C’est le titre d’un ouvrage de recherche que m’a donné Nacer. Je l’ai dévoré lors de mes soirées à l’hôtel, sans télé. Le « sans télé » est important, moi qui vis avec le ronron incessant du petit écran, parce que le silence m’est pénible.

Cette étude parle des processus de réconciliation lorsque la rage meurtrière d’un peuple, à s’automutiler, se noie dans le sang de ses enfants. Bien sûr, l’Algérie raconte sa réconciliation, mais le Rwanda et l’Afrique du Sud également. Humanisme et pardon… Continent des Origines qui a essaimé sur la terre, et qui se déchire.

Je pense à ce tableau de Dali « Prémonition de la guerre civile »… Je ne sais pas si c’est son titre exact. Pauvre Afrique, si bien sucée par l’occident, qu’elle en dévore ses propres entrailles, de faim et de soif.

Le « vivre ensemble » peut, sans doute, sauver l’humanité, un de ces jours. C’est une histoire de pain. Et ce four, qui fonctionne encore dans la Casbah, en est comme le symbole, pour moi. Là où l’on cuit, dans un espace et un temps communs.

« Il fait chaud, si chaud… Je vais relire « L’Etranger », de Camus, et, peut-être, comprendre mieux ce roman que j’avais survolé, il y a longtemps. » me suis-je dis, à l’aéroport d’Alger, en attendant l’avion pour rentrer.

C’est la fin de mon carnet de voyage. Je n’ai toujours pas entamé l’Étranger, que je n’ai pas retrouvé dans ma bibliothèque. Faut dire que c’est le foutoir, des piles et des rangées. J’ai des rushs à monter pour un clip hommage. Et surtout, d’avoir raconté m’a permis de revivre cette jolie semaine, de la déguster, comme un met délicieux. C’était du 12 au 19 juin dernier. Il y a, déjà, plus d’un mois.

Clin d'oeil... Un "morceau" de ma jeunesse. Et pour relire tout le carnet de voyage, c'est ICI.

Est arrivé le dernier jour. J’ai comme un goût amer. Je ne sais pas QUAND je reviendrai. Ce que je sais, c’est que j’ai ENVIE de revenir. Et pas dans dix ans. Revenir en vagabonde attentive. Partir sur les routes jusque dans le désert du Hoggar. Ou escalader le Djebel Amour. Rien qu’à cause de son nom.

Il me reste quelques images, qui auraient pu se trouver dans d’autres pages du carnet, mais que j’avais envie de savourer, pour la presque fin de mon récit…

Garder les promenades à pied, dans les rues et dans la tiédeur des nuits algéroises. La nuit, tout change. La chaussée renvoie la lumière. Je croyais que la mer venait rafraichir, à la tombée du jour, dans une humidité bienfaisante, les rues et les avenues. Que nenni, c’est juste le matériau.

Et puis, comme une larme de nostalgie, cette fontaine qui porte la trace de la révolution. Une inscription parle de trois condamnés à mort, guillotinés, du temps que l’Algérie était un département. C’est une histoire de symbole. La pensée magique et symbolique est source de « vivance », pour moi. Qu’une fontaine étanche la soif en évoquant le sang des martyrs a quelque chose d’une incantation protectrice… Que jamais ne revienne le temps des sanglots.

Elle, c’est très particulier, elle ne parle pas, elle ne casse pas mon horizon d’une silhouette rassurante. Elle est cachée dans un coin où je peux m’en saisir, lorsque j’ai le besoin de la toucher. C’est une pièce de dix dinars. Ça vaut 0.09773 Euro très exactement à l’heure où je cause. Comme quoi ! D’abord, c’est l’une des plus jolie monnaie que j’ai pu voir. 10 côtés, une face calligraphiée. Une pièce déjà ancienne. Elle ne s’est pas mise à ressembler à notre quincaille, alors que la mode est à « s’eurodesigner ». Elle a conservé son identité. La monnaie, c’est comme l’homme, elle court vers l’uniformisation, et c’est dommage. Même cet objet du quotidien, auquel on ne prête plus vraiment attention, passe à la moulinette du contrôle des coûts et de la chasse au gaspillage.

En principe l’argent doit servir à assurer le quotidien, il doit être dépensé. Et pourtant, il est devenu une fin en soi. Comme si sa destinée était de finir dans un coffre, un bas ou une tirelire. Cette pièce devrait pouvoir nourrir. Elle affame. Par le biais de ceux qui ne pensent qu’à accumuler, plonger les mains dans un inestimable trésor. Ruée peu glorieuse qui dit à quel point l’homme est rapace et indifférent.

Près d’un milliard de personnes souffrent de la faim pendant que d’autres thésaurisent. Et le G20 préserve les intérêts des grands groupes de l’agro-alimentaire plutôt que de soutenir l’agriculture vivrière de ceux qui en ont besoin. On ne constituera pas de réserves pour aider les pays pauvres, cela risque de déstabiliser les marchés…

C’est juste insupportable. Et cette jolie petite pièce, ramenée d’Algérie, est là pour que je n’oublie pas. Pour que je conserve ma capacité à m’indigner, même si ça ne sert à rien, même si je ne peux rien faire de cette révolte.

Que c’est triste le pré quand la pluie qui dégouline ne cesse pas. Le sabot se mouille, et l’œil larmoie. Vouloir gambader revient à s’empêtrer dans un bourbier. Sale planète ! Du coup, ça me rappelle le paradoxe de la grenouille cher à Joël de Rosnay.

