Pour faire un poulet confit, pour environ deux gros mangeurs ou quatre pinailleurs, prendre une bête de 1kg250 (+/- 10 grammes). Je tiens à attirer votre attention sur le nécessaire respect des quantités indiquées dans mes recettes, sinon, pour sûr, ça foire. Youps !

Donc, vous zavez un poulet bien dimensionné, faut le plumer si c’est pas déjà fait. Pour plumer un poulet, c’est facile. Vous allumez le gaz, mettez la flamme au maximum et vous grillez le poulet sur la flamme, les plumes elles partent toutes seules après. Attention les doigts. Si vous zavez que des plaques électriques, forcément, c’est moins simple. Youps !

Une fois que vous zavez plumé le bestiau, faut l’enduire. Mais pas d’huile de vidange (j’ai essayé une fois, c’est pas top). Prendre une bonne huile, par exemple de l’huile de coude première pression à froid et pis bien masser, longtemps pour que ça pénètre. En principe les dames elles savent bien faire, faut masser comme avec une crème anti-rides (mais pas la crème sur le poulet hein !).

Après faut rouler la volaille dans des épices, ce que vous voulez, mais pas dans du sucre, ça c’est une autre recette (le poulet confiture).

En attendant, vous zaurez mis chauffé le four à température 80° (thermostat le plus bas possible). Quand le poulet, il est bien massé, vous pouvez le mettre dans le four.

Après il faut aller chercher vot’belle sœur à la gare un jour de grève des trains. Et oui, c’est une recette pour les grands jours et si vous aimez vot’belle-sœur (j’ai une recette pour ceux qui zaiment pas leur belle-sœur, mais ce sera une aut’fois).

Quand vous revenez, quatre ou cinq heures plus tard, le poulet y lait confit, il est laid le poulet. C’est une grosse peau dure sur les os. Mais qu’est que c’est bon ! Youps !

Adessas. Le Farfelu

B'jour, c’est moi le Crétin. Avant je m’appelais le OuinOuin, et j’avais un aut’blog qu’est tombé en désuétude, qu’a été abandonné. Alors j’ai décidé de déménager ici. Des fois, je suis cuisinier. J'expérimente, je crée, des plats, des pâtisseries, des sauces. J'imagine avec ou sans livre de recettes. Même que des fois, on mange pas. Youps !

Les deux autres morceaux de moi, le Rêveur et le Spirituel, y disent que ma tambouille elle est dégueu. C'est même pas vrai. Z'ont pas le palais exercé à de nouveaux parfums. C'est tout.

Bon, des fois, on va se présenter un peu, parler de nous trois, même si nous trois, c’est moi, histoire de faire connaissance. Faut ça, nous on arrive ici et on sait pas comment ça marche. On voudrait bien avoir plein de copains (et de copines Youps !).

Le Rêveur et le Spirituel, y z'ont dit que j'étais le clown, je suis le Farfelu... oui, mais pas que. C'est vrai, je fais des blagues, je fabrique des tas de choses qui servent à rien, je raconte des tas d'anecdotes qui me sont pas arrivées, et eux, des fois, y se font pipi dessus (pipis d'anges parce qu’on est tout mignons Youps !). C'est vrai. Mais aussi j'écris des histoires, je fais des livres de cuisine, je note toutes mes astuces pour effacer le cambouis ou le jus de tomate sur nos blouses.

J'ai pô un gros nez rouge, je suis un garçon (un vrai, avec tout l'attirail qui fonctionne bien, même que j'aimerais bien arrêter de m'en servir en solo si vous voyez ce que je veux dire Youps !).

Mais des fois, je suis une fille, question d’humeur ou d’envie. Je suis grand, mince, j'ai des yeux très noirs et je ris tout le temps. Aussi, j'ai des jolies mains et des pieds égyptiens. Je cours vite mais je saute pas haut, enfin, ça dépend des jours. Une fois je me suis sauté, c’est à dire que j’ai sauté aussi haut que moi, faut pas penser mauvais ! Quand j'étais petit, j'ai fait de la boxe, mais comme je prenais toujours des coups, j'ai changé de sport, maintenant je fais du tricot et je joue à la belote. J'ai essayé le bridge mais je veux pas faire le mort, ou la morte, alors y paraît que c'est pas possible. Youps !

