Monsieur Croquepois était un petit bonhomme, tout rond, chauve et jovial. Il allait sa vie avec flegme. Employé modèle aux Galeries Laparfaite, il s’occupait avec zèle du rayon des cravates. Il savait tout des cravates, leur mode de fabrication, les matières qui frisent sous les doigts, les couleurs lumineuses. Il connaissait l’accord parfait avec la chemise. Il pensait le mélange des fleurs et des rayures, des motifs et des pieds de poule. Si le titre de docteur es cravates avait existé, il en aurait été le premier décoré. Si la Sorbonne avait élevé cette discipline au rang de science, pour sûr, il aurait été le premier titulaire de la chaire de cravatologie. Mais Monsieur Croquepois était modeste, se contentant du strapontin au cinéma, et de la table près des toilettes ou de la porte, au restaurant. D’ailleurs, son prénom, c’était Modeste. Modeste Croquepois. Cet homme là  n’était pas une lanterne, ni une lumière, du reste. C’était juste quelqu’un.

L’histoire commença un dimanche à la nuit tombée. Son week-end s’était déroulé, comme d’habitude, de façon bien morne. Il avait été chercher le journal, bu son petit noir au café des Ava’tards, en bas de chez lui. Il avait croisé la bande de joyeux fêtards qui rentraient de bringue en jouant au foot avec une canette de soda vide. Il avait acheté sa baguette viennoise, le dimanche, c’était baguette viennoise. Il s’apprêtait à remonter chez lui quand un bout de papier froissé attira son attention. Il le ramassa. Il avait entre les mains un billet de train à demi effacé qui, bien qu’ayant l’air d’avoir traîné, indiquait une date de voyage pour le jour même. La destination était une ville distante d’une centaine de kilomètres. Il avait grandit dans cette ville.

Jamais il ne saurait ce qui le poussa à utiliser ce billet de train offert par la providence. Mais il se retrouva, ce dimanche, à la nuit tombée, à errer sur les lieux de son enfance. Il y avait une fête foraine, une vogue, comme on disait dans le coin. C’était la vogue des noix. Il flottait une odeur de barbe à papa, dans l’air. Et puis les gosses se baladaient en croquant des pommes d’amour, rouges, brillantes.
Il marchait, renouant avec ses souvenirs, regardant de droite puis de gauche. C’était sa ville, mais plus vraiment. Les immeubles découpaient l’horizon comme avant, mais plus rien n’était vraiment à sa place. Comme si la ville avait pivoté sur un axe. Ça et là, des magasins s’étaient ouverts, d’autres avaient fermés. Il y avait longtemps qu’il n’était pas revenu.

Le nez en l’air, la tête ailleurs, il butta sur une chaussure orpheline, un vieux godillot troué, et s’étala de tout son long, au pied d’une demoiselle. On aurait dit une montagne, la demoiselle. Elle était grande, costaude, avec des épaules de catcheuse. Elle n’aurait sans doute pas laissé sa place dans une mêlée. Gentiment, elle tendit la main pour aider Modeste Croquepois à se remettre debout. Le petit homme, même redressé, bien que tirant le cou pour se grandir, arrivait à peine au menton de la demoiselle. Il bafouilla un remerciement gêné. Elle parti d’un grand rire et se présenta : « Mangetout, Rosalinde Mangetout. Vous ne vous êtes pas fait mal au moins ? ».
-« Rosalinde, vous êtes Rosalinde… Je suis Modeste, Modeste Croquepois »-.
Un silence s’installa. La fille cherchait manifestement un souvenir. Le bonhomme l’observait et attendait une lueur de compréhension.
-« Nous nous connaissons ? »- finit-elle par demander.

-« Vous êtes sur, je ne me souviens absolument pas… »-.

