Ah ! Ville rigolote qui conjugue ses dimanches en de populaires agapes. L'étrange étrangère apprécie son quartier où se fabriquent de petites usines à rêves. Où se bricolent de chaleureuses rencontres qui parlent de peinture et de musique.

Ce jour, sur la place, se tenait une brocante d'artistes, un marché de l'échange de toiles. Il y avait là tous les styles picturaux qui se côtoyaient, une buvette, un orchestre. De quoi éclairer un ciel que la grisaille chagrinait.
Un concours avait été organisé, qui consistait à croquer un détail, un lieu, une ambiance. Un dizaine de barbouilleurs, amateurs ou professionnels, s'étaient frottés à la toile.
Du coup, elle avait transformé sa chambre en atelier, passant une dizaine d'heures le nez dans la couleur, les doigts dans l'acrylique, pour un résultat très moyen. Jamais elle ne saurait mettre les images qui peuplent ses émotions, en coups de pinceaux. Quand les formes lui échappent, les mots s'inscrivent. On ne peut pas vouloir tout maîtriser. Les mots la comblent, ses rêves sont d'amour, ils ne sont pas au format portrait ou paysage.

Même Médor s'est baladé libre sur la place, se faufilant de stand en stand, reluquant sous les jupes des filles, reniflant le jambon ou le beurre. Sympathique, ce foutu canidé, curieux comme un singe et timide comme un paresseux, pataud et dodu.

Les œuvres barbouillées par tous ceux qui avaient eu le courage de se coller au défit, ont fait l'objet d'un classement. Bien sûr, la cathédrale flamboyante ne pouvait pas arriver dans les premières, il y avait tant de talents qui s'étaient alignés. Mais l'important, c'était d'être là, de savourer cette chaleureuse convivialité qui raconte que sa ville pense au nord, et s'assoie aux portes du midi.
Même la buvette se donnait des allures de guinguette, un petit vin blanc et la saucisse bien chaude dans sa moutarde. Ben voui, à peindre sans arrêt parce qu'on ne sait pas, on en oublie de se sustenter.

Du coup, c'est bien stupide de haïr le dimanche, surtout quand on peut guincher sur du musette. Sans doute que l'étrangère rêvait d'entendre et de contempler un beau chanteur marocain qu'elle a croisé, un jour, sur un bateau... une voix et quelques notes de musique... un regard et un sourire. Mais c'est une autre histoire.

Une voix venue de cette blogosphère un jour m'a proposé de raconter des préférences, couleur, matière, odeur, gourmandise, ce que j'aime recevoir ou encore le style de ma décoration. La voix est celle de Véro (pour les consignes, cliquez ICI). Je suis bien embêtée, car mes goûts varient en fonction du jour, quand il s'illumine, ou quand il s'embrume. Alors, ma foi, puisqu'un rêve rythme mes moments, je vais rêver ces préférences. L'amour est incurable.

Donc...

Au royaume de la couleur, celles que je préfère, et qui me bercent, sont celles de la peau d'un amour, celles des yeux d'un amour... Chaque fois que mon regard se pose sur l'infinie grâce des nuances épidermiques, des flammes de l'iris, quand changent au fil des heures ou des humeurs, les camaïeux, alors s'en viennent battre à la porte de mes émotions, les souvenirs tendres que racontent ces couleurs. Le noir-douceur, l'ambre-chaleur, l'homme-nuit...

Dans le lait de la matière, celles que je préfère sont ces textures vibrantes que la chair d'un amour offre à la pulpe des doigts. La chair et la peau. Quant l'une palpite d'une caresse, l'autre frissonne à sa fleur, laissant courir les traces des émois, comme une houle sensuelle. La peau-velours, la chair-plénitude, l'homme-fruit...

Au pays des fragrances, la goutte de sueur, qui perle à la tempe, dans l'embrasement d'épousailles charnelles, exhale l'odeur reine. Mieux qu'un parfum inventé par quelque nez de génie, elle embaume l'air qui respire au rythme chaloupé des corps complices. Elle oublie dans la fibre du drap, quelques traces qu'au matin je pourrai savourer, dans le silence retrouvé. L'odeur-moiteur, la goutte-essence, l'homme-esprit...

Dans l'antre gourmand d'un palais curieux, où la langue se fait espiègle, c'est l'épice du plaisir abandonné qui tapisse les papilles. Boire l'amour jusqu'à aimer tout ce qui sourd du corps, c'est à la fois rare et précieux. Rare parce que le caprice n'est pas à chaque amour. Précieux parce que le partage est immense. Le baptême-nectar, le miel-chaleur, l'homme-écrit...

