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Les murs grimpent si haut qu’apercevoir la fin des rayonnages oblige à courber la nuque. La bibliothèque ressemble à un vaisseau cathédrale, immense, habité. Où que l’on tourne la tête, les livres étalent leurs tranches, souvent de cuir et dorées à l’or fin. Ils sont innombrables et posent une présence, tangible, palpable. Parfois, un frisson les parcourt, quand l’un d’eux sort de son rayon ou bien regagne sa place. La nuit ils chuchotent, ils se racontent leurs mots, leurs enluminures, leurs caractères. Ils comparent leurs épaisseurs et leurs papiers. Ils échangent leurs âges et leurs histoires. Ils se parlent d’eux. Il émane du lieu cette indéfinissable odeur de poussière d’écriture, mêlée à celle du cuir tanné. Il flotte dans l’air l’immatérielle existence d’un univers scriptural.

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Des tables, bien vieilles, de ce bois qui se patine avec l’âge, offrent un refuge au lecteur. Elles accueillent de petites loupiottes qui dispensent un faible halo d’une lumière jaunie. Elles sont sagement alignées, pas un angle ne déborde, pas une chaise qui ne soit bien calée. L’ordre et le calme règnent en maîtres.

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Tout serait, somme toute, classique, si, la nuit venue, la bibliothèque ne s’animait d’une curieuse, étrange vibration. Elle palpite, elle pulse. Elle tressaille d’un mystère venu du fond des temps. Des palimpsestes s’effeuillent pour retrouver la mémoire des moines qui sans cessent grattèrent, afin de retrouver le parchemin, et rebaptiser l’histoire. Des romans libèrent les délires de leurs auteurs, qu’ils balancent, troublant le silence nocturne. Le rayon des philosophes murmure et discute des postulats, argumente et confronte des dogmes. La spiritualité tintinnabule de paraboles et de métaphores.

Car cette bibliothèque là, altière, imposante, est vivante. Elle a une âme qui s’éveille quand le monde des hommes la quitte. Et l’âme du lieu, c’est un vieil homme, petit, plié par le poids de l’éternité, fluet. Il est gardien de phrases, soigneur de paragraphes, montreur de mots. Il a dompté l’arène des bouquins qui l’attend, fébrile, dès que la cloche de la fermeture retentit.

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Il apparaît, venu de nulle part. Il traîne sa silhouette fragile entre les étagères. Il caresse d’une main amoureuse les dos alignés sagement. Attentif, il débarrasse l’un de sa poussière, l’autre de la toile vieillie d’une araignée. Parfois, du tombé de sa longue tunique, il nettoie le rayonnage qui suffoque de saleté. Il déblaie la grande collection de tout ce que le temps déploie de petites impuretés.

Lorsqu’il a débarbouillé ses chers ouvrages, il s’en va à la recherche de pages à savourer. Selon son humeur, il traîne chez les philosophe ou les exégètes ; il interroge les romanciers ou les pamphlétaires , il interpelle les polémistes.

Il se pose enfin, une pile de livres devant lui, et savoure l’immense des idées que brassent les mots. Il picore des phrases jusqu’à ce qu’une d’entre elle, petit bijou brasillant, le séduise et arrête son voyage. Alors, il sort de quelque endroit connu de lui seul un plumier, des larges feuilles d’un beau papier, épais, velouté et blanc de vierge, et de minuscules fioles qui abritent des encres colorées. Il ouvre son plumier et regarde ses plumes. Il s’abîme dans une méditation douce. Il se berce de l’élue, de celle qui se verra calligraphiée, mise en gestes et incarnée de fleurs et d’ors. Il prépare la teinte qui s’accorde aux mots. Il inspire largement avant d’inventer le dessin qui conte le dessein des mots. Il rêve l’abstraction, il imagine la pensée. Il s’absorbe dans sa tâche, il s’irise de couleurs, il se noie dans la page. Peu à peu, l’idéale vision s’incarne dans l’œuvre. Peu à peu, les arabesques donnent un corps à la phrase. Lorsque la dernière larme est posée, il lève son regard sombre de sa création. Il ferme les yeux. Il soupire.

