Dimanche matin, je vadrouille. Le marché, le journal. Un rite qui m’a pris depuis peu, simplement parce qu’il est doux d’aller regarder le monde. J’habite près de la Cathédrale Saint Charles, beau monument gothique, classique et dont j’ignore l’histoire. La flèche touche au ciel. Le parvis est un endroit de jeux pour les enfants du quartier, malgré les interdictions diverses et variées. Tout devient interdit.

Dimanche matin, café des Jardins. Le muscat du dimanche, pourquoi pas ? Un seul. Et la lecture tranquille des nouvelles, du programme télé de la semaine. Il y a tant de douceur à reproduire, de semaine en semaine, les mêmes gestes, les habitudes. J’aime les habitudes.

Dimanche matin, c’est la sortie de la messe et je regarde ces gens qui quittent l’église. Il y a comme une ambiance de cinéma dans cette cohue, comme dans un film. Certains ont l’air serein, et d’autres ont l’air de s’être ennuyés. Mais chaque fois, ce qui me frappe, c’est l’uniformité convenue. Les filles ont toutes les cheveux longs, attaché avec un chouchou, et ne sont pas maquillées. Les messieurs et les dames sont en habits du dimanche, normal. Il y a des familles et des anciens, des valides et des handicapés. Il y a des noirs et des blancs. Ils s’acheminent, qui pour boire un petit noir, ou un petit blanc, au bar du coin, qui pour acheter les choux à la crème à la pâtisserie. J’espère qu’ils ont communié avec leur Dieu et qu’ils se sentent plus légers. J’espère surtout que cette belle idée, l’évangile, ils ne l’oublieront pas dès l’hostie digérée...

C’était mon dernier dimanche matin de l’année. Parce que le prochain, je travaille. Et après, je rentre chez moi… Enfin, je pars dans ce pays qui est un peu chez moi, j’espère. Je vais aller passer trois semaines à Berkane. Je vais retrouver mes amis marocains. Ici, ce sera Noël, là-bas ce sera la fête du Mouton. J’ai choisi. Qu’il est doux de retrouver l’herbe de la maison. J’avais la nostalgie du ciel de l’Oriental, si bleu. J’irai sans doute faire un tour à Debdou.

Dimanche soir, j’avais envie de partager une tranche de vie, même quand cette vie ne représente qu’un fétu sur une terre bien douloureuse. L’année se termine, c’est l’heure de la lettre au père noël et c’est le moment de faire des bilans. Ma foi...

Figures de Style – Axelle Beth, Elsa Marpeau
Le mot juste – Pierre Jaskarzec

 

N’oubliez pas www.telethon.fr… pour ceux qui peuvent. N’empêche, ça me fout la rage que, dans un pays aussi riche que le notre, dans cette putain de civilisation occidentale blanche pétée de pognon, ce soit les ceusses qui sont modestes, ou moyennement modestes qui doivent se fendre d’un billet. Normalement, si ce monde là était organisé avec justice, le téléthon n’aurait pas à exister !!!

Partager un repas et picorer au pain de l’autre, sans un mot, en souriant. Le pain de l’union véhicule le moelleux de sa mie. Les compagnons posent sur la table, la miche savoureuse, blanche ou bi, seigle ou son. Le compagnon, d’étymologie sublime, celui qui mange son pain avec… Un filet d’une huile d’olive parfumée imprègne la tranche, frottée d’ail et de tomate. Il y a des mets que leur simplicité élève, et qui comblent de leur offrande. L’essentiel, partager le pain comme source de joie, le manger comme source de vie. Elle et Lui, côte à côte, plus que face à face, avec l’épaule amoureuse qui dialogue dans une frôlement prometteur. Ils grignotent, du bout des lèvres, et se mangent, du bout des yeux. Chacun porte à la bouche de l’autre ce qu’il croit le meilleur, le pain, libation de la terre. Elle et Lui sont cadeaux, oboles de l’été dans le pain rompu. Elle et lui sacrifient à un rituel venu du fond des âges, une cérémonie fondatrice : partager un repas et picorer au pain de l’autre, sans un mot, en souriant.