La tanière de mon ventre est orpheline et le plus beau des cadeaux est d'accueillir un amour. Quand il se fait tendre. Alors s'ouvre béante cette blessure chaude. Etre couverte d'or ou de fleurs jamais ne remplace la présence, et la sensuelle bataille qui se livre sous un ciel de lit. Entre tous les dons, celui qui remplit, en chair comme en âme, transcende. L'offrande-plantée, le présent-caresse, l'homme-inscrit...

Et c'est la maison-couche qui accueillera cet homme-incarné. Le seul décor que je veux est de satin et de lumière. Le satin pour que moussent les délires. La lumière pour que brillent les plaisirs. Le satin peut s'iriser aux couleurs de l'Orient ou de la Provence, il tisse un frôlement à la texture de la peau d'une pêche. La lumière peut rougeoyer ou bleuir, elle éclaire le regard bouleversé des amants. Le havre-entremêlé, la demeure-éclaboussée, l'homme-appris.

Je passe le relais au six «volontaires » qui suivent :

• Numéro 6 - personnage d'une série télé bien connue de quelques anciens
• Au sixième sens, la perception extrasensorielle
• Aux Alpes-Maritimes
• A l'autoroute Paris-Lyon
• Aux noces de cuivre
• Et à l'Harmonie.

Qui se reconnaît se colle à l'ouvrage...

Des sauts de puce comme un instant de rêve. L'étrangère flâne dans les rues de Paray Le Monial. C'est une bien jolie ville, habitée de sa basilique dont la flèche caresse le ciel et que l'on voit loin, où que l'on soit.

Marcher comme ça, c'est un moment de l'existence où l'âme se promène sur le chemin des émotions. Des mots d'amour bafouillent leur grammaire. Des sourires flottent. Elle sourit aux iris des marais qui mettent du jaune quand le temps boude et que l'eau ne renvoie que du gris.

Quand elle lève le nez, des détails décoratifs rendent chaleureuses les rues. S'arrêter à la vue d'une lanterne et s'inventer un baiser volé à un beau chanteur du bout du monde. Se raconter qu'il serait doux de partager la découverte de cette Bourgogne du sud, romane et spirituelle, couverte de cloîtres et de petites églises nichées entre des collines proprettes.

Voyager, c'est aussi marcher, sans but, sans hâte, au fil de pavés soignés et découvrir l'entrée d'un théâtre, là où l'on ne l'attendait pas. C'est s'émerveiller sur un bout de mur qu'un sculpteur a, un jour, fleurit de son poétique burin.

L'étrange étrangère, au jardin, a goûté la tranquillité recueillie sous les arcades blondes. Elle avait le cœur qui battait, tout doucement. Elle s'est souvenue de ces tumultes qui ont bouleversé son paisible train-train, depuis qu'elle a pris un bateau. Et elle s'est dit que, décidément, la vie réservait bien des surprises, et qu'il faut rêver son destin, quelquefois.

Monsieur le Fromage, je te hais. Toi et moi avons, depuis longtemps, une liaison passionnelle que je veux mettre à mal, éradiquer, détruire. Et j'utiliserai toute mon énergie à t'oublier, tant le désir que tu m'inspires m'est devenu insupportable. Tu as contrarié mes amours, tu m'as envahie jusqu'au moindre recoin. Et, je te le dis, aujourd'hui, c'est finit.