Il attrape une allumette, l’enflamme et brûle la page, qui se consume dans la fragrance fruitée des encres, qui souffle sa volute d’une fumée blanche. La bibliothèque hume les images de ses mots et s’assoupit, sereine, comblée, jusqu’au matin. Elle a respiré l’essence de son âme.

Le petit homme, le calligraphe peut s’en retourner dans son néant. Il regagne ses limbes. Demain, il sera là, à reprendre sa quête, comme hier. Comme il le fait depuis le début des temps de l’Histoire.

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« L’amour ne donne rien que de lui-même et ne prend rien que de lui-même »

Khalil Gibran 

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Il y avait un jardin qui dormait sous un ciel. Niché dans un vallon, il croissait au soleil…

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La Fine a revêtu sa longue robe blanche, qui embrasse ses hanches, épouse ses seins, et s’ouvre vers le sol, comme un lys. L’ourlet virevolte, caressant ses chevilles. Sous ses pieds nus, elle sent l’herbe juste séchée de la rosée du matin. Elle aime venir, au levé du jour, humer l’air frais alors que s’épanouissent tranquillement les corolles des fleurs. La Fine se pose, sur un petit banc de bois, et son regard embrasse le foisonnement végétal.

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Elle a barbouillé ce jardin comme un tableau impressionniste. Ici et là des touches de couleurs animent les verts des feuillages. C’est un univers d’eau, de terre et de feu. Il change au fil des heures, il avale la lumière, il éclate de senteurs. Il frissonne sous les vents, vivant. Les rondeurs des bosquets répondent aux lianes des vignes vierges. Le marronnier, rose, ombrage la barrière où s’accroche le liseron. Dans un coin, le potager foisonne. Les tomates s’arrondissent et mûrissent. Des poivrons pigmentent de leurs ors, de leurs rouges, la tendreté du ramage où s’épanouissent encore quelques fleurs blanches, petites, qui seront un jour des fruits. Sur d’incroyables piquets, torsadés, tressés comme des sculptures gothiques, les haricots, grimpants, balancent leurs gousses, des noires, des violettes et des vertes. Un peu plus loin, les fraises, pulpeuses, s’offrent d’une chair si foncée qu’elles racontent leur jus. Un pommier accueille les oiseaux, et laisse ses reinettes, ridées, ratatinées, nourrir les insectes et les piafs. L’abricot, la prune et la pêche attendent leur maturité qui les fera tartes ou confitures.

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La Fine s’est munie de son grand panier afin de glaner, au jardin des légumes et des fruits, ceux qui viendront garnir sa table. Elle est seule depuis longtemps déjà, et elle a organisé sa vie autour de son jardin, de sa cuisine. Elle mitonne d’incroyables petits plats, qu’elle peaufine inlassablement. Elle assemble les saveurs, l’amer piqué de l’acide. Elle compose les textures, le croquant associé au fondant. Elle décore des assiettes dentelées, où elle picore, elle mange si peu, la Fine.

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Son pas, nonchalant, l’amène au jardin d’aromatiques, qu’elle contemple de son œil sombre avec une lueur jubilatoire. Elle collectionne les herbes et elle a, durant des années, parcouru la planète à la quête des plus savoureux des poivres, le vert de Sichuan à l’arrière goût de citron, ou le blanc de Penja qui conte l’Afrique. Elle a glané sans cesse les graines de dizaines d’espèces venues des coins les plus reculés. Le carré de zéodaire, à l’odeur de mangue, mais au parfum de gingembre, dresse ses tiges aériennes aux inflorescences rouges et vertes. La marjolaine et la verveine se chuchotent leurs secrets quand la mélisse et le serpolet embrassent leurs racines. Au jardin d’aromatiques, un rocher, lisse, d’une brun léger, qu’adoucit la mousse, fait office de siège. Elle se pose, la Fine, et, grisée par les fragrances, s’abîme dans une douce méditation. Elle caresse du bout des doigts la mousse moelleuse et veloutée. Elle admire sa pièce d’eau, qu’elle a voulue au cœur de ce jardin. Les carpes Koï clapotent. Les nénuphars dérivent. Les joncs et les papyrus s’entremêlent et se courbent sous la brise.

