Ici, Nicto laisse planer un silence qui voltige sous les ors de la république. Les Ducond, qui organisent désormais des apéros dînatoires originaux sur fond d’allocution Razratienne, suspendent leur souffle aux effets de manche du Président. Ils goûtent particulièrement le fait que la Manufacture de Sèvres devienne un centre de réinsertion par la peinture sur porcelaine, pour délinquants du troisième âge.
-« C’est vraiment un homme d’état que nous avons, enfin ! », ose murmurer Homlette. A peine a-t-elle achevé sa phrase admirative que cher et tendre lui balance un « Ta gueule. » plein de respect.

-« Françaises, Français, Chers Compatriotes,
Notre peuple est sans aucun doute le plus créatif que la Terre porte. L’Humanité nous doit tant… Et si je dois, parmi les milliers d’exemples qui corroborent mes dires, en choisir quelques uns, alors je citerai, au hasard, La Grande Distribution, La ceinture Sibeau, le savon de Salsepareille, Les filles d'à côté (*)… ».

Seconde pause de Nicto qui avale un verre d’eau. Il a l’air d’avoir chaud. Dans son œil brille cette lumineuse flamme annonciatrice d’une nouvelle grande mesure. Chez les Ducond, un frisson d’excitation parcourt les corps tendus et remplis de saucisson et de Beaujolais.

-« Françaises, Français, Chers Compatriotes,
Nous sommes, entre toutes les nations, celle qui a su élever au rang de chef-d’œuvre notre gastronomie. Les accords parfaits que les vins savent entonner –et là, la voix enfle, le verbe devient puissant. Il se dégage de Nicto une majesté transcendée, comme une profondeur inspirée– … les accords parfaits que les vins savent entonner, avec le Livarot ou l’Epoisse, touchent au sublime. Imaginez ! Fermez les yeux ! La langue se plante dans la crème chantilly du chou, une délicate saveur de vanille Bourbon vient lécher vos papilles… Le foie gras fond, à peine tiédi et juste poêlé, qu’un poivre relève et que le sel de Guérande trouble à peine…
Je pourrais, ainsi, parler des heures durant, des terroirs glorieux qui ont rêvé ces plats, qu’ils se nomment « bourguignon », « potée » ou « bouillabaisse ».
-« C’est pourquoi, Françaises, Français, Chers Compatriotes,  j’ai décidé d’introduire auprès de l’Unesco une requête innovante, originale… ».

Et, se tournant vers la toute jeune ministre de la Culture, qui n’ose pas le regarder…

-« Ma Chère Cytrine, vous voudrez bien vous charger de faire classer le  « boeuf à la ficelle », et le « pied de porc vinaigrette » au Patrimoine de l’Humanité. ».

La ministre pique un peu du nez, affiche un sourire qui paraît quelque peu forcé. Elle hoche cependant du chef d’un air entendu et complice.
Chez les Ducond, après l’insoutenable suspens, qui a fait tenir l’assemblée coite, les conversations reprennent, animées, chacun commentant la nouvelle.
Pan-Servela suggère timidement que la proposition ne sera sans doute pas si facile à défendre… à cause du pied de porc.

Mais c’est une autre histoire…

* - Les filles d'à côté : Série dont la portée éducative, culturelle et intellectuelle n'a jamais pu être atteinte par de nouvelles productions. Elle mettait en scène les relations de voisinage entre ce qui deviendra par la suite l'archétype du métrosexuel.

