D'un tas de  pierres à l'horizon, perdu au milieu de collines, avec, au pied, des parcelles sagement cultivées, l'histoire invente les histoires. Au bout de la route, il y a Volubilis. Toute de colonnes hérissée au sommet desquels campent les cigognes. Et c'est comme si le silence du au passé recouvrait les ruines des souvenirs de ces italiens qui, ici, bâtirent un morceau de civilisation.

L'étrangère, la Brune, place ses pas dans ceux d'une Proserpine, d'une qui a vécu, aimé, souffert ici. Sous un implacable soleil, le fantôme d'une civilisation erre entre les restes de murs.

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La Romaine, ni vestale, ni putain, juste une amante, s'aventure entre les dédales de ruelles ombragées par des envolées pierreuses. Chaque pavé est taillé, il s'acoquine à son voisin, complice. Elle traîne entre ces parois si construites, une blessure d'amour qui, parce qu'elle arrive juste un peu trop tard, s'enracine encore plus dans un cœur qui fut bien trop tendre. Aimer lorsque vient le temps de l'apaisement, bouleverse. La conscience de chacune de ces minutes inutiles, parce qu'il faut attendre, est aussi le constat, parfois désabusé, que la vie est errance. Elle a sans doute croisé, dans sa jeunesse, son bel amour, mais elle ne pouvait pas le reconnaître. Alors, depuis, elle tire son attente, un éternel sourire accroché comme un lampion, entre les ruelles propres d'un passé déjà mort. Dieu qu'elle l'aime, son poète, dont le chant rebondit entre les vestiges de l'ancienne cité !

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L'étrangère brune contemple Proserpine, du moins ce qu'il en reste, comme une idée, un souffle à peine perceptible. Une étrangère au milieu de touristes regarde l'éternelle trace du sentiment amoureux, c'est bien le seul émoi qui marque les siècles.

Lui, il est rentré dans ma vie, au matin d'un mars ensoleillé. Nonchalant, il m'attendait. Sa longue silhouette découpée dans un ciel tendre semblait m'ouvrir les bras. Je me serais volontiers blottie, dès la première minute, contre ce cœur que je voulais conquérir... C'était Lui.

Lui, il habite désormais mes minutes. J'ai noyé dans son sourire le souvenir de chagrins anciens. Et je bois l'avenir à ses rires. Qu'importe ce quotidien mesquin qui se terre au fil des jours ! Qu'importent les petitesses d'un monde vieillissant qui ne mesure l'autre qu'aux lignes des gratte-papier ! D'un monde qui contingente avec parcimonie le droit à la fantaisie. Qu'importe cette conformité que tous les asséchés de l'âme ramènent comme une valeur, cette conformité qui veut broyer la différence ! Je vois désormais le monde à son regard pétillant... C'est Lui.

Lui, c'est un oiseau. Dont rien ne vient jamais museler les trilles. Je veux bien être le perchoir où il viendra, parfois, reposer ses ailes lasses d'envols flamboyants... Ce sera Lui.

Euh !!! Les filles ont pris la route, difficilement, au soir du jeudi. Et c'est à la Brune de tenir le premier tour de volant. L'ambiance est légère malgré l'accès de sciatique dont souffre la Blonde, elle en a plein les bottes, il faut le dire, des impondérables et autres facéties du destin.

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Ça roule pépère, ça cahote, ça ronronne sur la route. Pour rejoindre Andorre, où elles devraient enfin se poser vers 2 heures du mat', elles ont décidé de passer par le Massif Central : Mende, Rodez, ... et puis Foix, Le Pas de la Caze... Sur la rocade qui contourne le centre du Puy en Velay (au pays des lentilles et de la verveine), et sous l'œil goguenard de la Vierge rouge perchée, voilà qu'un claquement sec se fait entendre, et que le Toye, pourtant collaboratif jusque là, se stoppe instantanément. Bah ! Ça ne doit pas être trop grave, il sort de chez le garagiste, le Toye... Ben si : courroie de distribution cassée, et les dégâts (sans doute) qui vont avec.

Première étape du voyage : l'hôtel Ibis du Puy. Pour une surprise ! Remarque, c'est joli Le Puy, en plein sur le chemin de Saint-Jacques de Compostelle.

Bref, entre deux colères, trois pétages de câble, quatre invectives, les filles se retrouvent à Lyon, chez la Blonde.

Elles repartent ce samedi en avion, sur Casa, où un Nissan les attend, propret, et, espérons le, en bonne forme. Parce qu'il est hors de question de se saboter les vacances. L'adversité n'aura pas raison de la joie de vivre des Graines de Sable.

Ce soir, ce sera l'hôtel Ibis de Casablanca.

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La Brune se dit qu'elle n'aimerait pas être le garagiste manifestement incompétent au mieux, carrément malhonnête au pire, quand la Blonde va lui tomber dessus au retour des vacances.

A suivre...

A force d'allers et de retours, l'étrange étrangère a fini par accumuler le ballet des gestes magiques, de ceux qui font naître les beaux objets, que d'aucuns regarderont sans les voir, et que d'autre emporteront sous leurs cieux.

Des heures à regarder, renifler, admirer. Et puis des pensées, parfois fugaces, d'autre fois prégnantes et tenaces.