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Chaque jour, à l’aube, elle répète ce rite là, d’aller saluer son île plantée, quelque part sur un morceau de terre. Et chaque matin, elle visite le potager, les aromates et la fruitière, puis s’achemine, parcourue par un délicieux frisson, vers le jardin de l’improbable, un jardin de fleurs qui n'existent nulle part ailleurs.

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L’hiver, quand les frimas assoupissent la vie, la Fine se réfugie dans sa serre, où elle cultive les semis du prochain printemps. Elle cherche la Fine, avec ténacité, les plus curieux croisements, elle assemble les pollens, elle fabrique des hybrides. Parfois, elle obtient un drôle de bébé. Souvent, la plante meure avant même d’avoir grandi. Mais quelques curieuses réussites viennent, d’année en année, enrichir sa table ou ses vases. C’est au jardin des fleurs que se montre en majesté la plupart de ses réussites. Il y a des lys croisés d’iris, des roses qui sentent le lilas et des lilas dont les bouquets ressemblent à une orchidée, à l’odeur de vanille ou de safran. Il y a la marguerite multicolore, dont les pétales racontent l’arc-en-ciel. Et il y l’arbre à crocus, le buisson à jonquilles, l’edelweiss grimpante et le chèvrefeuille rampant. Elle est un peu magicienne, la Fine.

Et la plus étrange de ses créations est la fleur de souvenances. C’est ainsi qu’elle l’a baptisée, parce que ce mot là, souvenances, il sonne beau, plus beau que mémoire ou souvenir. Il rime avec tous les langages de l’amour, qu’il soit espérance ou désespérance, qu’il soit errance, romance ou attirance.

C’est une bien curieuse fleur. Son feuillage ressemble à celui de la tulipe, mais il est jaune d’or, duveteux, succulent et s’achève par une épine acérée, qui la rend difficile à cueillir. La floraison est changeante, mais toujours noire, d’un noir si sombre qu’il prend des reflets violines à la lumière du soir. Quand elle est arrive à maturité, elle devient translucide, et son cœur vibre comme un feu follet. Pour qu’elle s’ouvre, il faut la couper et lorsqu’elle éclot, elle libère une image ramenée d’un lointain passé. Elle rejoue des scènes enfouies et nul ne sait à l’avance, s’il n’est pas initié, si ce sera la joie ou les larmes qui viendront se donner en spectacle. Mais c’est toujours au coucher du soleil qu’elle raconte ses histoires. C’est une plante carnivore, quand elle a dévoré un souvenir, il meurt, il s’enfuit à jamais, il se perd. Et la Fine, au fil du temps, oublie. Elle regarde sa vie fleurir et s’allège de ses rires autant que de ses peines. Avec l’expérience, elle a appris, en observant le cœur de la fleur, à deviner ce qui sera chanté.

Elle a cueillie son enfance glacée et les coups de ceinture, la poupée borgne et le pain sec. Elle a balayé son adolescence violée, le corps de cet homme qui s’imposa sans tendresse, brutalement, et sans une parole, dans la peur. Elle a, un à un, effacé ces compagnons qui l’ont laissée blessée, fatiguée et mélancolique.