Ouvrir les yeux, un matin, sur la beauté du monde… La première fleur pointe sa couleur dans un parterre où l’herbe est encore rare, où la neige parfois s’éternise. Elle frémit d’un soleil qui cherche à réchauffer. Le bourgeon s’accroche à son arbre, et son vert est si tendre qu’il rosit. L’oiseau revient chanter. Il y a des moments où le cœur s’émeut de contempler le renouveau, la renaissance d’un printemps. Alors, l’âme, transie des froidures d’hier, retrouve son envol, s’en va dériver sur la vague des espoirs. Un enfant naît. Un vieillard part à la rencontre de son Dieu. La vie et la mort jouent à cache-cache, blotties au coin de l’âtre…
Qu’il en faut du temps pour apprendre à regarder ! A courir après l’avoir, qu’un conformisme occidental pose comme axiome, le cœur, l’âme et le corps, l’essence humaine, se perdent à l’inutile, s’égarent sur des chemins de paraître. Ils sont en cage, et battent de l’aile, derrière leurs barreaux. Ils ne savent plus goûter le miel. Ils ne savent plus entendre le bruissement du vent dans les feuilles. Ils ne savent plus savourer la paix que la vague, sans cesse déferlante, vient rythmer d’un chuchotement d’écume. Et l’âge arrive, rappelle à l’ordre. Parce qu’il est doux d’ouvrir les yeux, le matin, sur la beauté du monde… ouvrir les yeux, avant qu’il ne soit trop tard.

Homlette et Empty discutent en sirotant un Gin-Paf-O-Taf, le nouveau cocktail à la mode. Demain, les soldes débutent et la dame en est toute émoustillée. D’ailleurs, elle a prévu de se lever tôt afin d’emporter le match. Car c’est réellement un combat de Titans que d’enlever la meilleure affaire. Empty abreuve sa femme de ses recommandations. Qu’elle écoute d’une oreille distraite, en posant son doux regard de vache amoureuse sur son rond mari.
La veille, lors de son allocution hebdomadaire, le Président Nicto Razratis a rappelé l’importance économique de la période pour le taux de croissance. C’est que, désormais, les soldes reviennent à intervalle régulier et rapproché, du premier au cinq du mois. Sous le manteau, il se murmure que cette nouvelle mesure, c’est pisser sur une girafe pour la peigner facilement avec un stradivarius. Mais Nicto, dans sa rage médiatique, lance ses idées innovantes à un rythme effréné. Au point que la presse a trouvé un surnom à son gouvernement : les essoufflés. Tant ils ignorent après quoi il faudra courir, ce qu’il faudra argumenter, justifier, d’une semaine sur l’autre. Tant ils s’épuisent à courir après les explications.
Ce soir, Homlette est d’humeur guillerette, un peu paf d’avoir avalé trop vite son Gin-Paf-O-Taf. Elle ferait bien une petite gâterie à Empty, mais le bonhomme dissémine ailleurs ses élans de tendresse. Encore une fois, elle devra se contenter de sucer un bonbon.

Au petit matin, la rombière a revêtu son paletot, chaussé ses richelieus. Elle s’empresse de rejoindre le grand magasin. Il y a déjà une importante file d’attente. Devant, elle aperçoit la chevelure ébouriffée de sa voisine. Elle enrage. La vieille bique va, encore une fois, fanfaronner et se vanter d’avoir dégotté les produits les plus performants.
Lorsque, enfin, le rideau de fer commence à se mouvoir, qu’on aperçoit la lumière qui filtre sous la fente, un frisson parcourt la foule. Au premier rang, les clients rampent, pour se faufiler au plus vite. Un mouvement de houle saisit les corps qui, peu à peu, s’écrasent dans l’entrée. Et ceux qui se dégagent du magma de bras et de jambes se précipitent vers le rayon qu’ils ont repéré les jours précédents.
Homlette sait qu’elle devra se contenter de quelques articles à prix moyen. Elle n’a pas un goût prononcé pour la féroce concurrence, telle que la pratiquent ses concitoyens.
A la première gondole, celle des micro-crédits, elle dédaigne les offres. Pourtant, le vendeur vante bien sa marchandise. Il s’égosille, il se casse la voix à hurler. Il propose de petites sommes à taux négatif. En fait, on rembourse moins que ce que l’on emprunte. Mais Homlette trouve l’offre un peu chip, tout juste bonne à être saisie par ces femmes qui veulent créer une boutique de bijoux en coquillettes peintes, ou de cacahuètes et d’œufs de cailles bios.