Alinéapathique, alinéapathie : Forme curieuse de morosité ayant tendance à rendre amorphe. Les médecins s’accordent à penser qu’elle proviendrait de la difficulté qu’ont certaines personnes à supporter les lignes droites ou la droite ligne. En effet, certains sujets acceptent mal les angles droits, les parallèles, les plans, les droites affines, enfin tout ce qui ressemble, de près ou de loin, à un alignement, qu’il soit de Karnak ou de Stonehenge. Ils se sentent peu à peu prisonnier de cette ligne, font l’amalgame avec la ligne de vie, la ligne de conduite, la ligne blanche, la ligne jaune. Se pensant aculés, cernés par les lignes, il se laissent sombrer dans une espèce de mollesse triste. Laurence d’Arabibine, faisait régulièrement des crises d’alinéapathie, notamment lorsqu’il était contraint d’aligner ses troupes sur la ligne du front.

Aveule : Type de confidence extorquée avec plus ou moins de délicatesse qui ne vaut pas grand chose. Au sens littéraire, ce type de confidence est souvent le fruit d’individus adulterrorisés, ou encore de certains micavaleurs, lorsqu’ils désirent à moitié mentir à leur moitié.

Bidhochet : Jeu que les Yétis achètent pour leurs petits. Souvent fabriqué à base de zébulbe. Le jeu prend plusieurs formes, mais la plus commune est un os à moelle contenant des croquettes de viande séchée qui poussent un doux chuchotement quand on agite le joujou. Accessoirement, comme le jeu est bio, il sert également à se faire les dents.

Hachier : Embêter quelqu’un jusqu’à le ratatiner, jusqu’à ce qu’il se sente coupé en tous petits bouts, voir réduit à l’état de parmentier. Laurence d’Arabibine était réputé pour hachier ses collaborateurs lorsqu’il avait trop fait la fête dans un apéro gourgandinatoire.

Hugoret Virtoc (1810-1895) : Ecrivain Yéti majeur. Fondateur de la littérature classique et romantique du 19^ème siècle. On lui doit la plupart des grandes épopées lyriques et poétiques retraçant l’histoire du Yétibet et la mémoire des grands rois ou empereurs qui régnèrent. Œuvres principales : La Légende des Bègues, Notre Lame de Rami, Truie Naze.

Nibardé(e) : Caractéristique de certains individus, le plus souvent de sexe féminin d’ailleurs, qui sont plus qu’équipées en attraits mammaires. Les femelles yétis sont particulièrement nibardées. Ainsi que les héroïnes des opéras de Wagnerdeboeuf.

Silancinant (e) : Ambiance caractéristique de certaines nuits de la pleine lune dont l’absence totale de bruit agace autant qu’un mal de dent. Virtoc Hugoret, aimait à situer l’horreur des profondes nuits de sa légende des bègues dans une ambiance silancinante.

La Péronnelle était perplexe. Sa poubelle se révoltait. Elle avait décidé de ne plus descendre au sous sol. Désormais, elle stockerait les ordures, elle les ruminerait jusqu’à l’indigestion, jusqu’à ce qu’il n’en reste plus une trace. Il faut dire que c’était devenu douloureux pour elle, de se taper les étages, de traverser un perron ragoûtant et sale pour rejoindre un local humide et puant. Chaque fois que la Péronnelle l’appelait pour aller se vider, elle faisait la sourde oreille et s’obligeait à peser une tonne ou à se coller au plancher.

Ce n’était pas une poubelle ordinaire. Lorsque la Péronnelle l’avait extirpée d’un ahurissant bric-à-brac, au fond d’une boutique noire et sombre, une brocante malpropre, elle avait eu un mouvement de recul. L’ustensile était en forme de perruche, et c’était la touffe de plume qui faisant office de système de fonctionnement. On tirait et le bec s’ouvrait. Littéralement, la poubelle se décrochait la mâchoire. Si on écrasait la patte gauche, l’œil correspondant offrait soudain un orifice pour jeter les mégots. Le brocanteur, lorsqu’elle se pointa vers lui, la poubelle dans les bras, la regarda avec un drôle d’air et répéta plusieurs fois, comme pour lui seul : « vous êtes sûre ? ». Il ne se priva cependant pas d’en demander un prix prohibitif. La fille hésita. C’est que le percepteur venait d’effectuer une ponction significative dans ses finances. Et son compte en banque était bien maigre. Mais elle ne résista pas longtemps. Elle voyait déjà la tête de ses copines observer, ahuries, le mystérieux, mais bien utile, accessoire.