…

Mais, parmi toutes celles qui sont prêtes à se donner, à se donner et à prendre, il en est une, plus grande encore, plus ronde. Un souvenir palpite, qu’elle ne veut pas égarer. C’est l’histoire d’un amour inachevé pour un grand jeune homme fragile et perdu. Pourtant, revoir encore une fois ce corps qu’elle n’a pas assez caressé la tente certains soirs, parce qu’il lui manque.

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Où est-il ce jardin qui s’endort sous un ciel ? Niché dans un vallon, il s’étiole au soleil.

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-Zéodaire, source Wikipédia-

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Je suis un homme. Et tout a commencé par une rencontre inopinée, un hasard total, ce qui aurait pu être un cadeau de la vie. Très vite, nous avons échangé nos coordonnées, et, technique aidant, nous avons pris l’habitude de nous retrouver pour d’interminables conversations virtuelles Je crois que l’un de mes premiers mots pour la séduire fut « tu as un regard splendide ». Et je le pensais. Comme je savais que j’allais toucher juste. J’ai très vite saisi à quel point elle pouvait être fragile, cette femme là. Fragile et généreuse. Tout ce qu’il me fallait.

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Je suis un homme. Et je l’ai entraînée dans de jolies promesses de plaisirs inconnus, tout en tenant des discours dépourvus de sentiments, des phrases décharnées. Elle était si ouverte, si douce, qu’il devint aisé de l’attirer dans ma misère quotidienne. Lui confier ma détresse affective, partager mes doutes et mes désirs, lui parler de ma vie, de moi. Elles sont ainsi faites, celles qui lui ressemblent, que de s’en remettre à elles, que d’aller se frotter à leurs propres blessures, ouvre immanquablement le livre de leur intimité. Humblement, imperceptiblement, j’ai agrippé le fil de ses pensées. Tout ce que je voulais.

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Je suis un homme. Et je me suis installé dans ses jours. J’ai senti qu’elle m’attendait, un peu plus, qu’elle m’accueillait, heureuse, quand je daignais venir à sa rencontre. Ma vie s’est mise à rouler : mon boulot, ma famille, et elle, elle juste pour l’imagination, juste pour le jeu, juste parce qu’il faut bien que je me sente vivant. Mais je n’ai pas voulu lui mentir. Je me souviens m’être ouvert de ce que j’appelle « ma médiocrité ». De toutes façons, je savais que je pouvais tout dire de moi sans danger, c’est le genre de femme qui pose un beau regard sur vous, qui vous rend beau, qui refuse de regarder le laid dans l’être, qui ne s’attache qu’au meilleur, que le sordide effleure sans jamais marquer. Tout ce que j’aimais.

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Je suis un homme. Et j’ai trouvé normal qu’elle se mette à m’écrire, à aligner ses mots sur le papier, des mots qui chantaient un langage des sens, un langage des émotions, un langage de l’amour. En partance pour de sombres dérives, mon égo se gargarisait de la découvrir à genoux, tremblante et dépendante. Du fond de mon puits, ce puits que je lui avais vendu, elle était la main tendue. Dans la noirceur que je lui avais dépeinte, elle venait poser des touches de couleurs, elle venait parsemer mes ombres de lumières.