Dès mon enfance, tu m'as fait les yeux doux. Tu m'as appâtée d'une pâte molle ou persillée, jusqu'à ce que je m'empâte de trop te déguster. A l'âge où mes copines piquaient du maquillage aux nouvelles galeries, moi j'avais décousu ma doublure de manteau, et je stockais des Babybel obtenus frauduleusement. A cause de toi, j'ai failli dévaliser une crémerie. Tu es un démon tentateur. Tentateur et pervers.
Quand on te fout dehors par la porte du frigo, tu reviens étalé sur une pizza ou en raclette. Tu sais fondre autant que résister. Et tu m'as tout fait, toutes les misères que tu pouvais imaginer.
D'un morceau d'Epoisse, tu m'as porté la poisse, car il a fallu que je t'avale le jour d'un rendez-vous important. Te dire que le dialogue fut empesté serait un euphémisme. J'ai contemplée, horrifiée, le nez de mon interlocuteur qui se plissait dans une moue de dégoût. Si ça se trouve, j'ai croisé l'homme de ma vie, que mon haleine chargée de moisissure et de vieux marc a fait fuir.
J'ai eu à faire face à d'interminables scènes de ménage parce que je ne savais pas résister à un morceau de Comté. Mon cher et tendre découvrait que j'avais englouti toute la portion et me passait un savon. Ce fût peut-être la cause de mon divorce. A coup de camemberts je me suis arrondie jusqu'à ressembler à une Mimolette vieille : ronde, orange, et piquée de trous sur le ventre et les cuisses.
Même pour mes anniversaires, plutôt que de m'offrir un gâteau au chocolat, bien moelleux, à la fin du repas, je recevais une roue de brie piquée de bougies. D'année en année, le diamètre de la roue grandissait. Forcément, il en fallait de la place pour les bougies. Et ma gourmandise que tu savais si bien titiller ne résistait pas à ton coulant juste à point qui me torturait d'envie.
Tu as fait de moi ton esclave, capable de me damner pour un petit Gervais, capable de supplier pour un bout de Munster, avec ou sans cumin, capable d'abdiquer ma dignité pour une Rigotte.
Et, dans ta grande malice, jamais tu ne m'as fait rencontrer un fromager, ni un crémier. Avec sadisme, tu m'a toujours alléchée sans jamais me combler de toi. Si au moins j'avais gagné mon poids, surtout à l'époque, en Ossau-Iraty, au moins je serais morte dans une grande débauche de toi, gavée, le foie juste à point pour être gras. Même pas. Tu as été pingre, tu ne t'es pas livré avec générosité, te contentant de ronronner dans le bac à légume, bien sûr qu'à un moment donné, je craquerai.
Mais, mon salaud, tu n'auras pas ma peau d'orange. Je te quitte, je ne passerai plus devant le rayon ou tu t'étales, sans pudeur, attendant que ta victime remplisse son panier. Je n'ai plus qu'une chose à te dire : Casse-toi, tu pues.

Mademoiselle Penny

Au plus profond de soi, s'entrelacent les écharpes des joies et les scories des larmes. Toutes les tristesses accumulées sont de charbon et d'améthyste. Toutes les allégresses remuent la nostalgie autant que les rires. Lorsqu'on visite sa vie, on l'écrit. Quelques fois, on met le doigt sur un souvenir que l'on croyait perdu. Il se met à briller doucement. Il ramène sa cohorte d'émotions. Alors, on le décortique, on l'observe. Un sanglot éclate comme une bulle, ou un gloussement chatouille agréablement le coin des lèvres. On attrape la gomme à sculpter la mémoire. Et l'on tricote. Une autre histoire. Comme le peintre retouche un détail qui jure dans la toile. Bien sûr, rien n'est vraiment voulu. Mais en calligraphiant se légende personnelle, peu à peu on enlumine les pages sombres. En cultivant son jardin des secrets, peu à peu, on défriche, on replante. Un saule pleureur se penche sur les chagrins qui sont devenus nénuphars. Et les bonheurs fleurissent dans une brassée de lilas. Les souvenirs, au plus profond de soi, entrelacent les écharpes des joies et les scories des larmes.

Une flamme intérieure brûle, parfois brasier, parfois veilleuse. Elle brûle en chaque être si l'on a pris soin de la choyer. Elle vacille, souvent, quand elle se frotte à quelque mécréant qui voudrait bien l'étouffer. Parce qu'il est de ces méchants qui ont épuisé leur oxygène et qui ne supportent pas que brasille, chez l'autre, un feu follet. Alors, ils arrosent de leurs malaises, de leurs angoisses, cette lumière que l'autre protège encore. Ils piétinent leurs rêves, ils les enferment dans une cage. Jusqu'à ce que leur proie s'éteigne. Mais, et la vie est bien surprenante, un jour elle ouvre une page où le maître des feux de joie vient ranimer la braise qui s'amenuisait doucement. A petits mots, à tendre gestes, il souffle sur le brandon, jusqu'à ce qu'une étincelle annonce un flamboiement. Quand un funeste destin vous a jeté dans les griffes d'un sorcier, et que le temps est passé suffisamment, l'on reconnaît son magicien, au premier regard, au premier sourire. Il possible que le magicien ne soit qu'étoile filante, il peut aussi s'installer au coin de l'âtre. La leçon, en tout cas, est apprise : la flamme intérieure qui brûle, parfois brasier, parfois veilleuse, il ne faut pas laisser un autre, un qui passe, la noyer. Il faut la confier au magicien des feux de joie.