Sinon je suis fin lettré (dans ma famille y disent que je suis un zintélo, connais pas ce Môssieur). J'ai beaucoup lu : les oeuvres complètes de Pierre Desproges, le grand Devos illustré, les textes philosophiques de Pierre Dac... et j'en oublie sûrement. Mon Dieu à moi, c'est quand même Devos. J'ai été tout triste quand il a pris le chemin du pays d'en haut.

Je sais pas trop quoi dire de plus pour aujourd'hui. Faut que j'aille écrire la recette du poulet confit.

Au pays du temps qui passe, les moments de vie s’entrecroisent. Qu’ils ramènent le temps passé, qu’ils relisent le temps présent ou qu’ils rêvent le temps qui vient. La dimension prégnante des jours bâtit les bonheurs, ou les chagrins. Au pays du temps passé, les fleurs s’ouvrent et puis meurent, éphémères. Les bouquets d’autrefois sèchent entre les pages des livres. Et quand on feuillette une histoire, un pétale s’envole, transparent d’avoir perdu son eau. Souvent, il s’effrite, comme la cendre froide qui vient après la braise d’un amour. Au pays du temps présent, un arbre, tout de rousseur habillé, se courbe sous la bise et blanchit des gelures nocturnes. Un automne doré auréole les tendresses d’une douce lumière. Des tendresses à bercer et réchauffer au coin d’un feu de bois, en savourant le vin chaud odorant de cannelle. Au pays du temps qui vient, une couverture moelleuse recouvre les corps abandonnés l’un à l’autre, émerveillés de se trouver, avides de se rencontrer, assoiffés de se goûter, affamés de se connaître. Et les histoires s’entremêlent tant, qu’au pays du temps qui passe, les moments de vie s’entrecroisent.

La mémoire est un leurre qui emmène le promeneur à la recherche des heures d’antan. Inévitablement réécrite, revisitée, elle embrouille, elle s’embrouille. Elle raconte des souvenirs qui ne sont tangibles que pour le conteur, mais qui se sont désincarnés au fil dans ans. Comme s’il fallait, sans cesse, rééditer sa légende personnelle. Car la mémoire est légende où s’entremêlent l’enfance et les premières amours, où s’enlacent les infinis bonheurs et les tristesses. Il y a toujours une poupée à qui il manque un bras ou dont l’œil pend, lamentablement. Il y a toujours un visage penché et qui regarde, qui fouille, qui cherche. Il y a toujours un chagrin qui traîne, une joie qui déborde, une chanson qui se fredonne. Mais ce que la mémoire fabrique de plus remarquable, c’est un pull tricoté dont les mailles sont les minutes qui comptent, celles qui, d’un coup de foudre, d’un coup de blues, d’un coup de soleil, d’un coup de lune, d’un coup d’un seul, font que le rang se serre ou se détend, s’effiloche, s’effrite. Construction de l’âme, la vie redite bafouille souvent, ramenant, encore et toujours, les mêmes amours, les mêmes larmes, les mêmes erreurs, comme si ce qui compte devait se tatouer sur l’écran de la mémoire. Mémoire qui n’est qu’un leurre et qui emmène le promeneur à la recherche des heures d’antan.

Le livre me regarde, séducteur, il me fait un clin d’œil. Le livre me fait du charme. Je ne saisis plus le sens des mots, l’idée des phrases, je suis juste fascinée par la course des lettres tout au long des lignes, suggérées les lignes, invisibles.

J’ai fermé les yeux, acceptant de me faire aspirer, avalée par la page.

Quand je regarde à nouveau, je suis assise à la surface blanchie d’une feuille de papier, et j’aperçois, de loin en loin, des masses noires, imposantes, des remparts d’encre. Ce sont les lettres. Je déambule aux allées d’une curieuse forêt, lilliputienne dans un monde alphabétique. Je m’empêtre dans l’histoire, et j’escalade les mots. Me voici acrobate, tentant d’échapper à je ne sais quel piège écrit, plutôt que tendu. J’ai chu dans le Petit Larousse des Symboles. Et choir dans un univers où rien n’est à sa place, où tout est affaire d’images, d’allégories, et bien c’est choir en chahut et charivari.