Il était une fois deux batraciens, Mimi « grenouille-fille » et Momo « grenouille-garçon ». Et un savant imaginatif qui passait son temps à triturer les bestioles pour en tirer des leçons. Un jour, il eût une idée, comme toutes ses idées, assez saugrenue. Il se munit de deux casseroles, les remplit d’eau, et les mit à chauffer. Dans le premier récipient, et dans l’eau froide, il plongea Momo. Et attendit. Quand l’eau fut bouillante, il jeta Mimi dans le liquide… Et il fit cette constatation surprenante.

Momo, ne se rendant pas compte du changement de l’état de son milieu, s’était laissé cuire. Ce n’était plus qu’une petite chose recroquevillée, aussi morte qu’une momie (encore que…). Mimi, qui avait été mise en état de choc, avait sauté hors de la casserole. Elle s’en tirait avec une grosse frayeur et quelques rougeurs.

Le savant en tira la conclusion suivante :

• Quand le milieu change imperceptiblement, tout animal plongé dans ce milieu en crèvera.
• Quand le milieu change brutalement, tout animal plongé dans ce milieu en réchappera.

Pour moi, salers à la dérive, j’en ai tiré une morale. Mon accident de début d’année, cette foutue cheville massacrée qui m’a tenue à l’étable un paquet de mois, a été mon eau bouillante. Alors que j’étais en train de me laisser cuire. Depuis, j’ai des comètes plein la tête… Et, de tête de comète, je vais aller essaimer des poussières sous d’autres horizons. Je ne sais ni comment ni quand, mais il viendra un temps où je pourrai aller paître dans d’autres champs, sous un autre soleil. Herbe grasse ou herbe sèche, je m’en fous, je ne suis pas vénale. J’ai juste envie d’une clôture qui ne soit pas faite en barreaux de prison.

Ceux-là ont fait un long voyage, en soute, depuis Le Caire. Ils ont souffert. Des éclats de terre ont pris la poudre d’escampette. Et Chaminitos père a eu la tête tranchée. Il a fallu la recoller. Ils avaient envie de liberté et l’histoire leur a donné raison. Désormais, famille tranquille, ils regardent ce pays de France avec, souvent, un œil amusé. Ils sont les gardiens de mon imagination, mais aussi ils parlent souvent avec une lucidité cruelle de nos vies bien trop occupées du matériel.

-Papa Chaminitos : « Drôle de pays que celui-là. On dirait que tout le monde court après une éphémère richesse. Que ce qui préoccupe l’immense majorité des occupants tient en quelques mots : bagnole, baraque, blackberry. La règle des trois B. »

-Fiston Chaminitos : « Comme dirait une amie, il s’agit d’être le plus riche du cimetière. En voilà un challenge qu’il est motivant ! Je ne suis pas sûr d’avoir envie de grandir ici. J’aimerais retrouver les immensités sableuses du désert. Reprendre une navigation éternelle, un ballot sur le dos. »

-Môman Chaminitos : « La règle des trois B… Avant, je croyais que ça voulait dire : bonté, bienveillance et bonheur. Il paraît qu’on est au pays des droits de l’homme, que le peuple s’enorgueillit de sa révolution. Je crois qu’ils ont oublié le siècle des lumières, la pensée et la philosophie. Qu’ils bafouent la fraternité. Elle sombre dans l’année de la grande dette… »

-Bébé Chaminitos, collé à sa môman : « M’man, je veux rentrer à la maison. Ouinnnn ! Je m’ennuie ici. Il n’y a que du béton et du bitume à voir. Et la campagne, elle n’est presque plus sauvage. Ils saccagent et salissent. Ils domestiquent tout. Je veux rester libre et indompté. »

Pfiou !!! Quelle troupe ! Pas exaltant, tout ça.

Lui, il arrive d’Afrique noire. Je l’ai croisé un matin que je travaillais, sur un quelconque salon. Il est en cuir. Rude, tanné, peint, le cuir. Il est rassurant, amical aussi. Il représente tout ce que les vieilles demoiselles, qui ont trop vécu, attendent d’un amour et qu’elles n’ont pas trouvé, qu’elles ne trouveront sans doute jamais : solidité et douceur mélangées. Le loup et l’agneau. C’est beaucoup demander ! C’est lui qui me raconte le fondamental, l’essentiel. Il est étrange parce que les propos qu’il tient, on pourrait les attendre d’une grand-mère, mais c’est lui, qui sait, Daktari, le zèbre hasardeux…

« Ce que le temps apprend, c’est la valeur des choses modestes, de celles qu’on croit insignifiantes. Ce que le temps apprend, ce sont les valeurs qui nous animent et qui nous remplissent. Ne cherche pas à être autre que tu es. Accepte les autres tels qu’ils sont. C’est sans doute l’apprentissage le plus difficile, sortir de l’illusion du changement. Pierre après cailloux tes jours fuient. Et tu engranges du souvenir, des rencontres, des chants et des cris. Fais en bon usage, ne les laisse pas t’échapper, ils sont ton terreau, ce substrat où poussent les herbes. Et surtout, arrose d’amour et de vie tout ce que ton passage t’offre. Lâcher prise et pardon. Jusqu’à la fin de ton temps. »