« L'interphone bourdonne, je sais que c'est toi, je libère le portier et j'entrouvre la porte, je suis fébrile. J'ai enfilé mon pyjama, le gris, que j'aime bien, tout fluide, tout doux. Voilà, c'est toi. J'aime ce moment presque sans paroles où je me retrouve dans tes bras, j'avais une telle envie de te sentir, ton corps, ta bouche ; j'avais une telle envie de te voir, tes yeux, ton sourire... Nous voilà sur ce lit que j'ai retapé en vitesse quand j'ai su que tu venais. La chambre est froide, je l'ouvre chaque matin, en grand, comme ça se sera encore meilleur de me blottir dans tes bras. J'ai envie d'avidité, j'ai envie de laisser exploser tous ces mots, tous ces désirs qui tourbillonnent dans mon esprit. Je sais bien qu'ils vont résister, se retenir, mais je sais aussi qu'ils s'apprivoisent, petit à petit. Je suis dans tes bras. Aussitôt mes sens se mettent en alerte. Pour tout dire, le seul qui dysfonctionne chez moi, c'est la vue... Le reste, l'odorat, le goût et l'ouie sont performants. J'aime sentir ta salive, je te bois. Je te respire aussi. Ces deux sens là sont l'essence de mon désir sans doute, tant je suis capable d'identifier une odeur ou un goût sans , presque jamais, me tromper. Je suis à moitié nue et tu m'explores, je devine ton regard attentif à mon visage, à tous les tumultes qui me traversent. Je te sens envahir mes recoins et j'aime tes doigts qui cherchent et qui trouvent... Un endroit, là à l'entrée de mon vagin, enfin pas tout à fait, où ? je ne saurais pas le retrouver. Je n'avais jamais pensé que cet endroit là pouvait exister, ainsi, c'est comme une caresse de l'intérieur... Mon Dieu, que de plaisir ! Jusque là, cet endroit là, je le fuyais, je le refusais, il était douleur... Je suis nue, toi aussi. Je retrouve ta peau, je cherche ton sexe. J'ai envie de lui, de le caresser, de l'avaler, de le lécher, de le sucer, de le retrouver. J'ai toujours les narines qui palpitent, elles se servent, elles savourent... Ta caresse se fait encore plus profonde. Je m'ouvre, je sens ta langue qui joue avec mon sexe, avec mon clitoris. Encore, lèche le doucement, du bout de la langue, pénètre moi de tous tes doigts, pénètre moi de toi. Te voilà aux deux endroits, à la fois, puis l'un, puis l'autre et puis... et puis... la danse de tes doigts continue, encore et encore. Et je sens mon plaisir sourdre, il va et il vient, il monte, s'assagit, redémarre. Et mon plaisir me surprend, il est multiple à chacun des endroits, il est différent. Je tremble, mon corps m'échappe, il tremble. Je jouis et puis, tout de suite, mon plaisir repart, il monte et monte encore. J'ai peur ! ça n'arrive jamais ces choses là, pas à moi ! Et je tremble encore, j'ai l'impression que je n'en finis pas de trembler. Ma main s'en va me caresser. Que fait-elle ? Je fais ce geste là, spontanément. Avant, il aurait fallu que tu insistes, vraiment beaucoup, et j'aurais été empruntée. Là, ça avait l'air si naturel. J'ai envie, encore, que tu me caresses. Je ne veux pas que ça s'arrête... Et puis, j'ai envie de toi, de ton plaisir aussi. Alors je vais le chercher, et j'aime, à mon tour, prendre ton corps, me glisser d'un doigt, dans toi. Je te sens palpiter, j'aime sentir ton sexe dans ma bouche. Je me sens maladroite, je ne sais pas si ma caresse te plait, je ne sais pas encore tes chemins du plaisir. Je t'entends, je perçois, j'ai envie de m'enfoncer encore plus profondément en toi, mais je n'ose pas, j'ai peur de te faire mal. Et d'un coup, tu déverses ton plaisir dans ma bouche. Bonheur immense pour moi, je voudrais te caresser encore, rester douce et présente dans ce moment où la détente arrive... Mais tu as besoin d'air. Alors j'ose quelques gestes tendres, timidement. Je te parle et nous ne nous connaissons pas, ou si peu, mais c'est bon. Je me sens ouverte à toi, ouverte à tout et capable, enfin, de découvrir d'autres balades dans ce grand festin de toi, de moi

Fatiguée, le corps encore plein de souvenirs et les jambes en coton... Je vais dormir. Je t'embrasse »

Je suis un homme. Et, amoureuse, elle me voulait, un peu, à elle. C’est toujours quand elles se mettent à réclamer un peu de temps, que le temps déraille, que les histoires s’effilochent. Tout était bien pour moi, pourquoi a-t-il fallu que je lui manque ? Etait-ce si important qu’elle se trouve des moments que jamais je n’accaparais ? Etait-ce si grave qu’elle perde quelques heures à m’attendre, moi, si pris, si occupé, si préoccupé ? Ne pouvait-elle pas se contenter des miettes que je lui balançais, comme on balance un os à un chien ? Tout aurait pu continuer.