En plus, j’ai atterri, alivri je devrais dire, entre l’huître et l’hydre. L’huître m’accueille dans sa coquille qui, selon le docte bouquin, rappelle la vulve féminine. Me voici à rouler sur une perle en pleine sexualité. Encore que certains attribuent à l’huître l’obstination dans l’erreur, le coquillage adhérant à son rocher quoiqu’il arrive. Je me reconnais, finalement. Je suis une huître qui m’obstine à aimer qui ne m’aime pas, à regarder qui ne me regarde pas, à attendre qui ne veut pas de moi. Je nage dans la laitance un peu acide et je tente d’échapper aux algues qui me donnent un teint de laitue, de ce vert apprécié des gourmets. Je me sauve, je contourne la huppe et sa crête emplumée, qui me barre le passage jusqu’à l’hydre. J’affronte ce monstre, qui porte le mal sans cesse renaissant, où s’ébattent le vice et les sept péchés capitaux. Je le regarde bien droit dans les yeux, et je sais qu’il ne me vaincra pas. Il me faut échapper à la queue du « y », contourner le renflement du « d », éviter la boucle du « e ». Je me casse, m’enfuis, m’esquive sans demander mon reste. Je zappe soigneusement la hyène, je n’ai pas envie de finir croquée par un charognard nocturne et glouton.

Et je tombe en inter chapitre. C’est un monde absent, une page entièrement vierge, un grand désert où les aspérités ne sont que les accidents du grain du papier. Qu’il est long à traverser, ce désert hostile. Il me vient une idée. Comme j’ai toujours un minuscule couteau dans la poche, je décide de prendre la clé des champs, de creuser afin d’échapper à cette immensité vide. J’espère bien trouver la porte.

Que nenni ! je viens de m’emberlificoter dans du lierre. Tant qu’à me pendre, autant que ce soit à cette plante qui évoque l’amour éternel, la fidélité. Le lierre me va si bien… L’immortalité un peu moins, bien qu’elle appartienne aussi à l’univers de cette grimpante. Ah ! non ! éternellement souffrir d’amours ratées, de silences tristes, d’attentes inutiles. Etre éternellement dominée par mes émotions serait un bien pauvre destin. J’ai très envie de mériter mieux.

Ne pas regarder Méphistophélès, pour qu’il ne me voit pas, ni lui, ni le Diable auquel il renvoie… Picorer un peu de miel, nourriture des Dieux, et qui va me requinquer, m’aider à poursuivre ma quête à la recherche de la porte. Tiens ! un nain ! Je papote trente secondes avec cet habile forgeron, ce gardien de trésors. Il me présente Narcisse, son voisin, victime de l’illusion de sa beauté. Pauvre Narcisse, que j’en connais de tes semblables qui s’aveuglent de leurs grâces et passent, ignorent, celles des autres, inconscients, et, finalement bien solitaires.

Je croise Osiris et je tombe amoureuse. Il a ce regard incroyable, qui me trouble, tant j’ai la sensation qu’il pénètre, ce regard là, qu’il s’enfonce au plus profond de moi, avec une acuité taquine ou grave, je ne sais pas. Mais ce qui me fait fondre, c’est surtout la fossette du menton, et la lèvre inférieure, pulpeuse, sensuelle. Osiris qui est parti, mais qui reviendra. D’Osiris en oursin… de renaissance en résurrection…

Un détour par le papier, sur un sol de papier, l’éphémère et le dérisoire de la chose écrite. D’ailleurs, cette aventure est dérisoire, une fade balade. Rencontrer la parole, le verbe, l’élément créateur. Quel verbe m’a créée, moi, qui aime tant les mots. J’approche de la porte. Un phalène, rêverie de l’amour absolu, m’effleure. Il faut dire que la nuit tombe et que les papillons de nuit commencent à se cogner, tourbillonner, affolés de la lumière. J’évite le phallus, pas la tête à ça… Et puis ses deux « l » me donnent l’envie de m’envoler, plutôt que de m’attarder. Cette aventure au pays d’un livre commence à m’inquiéter, j’ai faim, j’ai soif et j’ai sommeil. Il me semble que ça fait une éternité que je erre entre jambages et boucles, entre points et virgules. Une pomme, j’ai envie de la croquer, mais une pomme en lettres est bien indigeste, tout juste bonne à jeter la discorde. J’atteints le pont, semé d’embûches, alors qu’il devrait être chemin. C’est un pont du diable, construit en une nuit et je ne veux pas être l’âme qui sera captive d’être la première à le franchir. J’en fais le tour, je rampe entre les piles.

La porte… je vais pouvoir m’échapper. Etroite la porte, mais le passage d’un lieu à un autre, de l’obscurité à la lumière, se mérite. Entrebâillée, le passage est difficile. Je quitte ce monde là sans regret, j’aperçois, au loin, la potence et la poussière.