C'est un monde grouillant de petits ateliers, d'hommes et de femmes qui, de l'enfance à la vieillesse, répéteront sans cesse le mouvement, jusqu'à la perfection. La perfection ? Elle se souvient qu'un jour quelqu'un lui a dit : -«  La perfection ? Contentons nous d'être exceptionnels ! ».

Ce sont des métiers d'exception, qui peu à peu disparaissent, même s'ils sont encore des milliers à transmettre les arcanes et les secrets des fabrications. Ce sont des métiers qui nourrissent encore bien des familles.

Il y a beaucoup d'humilité à s'absorber chaque jour, avec cœur, dans la tâche immuable de ciseler un plat de cuivre, de peindre un filet ou de tourner une jarre, de nouer inlassablement la laine à la trame du tapis.

Et puis il y a le petit vieux, celui qui fabrique des peignes, des boutons, des cuillères en corne. Il rit, il s'interrompt sans cesse, chaque fois qu'un badaud s'intéresse à son étal.

C'est un monde bourdonnant, qui lui rappelle sa Ville, dans les années 70, laborieuse, ouvrière.

Alors, pour donner vie à l'un de ses clips, elle a emprunté la chanson qui lui parle le mieux.

Bon... Je n'aime pas particulièrement la politique telle qu'elle dérive en terre de France depuis une décennie. Je ne pense pas qu'étaler mes convictions serait d'une quelconque utilité. Cependant...

J'ai entamé, il y a quelques mois, une série de textes parodiques qui égratignent un fonctionnement sociétal contestable. Ces textes, les Ducond, ne sont qu'un aimable divertissement : ils n'avaient pour but, au commencement, que de pointer nos petits travers d'hexacons(*)... disons dans la joie et la bonne humeur.

Et puis, de Ducond en Ducond, mes amis les plus proches m'alertent sur un questionnement. L'ambiance est à ce point délétère que chacun tremble, y compris pour moi. Et si ce cher Nictoplasme Razratis tombait sur mes anodins délires ? Est-ce à dire qu'au pays de Voltaire, de la séparation de l'Eglise et de l'Etat, de Jaurès, de la Commune, l'on aurait à craindre de dire ce que l'on pense, l'on aurait à se méfier de son propre humour ? Le pire, c'est que la réponse est OUI !

Et ce qui me turlupine, n'est pas ce « oui », mais c'est le fait même de m'interroger.

Je réalise que mon monde s'en va doucement en charpie, qu'il se délite, qu'il renonce à sa lumière. Mon monde, c'est cette France qui a su, pendant longtemps, penser, proposer, même dans l'imperfection, penser une alternative à la seule logique de l'enrichissement et du profit immédiat. Mon monde, c'était une France dont les hommes d'état avaient à cœur d'en conserver l'image, quel que soit leurs obédiences. Ils ont tous, de De Gaulle à Chirac, su contenir les rapaces avidités de grandes puissances, installées ou émergentes. Mon monde, c'était un pays dont les 550.000 km² valaient au moins le triple. Ce monde là agonise.

Jamais, sous Mitterrand ou sous Chirac, je n'aurais imaginé être en « danger » à me commettre en de légers pamphlets. JAMAIS.

Aujourd'hui, la presse est noyautée, l'économie sombre, elle se vautre dans la fange de l'ultralibéralisme, abdique ses velléités d'équité minimale. Aujourd'hui, le journalisme valse aux turpitudes sexuées d'un Président qui nous joue « le Loft et les ors de la république ». Aujourd'hui, certains de mes amis, classe moyenne, appartement en centre ville, bouffent des patates à la fin du mois, parce qu'il faut choisir entre nourrir la voiture et nourrir l'estomac. Je me demande souvent comment ceux qui triment à l'usine s'en sortent. Mais je sais : ils ne s'en sortent pas, ils survivent.

Aujourd'hui, l'immense majorité de mes amis qui ont voté pour ce cher Nicto le vomissent. Mais ils ont tous le sentiment qu'entre lui et la Fée Clochette, c'est un sombre néant. Et tous, ils tremblent de se dire qu'ils ont glissé un bulletin dans une urne pour la toute dernière fois. Tant l'immense de la toile présidentielle qui emprisonne nos opinions se fait présente, avec indécence.

J'en ai le souffle coupé. Nous ne sommes plus en démocratie. Nous sommes en Nictocratie.

Pleure, ô mon pays bien-aimé ! Zadig le cède à Koh Lanta. Les « Raisins Verts » sont pourris. Les « Rois Maudits » s'avinent dans les faubourgs de Neuilly.

Pleure, ô mon pays bien-aimé ! Demain, les chars encercleront les bureaux des élections et nous sortiront avec, à l'index, l'encre qui marque de rouge le bon choix dans l'isoloir.

Mais nous continuerons, à tout coup, à tenir des discours moralisateurs au reste du monde. Les habitudes ne se perdent pas en une législature, même quand un premier ministre en a plein le dos.

-bouteille orpheline - Aéroport de Lyon Saint-Exupéry - 16 juillet 2008-

(*) pour moi un hexacon est un con hexagonal, et il nous arrive sans doute à tous d'endosser ce joli pardessus, y compris moi.