Je suis un homme. Et sa souffrance m’indisposait. Elle troublait cette belle topographie que j’avais dessinée. Mais mon orgueil vivait mal de la sentir partir, partir par amour, partir parce qu’elle avait mal et qu’elle ne voulait plus avoir mal. J’usais de cet étrange pouvoir sur elle. Je lui arrachais la promesse d’une rencontre, d’un moment d’échange, d’un moment où nous pourrions regarder … regarder quoi, d’ailleurs ? Pour moi, il n’était pas très important qu’elle souffre, il était fondamental que j’en sorte grandi, à mes yeux. Tout était parfait.

Je suis un homme. Et ce jour là, j’ai failli ne pas pouvoir la rejoindre, comme d’habitude. Elle était poussière dans ma vie, que l’on balaye négligemment d’un geste de la main, sur le revers d’un veston. Nous avons déjeuné. Nous n’avons parlé de rien, si ce n’est de l’actualité, de moi, de moi et de l’actualité. Est venue l’heure de repartir, chacun, dans son monde. A l’angle d’une rue, figés sur un trottoir, nous avons évoqué, sans plus de profondeur, ce qui fut nous. Je la regardais. Je ne voulais pas voir ses larmes au bord des cils. Pour me donner bonne conscience, j’ai raconté encore une fois ce que je pense être des non choix, ce que je crois être ma croix de vie. Alors, elle m’a tourné le dos, avec un sourire triste, elle est retournée vers sa vie. Sans doute qu’à ce moment là, un geste, un mot, l'auraient retenue.

Mais je suis un homme.

Je vis dans un immeuble vétuste au cœur d'une ville perdue. Quand je dis que la ville est perdue, c'est que, réellement, plus personne ne se souvient d'elle. Elle ne figure plus sur les cartes, nul panneau n'indique sa direction. Mêmes les routes ont oublié son existence.

Nous sommes quelques quidams à la parcourir, sans cesse, à chercher une issue. Mais elle nous a piégés, elle nous retient, nos sommes ses hôtes autant que ses otages.

Je ne sais pas comment j'ai atterri ici. Je vadrouille dans les rues, je croise mes voisins, parfois des inconnus, et tout me semble étrange. Tout.

Chaque matin, lorsque je me réveille, j'ouvre mes fenêtres, et chaque matin, un immuable ciel, d'un bleu profond, accueille le jour. L'air sens le frais et j'entends le boulanger qui ouvre sa boutique. Le rideau de fer grince quand il se relève, il râle. Je descends chercher un croissant. L'odeur du beurre frais me flatte les narines. Je savoure la viennoiserie en avalant mon café, brûlant le café, sucré.

Je me lave, avec soin, et je m'endimanche. Et puis, je vais me balader. Je vais, inlassablement, arpenter ces trottoirs que je crois connaître. Oui, mais...

La vieille somnole dans sa chaise à bascule, sous l'abri de son porche. Il y a bien longtemps qu'elle s'assoupit, après le repas, au même endroit, un châle jeté sur ses épaules. Elle est sans âge, la vieille. Les enfants l'ont toujours connue ainsi, ridée, ratatinée, rudoyée par les années. Elle marmonne d'inaudibles imprécations dans son sommeil d'hiver. Les enfants s'approchent parfois, pour tenter de saisir ses propos, mais ils ont peur. Ils pensent que c'est une sorcière. Il faut dire qu'elle est édentée, plissée comme une pomme reinette et que de rares mèches d'un blanc jauni s'échappent d'un fichu noué sous son cou. Elle a, abandonné sur les genoux, un ouvrage de tricot qui n'avance guère.