La poubelle pris naturellement sa place entre la cuisinière et l’évier. Le temps passa, ce fut une période tranquille. Mais cette paix relative ne pouvait pas durer. Un matin, quand elle se leva, la Péronnelle trouva la Perruche au milieu du salon, elle avait l’air penchée vers le cactus qui ornait la table basse. La Pépette, c’est comme ça que la fille appelait sa poubelle, s’était piquée d’un périple exploratoire dans l’appartement. « Purée ! » brama la Péronnelle, « Ma Pépette est un drôle de personnage ! La perle des poubelles ! Elle doit pouvoir aller se vider seule avec un peu d’éducation…». Le « Purée ! », proclamé un peu vivement, fit sursauter la promeneuse, comme si elle sentait un péril imminent. Dans un hoquet, elle avala le cactus. La Péronnelle en fut contrite. La plante faisait partie de son univers depuis longtemps. La Perruche, elle, se retrouva à devoir digérer la succulente, qui était, au demeurant, parfaitement indigeste. C’était une langue de belle mère, couverte de piquants capables de percer les flans de n’importe quelle honnête poubelle, même bien flanquée.

Pépette se trouva mortifiée d’avoir été découverte. Depuis qu’elle était tombée, petite, dans une marmite de poudre de perlimpinpin, elle était dotée d’un peu d’intelligence, une parcelle. Mais, forte de ses expériences de vies antérieures, elle aurait souhaité pouvoir garder le silence sur sa nature magique. Après tout, elle avait trouvé un havre bien confortable, des voisins charmants. La cuisinière aimait à mijoter des petits plats, odorants, et n’éclaboussait pas trop. L’évier était extrêmement courtois. De plus, il ne refoulait pas du goulot. Elle pouvait même se permettre un petit rot de temps à autre, sans se sentir jugée. Elle était personna grata dans cet univers là. Elle se voyait bien en prendre pour perpette, coincée entre Riton l’évier et Rita la cuisinière.
Et maintenant, la Péronnelle était au parfum, c’était la perte de la paix pour la Pépette. Elle serait sous le joug permanent de la donzelle, obligée de montrer ses talents, acculée à faire le zouave lors des soirées pyjamas ou pizzas. Il faudrait recommencer à danser d’une patte sur l’autre, à bailler chaque fois qu’une de ces dames lancerait un papier en l’air dans sa direction, à cligner de l’œil pour s’ouvrir aux mégots. Vie de chiotte ! Elle aurait préféré périr d’ennui, plutôt que de devoir jouer à la poubelle savante.

Commença une longue période d’apprentissage, pénible et fatigante. Le dressage devint permanent, chaque jour il fallait apprendre le chemin pour descendre au local à ordures, se laisser porter au-dessus des containers, ouvrir grand le bec pour se vider. A ce rythme là, il faudrait perfuser la Perruche pour qu’elle tienne le coup, la gaver de désodorisant et autres produits destinés à faire la toilette. Il faut dire que la Pépette était coquette, et que la seule récompense qui marchait était de lui offrir une cure de bonnes odeurs. La Péronnelle tenta même de la pervertir, de la circonvenir, de l’acheter. Elle lui promis un flacon entier d’essence de lavande si elle acceptait de faire fonction de ramasse-miette. Ce fut l’exigence qui mit le feu aux poudres. C’est que ramasser de toutes petites miettes du bout d’un gros bec relevait de l’exploit. La Pépette se mit en grève, elle refusa de bouger, de se déplacer.

La Péronnelle harcela sa poubelle, insulta sa Perruche, molesta sa Pépette tant et si bien que l’accessoire en conçut une violente colère, une rancœur abyssale. Un jour que la fille passait à proximité, en écrasant méchamment une des pattes de l’oiselle, voilà que, à bout de patience, l’engin ouvrit grand le bec, attrapa le mollet de la Péronnelle et s’arrima solidement à la guibole de sa patronne. La Péronelle hurla, mais la poubelle ne lâchait pas. Lorsque, enfin, elle accepta de se détacher, la jambe était du plus beau bleu qu’un hématome puisse prendre. Il fallut plusieurs semaines pour que la peau retrouve son aspect velouté…

En apparence, l’incident fut oublié, la Péronnelle laissa vivre sa poubelle dans une relative tranquillité. Mais la Pépette savait qu’elle allait retourner, un jour ou l’autre, dans l’antre du brocanteur. Elle se jura bien que, plus jamais, elle ne serait tentée par la moindre balade. Elle n’irait plus écouter le chant du cactus au petit matin, même quand le cactus est une langue de belle-mère bien pendue.