ainsi sur la toile, ils te retrouveront peut-être. Non ? Qu’est-ce que t’en sais ? Tu crois que la mort de cet homme est une grande victoire ? Que désormais tu pourras grossir tranquille entre pizzas et cola ? Que tu pourras continuer à t’enrichir et à polluer ? Pfiou ! Quelle inconscience !!!