Sa bicoque lui ressemble, toute de guingois. Le bois a blanchi sous le soleil et les volets ne ferment plus. Les rideaux sont si sales qu'ils se raidissent et ne flottent plus, ils se soulèvent comme des planches au moindre coup de vent. La porte de l'entrée bat de l'aile, se tient de travers, se troue de misère.

Parfois, au détour d'un chemin, j'aperçois quelque lieu inconnu. L'architecture de cette ville est ahurissante, qui va du chalet de montagne à l'hacienda colorée. Et je croise toutes les bâtisses du monde au fil de mes pérégrinations. J'ai plaisir à découvrir les détails des façades, les gargouilles ou les frontons, les hublots ou les avancées vitrées. J'ai tant de temps à perdre que, chaque fois, je savoure la contemplation des intérieurs. Je me délecte des intimités. Je me repais des habitants.

J'aime la vie tranquille et réglée des gens d'ici. Ils sont, pour la plupart d'entre eux, de ces vieillards chenus, de ces êtres que les ans ont rapetissé, dont le squelette s'allège et qui s'auréolent de neige. Ils vont à petit pas, de pièce en pièce, la canne à la main et le souffle manquant. Ils picorent parfois mais leur appétit s'est amenuisé. Ils se contentent d'une cerise ou d'un olive, d'un petit gâteau sec ou d'un bonbon. C'est drôle comme les vieilles personnes aiment les sucreries. Oui, mais...

Derrière sa façade crasseuse, la vieille, elle bricole des gâteaux. D'ailleurs, c'est tout ce qu'elle cuisine, désormais. Elle se lance dans la confection de délicieux macarons, et elle joue des couleurs, des colorants, des parfums, des saveurs. A la saison des framboises, les gourmandises se déclinent du rose le plus tendre au violine appétissant, selon qu'elle rajoute de la vanille ou de la liqueur de cassis.

Lorsque le beurre est frais, tout juste puisé à la baratte, elle se délecte à fabriquer ceux qu'elle préfère, des Maranuelas. Ce sont des biscuits ronds, moelleux, dorés, qui sont encore meilleurs lorsqu'ils sortent du four. Elle les saupoudre de sucre cristallisé. La recette provient d'Avila et ils sont traditionnellement servis pour la Pâques. Mais elle s'en fout la vieille, elle en concocte toute l'année. Ils peuvent être aromatisés à l'anis, au cognac, au citron. La vieille, c'est l'anis. Il y a tellement de beurre, dans ces gâteaux là, qu'ils fondent en bouche et qu'ils fleurent bon la tambouille de grand-mère, que l'anis explose et caresse les papilles, après la première becquée.

Sur la balustrade de son porche, il y a toujours une assiette pleine de ces desserts, à la tentation du passant. Les enfants en chipent lorsqu'elle somnole. Le plus souvent, ce sont les chiens et les chats du quartiers qui s'en repaissent.

Ce sont les enfants qui me troublent le plus. Lorsqu'ils m'aperçoivent, ils ont un regard étonné, je crois qu'ils me trouvent belle dans ma robe immaculée. A leurs yeux, je dois ressembler à une mariée ou à quelque princesse tirée de leurs contes. Certains ont l'air apeurés, incrédules. Ils éclatent de rire ou se renfrognent et partent en courant, le plus souvent. Mais chaque fois, mon cœur se serre, je voudrais tant qu'un petit vienne un jour se blottir dans mes bras.

Ce matin, j'ai croisé une vieille. Elle avait, à la main, une assiette remplie de gâteaux. Elle m'a vue et j'ai cru reconnaître une lueur de soulagement dans son regard fatigué. Elle m'a sourit d'un air doux. Elle m'a tendu son assiette, m'invitant à me servir. Oui mais...

