Lorsqu’on regarde, au fil de l’histoire, l’immense production artistique humaine, deux parties de la femme au moins sont le symbole sa féminité : la chevelure et le ventre, fécond, fécondé. Dans les deux cas, que ces symboles soient montrés, affichés, revendiqués ou encore voilés, cachés, niés, ils parsèment le temps et les civilisations, ils sont discours ou polémiques, ils sont poèmes, ils sont transculturels.

Métamorphoser un improbable lieu en écrin pour une femme lumière…

Ses cheveux envahissent le ciel, comme un ciel de lit, ils sont libres, ils éclaboussent de couleur. Parce qu’une notion de provocation sensuelle est souvent liée à la chevelure féminine, dans toutes les grandes traditions monothéistes, je veux qu’elle se déploie en grand, en rassurant, en témoignage de l’abandon des servitudes, de toutes les servitudes.

Métamorphoser cet improbable lieu en femme-ventre ...

Une bulle qui s’arrondit tout en bas, au pied de la femme-cheveu, de la femme lumière, qui rappelle l’habitacle des origines, chaud, protecteur, doux. La bulle regarde en transparence la lumière alentour, écoute les bruits et musiques de la vie qui grouillent autour. L’enfant peut venir (revenir ?) se blottir, s’isoler ou encore, à deux ou trois, se rencontrer dans cette bulle qui abrite leurs secrets d’enfants.

La femme devient trinité : au nom du cheveu, de la lumière et du ventre… toutes parties qui bougent toujours, grandissent ou s’amenuisent au fil du temps.

La femme devient parole, elle raconte la liberté du cheveu libéré, la liberté du ventre qui couve ou non, selon son désir, elle raconte la lumière qui éclaire l’enfance et qui brille comme l’espoir d’un monde en devenir, si possible, juste un petit peu meilleur.

Et, qui sait, parce que les égyptiennes sacrifiaient autrefois leur chevelure aux dieux-fleuves, et que ce sacrifice raconte les aliénations, cette femme-trinité là deviendra source de réflexion, de débat, d’interrogation, d’approche philosophique dans la relation : féminité-soumission. L’enfant est porteur de rêve, amoureux souvent du verbe poétique et capable d’une incroyable lucidité sur notre monde. Donnons lui à réfléchir, donnons lui à voir, à entendre.

Parce que dans un monde qui s’agite, qui se contorsionne malade de toutes les intolérances, de toutes les exclusions, mais aussi dans un monde capable de grands moments de générosité, d’altruisme, voire d’abnégation, parler de la femme, c’est aussi parler de liberté. 

Le papy, rabougri, est posé là sur le talus, en bordure de route. Il regarde passer l’effilochée de coureurs, qui en paquet, qui isolé. C’est une immense ribambelle, une chenille colorée.

Il rêvasse, le petit vieux. Il se rappelle les mythiques figures, les étapes épiques des tours passés. Il se souvient de son père évoquant ces héros de l’effort, pourvus d’un lourd vélo et réparant eux-mêmes les crevaisons, sans assistance technique d’aucune sorte. C’était une autre époque ! Oui Madame ! Il marmonne dans ce qu’il lui reste de menton, la nostalgie bien agrippée à l’estomac.

Mais quand même, elles sont bien belles ces machines qui renvoient le soleil d’été en éclats argentés ! Elles ont bonne mine, colorées, estampillées de logos, mues par de solides et jeunes mollets qui s’activent sans répit : un kaléidoscope de jaunes et de rouges, qui fabriquent de l’orange à chaque emballage du peloton.

Le papy s’assoupit, le soleil frappe fort, le repas se digère doucement. A son âge, prendre un coup de bambou, en milieu d’après-midi, c’est normal. 

La caravane passe, les casquettes sont distribuées, les animations commerciales, musicales bercent doucement la somnolence du papy. Les coureurs, eux, vont bientôt déboucher, à toute allure, sur l’avenue du dernier kilomètre. Ils vont à la pêche à la place, ils cherchent à grappiller la seconde qui fera la différence. C’est déjà l’empoignade finale, que le papy ne verra pas, ne verra plus. Il vient d’entreprendre son dernier rêve, un voyage sans retour…

Bonjour Louison ! Anquetil ! Nom de Dieu ! Au paradis des cyclistes, le papy tape la main des anciens, boit le canon de blanc en grignotant une friture de rivière, sur des musiques d’accordéons…

Sur la plaque de sa pierre tombale, ses petits enfants ont inscrit « Ci-gît notre papy, qui aimait tant le Tour de France ».