Le pianiste jouait toujours la même ritournelle sur son clavier, quelques notes acidulées, tristounettes, une musique comme un sanglot étouffé. Du matin au soir, devant sa fenêtre ouverte, il alignait les notes. Dans le quartier, on avait pris l’habitude d’entendre ce chant de larmes. Les enfants inventaient des paroles sur la mélodie et, souvent, un adulte l’emportait jusqu’à son travail, jurant, grand Dieu, qu’il en avait ras le bol de la fredonner. Le pianiste n’en avait cure. Il lui fallait, après son café, coûte que coûte, aller tirer de son piano cette plainte douloureuse, souvenir d’un autre temps, d’une jeunesse.

A côté du lutrin il y avait deux photos, chacune dans un cadre, qui se contemplaient. C’étaient celles d’un homme et d’une femme, jeunes. Ils avaient été sans doute beaux. Il était sombre avec un regard si noir qu’on percevait à peine l’iris. Il semblait regarder au-dessus du monde. Un sourire d’une incroyable chaleur adoucissait ce visage là qui aurait été ténébreux sans lui. La femme, elle, ressemblait à un lutin, menue, avec un minois de chat mangé par deux yeux immenses et mélancoliques.

Avec le temps, les mains du pianiste avaient de plus en plus de difficultés à accrocher les touches noires et blanches, et la mélodie se ralentissait, prenait des sons plus amples encore d’être ardus à faire naître. La peau se tachait de ces auréoles brunâtres qui racontent que le temps est passé. Les yeux se délavaient peu à peu, s’éclairant d’une ombre dorée là où, autrefois, un noir profond camouflait les émotions.

Lorsqu’il ne jouait pas, il marchait sur la plage battue par l’océan. Il marchait et parfois s’arrêtait. Il scrutait l’horizon semblant attendre une voile, une mouette.

Personne ne savait l’histoire. Mais c’était une histoire bien banale, et bien ancienne. C’était l’éternelle ritournelle de deux amants qui se croisent, qui auraient pu partager le temps du vécu, qui auraient pu construire une maison sous les arbres, mais qui ne savaient pas ou qui n’avaient pas deviné. Parce que, de toutes les histoires d’amour qui naissent, peu ont vu le voyage s’achever main dans la main, quand celles qui ne sont pas nées portaient tant de promesses.

Le pianiste, autrefois, avait croisé une petite bonne femme, un peu terne dans ce monde brillant qu’il côtoyait. Il était alors absorbé par une vie de concerts, ici là, demain ailleurs. Il portait Mozart ou Brahms jusqu’aux fins fond des campagnes, comme les jésuites portaient, au temps des colonies, la bonne parole. Et, sur ce chemin, il avait tout balayé. Elle avait été là, la petite bonne femme, quelques mois dans son sillage, toujours souriant, et tenant la tasse de café chaude sur un coin de cuisinière. Elle avait été là, sans trop rien dire, présente ou absente au gré du musicien, sans trop rien demander.

Un matin, il avait reçu un mot laconique qui disait « le café est froid ». Le papier gondolait d’avoir été mouillé sans doute. Mais le spectacle devait continuer.

C’est bien des années plus tard que lui revint l’image de la petite bonne femme. Et cette image lui fit mal. Il était seul désormais, seul et âgé. Il avait laissé quelques enfants ici et là à qui il envoyait ses vœux, accompagnés d’une chèque, à chaque Noël. Il avait conquis le monde, mais le monde est bien triste quand on est seul à en jouir.

Alors, il fit une chose insensée. Il écrivit quelques mots sur son plus beau papier à lettre, celui qui donnait son nom en filigrane, et qui s’ornait de portées musicales. Il roula la feuille, l’inséra dans une bouteille. Un jour de tempête, il alla jeter la bouteille au plus loin qu’il pouvait, dans l’océan déchaîné. Et il se mit à attendre, en jouant une mélodie tristounette.

Ce qu’il ne sut jamais, c’est qu’une vieille dame, au bout du monde, trouva la bouteille, l’ouvrit et lut le message. Un sourire mélancolique éclaira son visage de chat et ses yeux, qu’elle avait gardés immenses, malgré les outrages du temps. Bien sûr qu’il y avait toujours une tasse de café chaud sur le coin de la cuisinière. Mais elle n’avait plus le courage de lui dire.

C'était ma participation au jeu  "vacances de la toussaint" de l'équipe de choc.