La Ducond, après avoir escaladé une grappe de minettes qui se crêpent le chignon pour le dernier crédit revolving à taux fixe, après s’être glissée entre les jambes des boxeurs qui se tabassent pour les crédits coup de poing, arrive enfin au rayon qu’elle a repéré la semaine précédente. C’est le plus luxueux du magasin. D’ailleurs, les produits ne sont pas en libre service. Un charmant jeune homme commente chacun des contrats avec conviction, comparant avec honnêteté et sincérité, les avantages et les inconvénients des différentes propositions.
Homlette finit par se décider. Lorsqu’elle sort du magasin, elle ramène chez elle deux nouvelles solutions financières innovantes, bien structurées et du dernier chic. La première lui permet de faire un découvert bancaire de mille euros, remboursables en cent mois, à taux effectif global de 17,82%. C’est une belle prise, à deux points en dessous de l’intérêt habituel. L’autre est destinée à un gros achat, de préférence immobilier, à taux variable, mais encadré, avec une marge basse et une marge haute du plus bel effet, qui ont été restreintes pour l’occasion. Le tout emballé dans une enveloppe kraft de grand luxe.
Bien sûr, ces emplettes là vont rejoindre la collection qui trône crânement sur une étagère du salon. Homlette espère qu’Empty sera satisfait. Ils ont désormais de la marge, ils vont pouvoir s’offrir une folie ou deux dans les années qui viennent. Le seul problème, c’est qu’ils ont tout. Et que, parfois, l’imagination leur manque pour utiliser leurs petits crédits. Ils en offriront un ou deux à Pan-Servela pour Noël.

Mais c’est une autre histoire…

Je suis une petite chamelle de deux ans. Et je grandis, dans une ferme perdue, sur le plateau du Rekkam. Je suis un amour de chamelle, et taquine, avec ça ! J’ai une bonne bouille et l’œil espiègle. Je suis la princesse de Princesse et de son Prince. La famille nomade qui m’abrite me chouchoute, les enfants me papouillent. Hmmm ! Que j’aime les papouilles… et les pommes. Les petites pommes piquées, pas belles, que l’Europe ne voudrait pas trouver sur sa table, mais qui ont un goût incomparable, un goût de pomme, pas de chewing-gum.
J’ai plein de copines, des vaches, des brebis, des chevrettes marantes qui grimpent sur les murs. Ma meilleure copine, c’est la Blanchette. Elle et moi, on papote la nuit, pendant que les autres pioncent. On se raconte des histoires d’amitié, de liberté sous le ciel de l’Oriental.

 

Je sais qu’un jour je vais rejoindre Pompon, l’âne qui ne veut pas grandir, à la source, à Tafrant. J’espère bien que vous viendrez me rendre visite. Parce que je suis vraiment sympa. Même que je fais la fête. Même que je ne me rends pas compte que je pèse déjà 200 kg, et que je veux poser mes pattes avant sur les épaules de Prince. Je rigole, parce qu’ils sont tous la trouille, quand j’essaie d’embrasser les humains. Un humain, c’est pas trop courageux, ça détale quand j’explose de joie. J’ai toujours pas compris pourquoi.

Les valises sont bouclées, le dernier café, avalé. Les deux étranges étrangères vont reprendre le macadam, traverser le rif pour rejoindre Al Hoceima, puis Berkane, c’est le chemin qu’elles ont choisi. Le ciel moutonne, gris, posé sur les toits de Fès. La pluie menace, elle guette le moment de déverser ses sanglots sur la terre assoiffée.
Quitter Fès pince les cœurs de ces deux là qui laissent, déjà, un ami. Quitter Fès, c’est repartir, imprégnées de joie, vers le monde de Princesse. Les départs sont toujours des déchirements.
Les paysages sont lunaires, qui égrènent leurs rondeurs désertes à la sortie de la ville.

…