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La vieille sort de chez elle et l'aperçoit. Qu'elle est belle dans son long fourreau blanc, aérienne et tranquille. Elle flotte quand elle marche. Elle a la grâce d'une madone, l'expression d'une tendre compassion.

¯²¯

Oui, mais... Je suis une Dame Blanche. Me voilà condamnée, pour l'éternité, à ne visiter que ceux qui subiront la colère de ma patronne, la Dame Noire, qui viendra les faucher. Et je vis dans un immeuble vétuste au cœur d'une ville perdue. Nous sommes de nombreuses Dames Blanches à la parcourir, sans cesse, à chercher une issue. Elle nous a piégées, elle nous retient, nos sommes ses hôtes autant que ses otages

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Je t’ai cherché, longtemps. Je t’ai retrouvé, enfin. Je me suis assise auprès de toi, et je t’ai parlé, beaucoup… Je voulais te raconter à quel point tu avais compté pour moi, première passion de petite fille, premier émoi. Les mots se coinçaient au fond de ma gorge, accumulés depuis plus de trente cinq ans. J’ai laissé ce flot bouillonnant cascader. Te dire ceci…

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« Tu tournes et tournes encore dans ton rond de béton, géant blond, torse nu, dont la peau, ambrée par le soleil, exsude une sueur, que j’imagine fraîche et odorante. J’ai treize, quatorze ans, et je te regarde, fascinée. L’ample arabesque de tes gestes confère à ton corps sculptural la grâce d’un éphèbe. J’aperçois tes muscles dessinés et bandés par l’effort. Je vois l’engin quitter ta main, et ton regard vert, si vert, qui suit sa courbe balistique dans les airs. Tu franchis l’aire de lancer, en riant. Je perçois alors l’immense plaisir que tu éprouves à cet exercice difficile et précis. Je viens de tomber en amour, d’éprouver un violent soubresaut jusqu’au plus profond de mon ventre. J’ai le cœur qui chavire et qui bat la chamade, qui chancèle et qui chuchote des appétits charnels, les premiers.

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Durant ce peu d’années où nous nous sommes croisés, j’ai engrangé de précieux souvenirs, des petits cailloux posés qui balisent le chemin de ma vie. J’ai quelques moments forts que je dorlote.

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… les séances au gymnase à parfaire la puissance des muscles qui m’évoquent les odeurs de la fonte et des tapis, des vestiaires où se mêlent les effluves des corps.

… ta mobylette, grise, ou bleue, sur laquelle tu m’as trimbalée quelques fois. Et je te tenais serré de mes deux bras, n’osant pas coller ma jeune poitrine dans ton dos, intimidée de tes discours de grand frère…

… cette incroyable rire haut perché. Il ressemblait à celui du Mozart de Forman et, chaque fois que je revoie ce film, il me ramène le tien.

… les balades dans Paris, lors de championnats, où je me sentais en sécurité, en sentant ton œil attentif sur moi.

… ce soir là, à l’hôtel, où, gentiment, tu es venu me border et me souhaiter la bonne nuit. J’aurais voulu te garder contre moi, mais je n’ai pas osé le dire. »

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Souvent, dans ma jeunesse, ma vingtaine d’années, je suis retournée au stade, quand j’étais de passage dans le coin, afin qu’un merveilleux hasard me mette sur tes pas. Jamais cela ne se produisit. J’ai cherché ton nom dans l’annuaire, suivi tes exploits dans les journaux. Je n’ai pas eu le cran de renouer un contact, et, d’ailleurs, tu m’avais sans doute oubliée.

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Je t’ai retrouvé, je me suis assise auprès de toi… Mais il est bien trop tard aujourd’hui. Alors, j’ai posé un bouquet de violettes sur ta tombe et j’ai quitté le cimetière. Je ne reviendrai pas, mais je continuerai à penser à toi, parfois.

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Voilà, c'était ma contribution à un jeu proposé par une Belle Etoile... Merci à toi..