Monsieur Croquepois poussa un soupir, haussa les épaules, il aurait tellement aimé qu'elle se rappelle de lui, que ce ne soit pas comme d'habitude... Mais personne ne se souvenait jamais de lui. Il aurait été transparent, cela aurait été la même chose. Et depuis son enfance, il passait inaperçu. Au point que même son chef de service oubliait régulièrement de lui donner sa paie ou de le compter parmi les effectifs travaillant durant les fêtes de fin d’année. Au point que le boulanger, depuis vingt ans qu’il était client, n’avait toujours pas intégré qu’il mangeait une baguette viennoise le dimanche. Au point que le buraliste ne savait toujours pas le titre de son journal préféré. Monsieur Croquepois était absolument invisible. Les gens mémorisaient en général parfaitement les cravates qu’ils lui achetaient, pouvaient situer le moment de l’achat, mais ne reconnaissaient jamais le vendeur. L’homme avait le pire destin qui soit : être à ce point insignifiant que les autres êtres humains l’oubliaient dans la minute qui suivait la rencontre.
Il sortit une cigarette de sa poche, se tourna vers la demoiselle et lui demanda si elle n’avait pas du feu. Rosalinde Mangetout chercha son briquet, et, sans penser plus, alluma la cigarette de Modeste, avec un sourire convenu. Elle avait déjà zappé le bonhomme, oublié la rencontre et l’échange de quelques paroles. Elle repris son chemin tranquillement après un petit geste d’excuse. Oh ! ça, les gens n’étaient pas méchants avec lui, souvent polis, jamais agressifs. Ils se comportaient même de façon cordiale et amicale. La nature douce et tranquille de Modeste n’était pas de celles qui alimentent les mauvais penchants.

Il ne prit même pas la peine de se cacher et repartit d’un pas tranquille se perdre dans la foule. Il s’amusa vraiment ce jour là, à monter dans les manèges, comme au temps de son enfance, à tirer sur des ballons. De toutes façons, personne ne pourrait certifier l’avoir croisé.

Sur un jeu proposé par Bénédicte sur son blog "Jeux d'écriture du Chabidouille".

La version de Bénédicte est à lire ici.

Qu’une seule larme dégouline le long de la joue, silencieuse et menue, et le regard s’embue de toutes les émotions qui débordent. Est-ce qu’une larme raconte forcément un chagrin ? Les larmes sont des morceaux d’océan qui dérivent au pays des tumultes. Elles annoncent l’ondée ou la tempête, la rosée ou l’ouragan. Que le cœur s’enflamme pour un regard, et la larme inonde d’une joie profonde un visage aimant. Elle roule tout au long d’une joue attendrie pour se perdre à la commissure des lèvres, qui frémit, imperceptiblement. Que la main lâche le lien, qu’elle le coupe, dans un moment d’ennui ou de colère, et les larmes se font pleurs, sanglots. Elles dévastent et barbouillent en rouge et noir. Qui sait lire le langage de ces eaux jaillissantes, s’ouvrir aux nuances subtiles qu’elles peignent en ravinant la peau, sait saisir l’essence de l’autre. Qui sait recueillir l’une seule d’entre elles dans un geste doux et sourire, sait apaiser les chagrins, tous les chagrins. Quand une seule larme dégouline le long de la joue, silencieuse et menue, le regard s’embrume de toutes les émotions qui débordent.

Je consulte régulièrement mes statistiques, notamment celles qui concernent les textes les plus lus. Et, depuis quelques mois déjà, c’est celui là qui tient le haut du pavé. J’avoue que cela m’agace un peu.
Bien que je revendique absolument cette fantaisie, je suis quand même triste. Dans mon désarroi, il y a une lueur de prétention qui me fait penser que ce n’est pas mon texte le plus remarquable, ni le plus réussi. Il n’en demeure pas moins qu’il est le plus lu, et avec un stade d’avance encore.
Quand je regarde comment le promeneur est arrivé sur ce « fion et sa couille » (ben voui, pour éviter les redites, je fais dans le grossier), et bien il a emprunté le chemin « trou de balle » dans les moteurs de recherche. La requête est banale, puisque chaque jour, entre 10 et 20 personnes se pointent ici ainsi. Du coup, cette note, à force d’être lue, arrive en première page de google.

Cela m’interpelle. D’une part, prendre le risque de dériver et de faire dans le vulgaire, même rigolo, expose, sur le net, à voir débarquer des faunes lubriques. Ils doivent être bien déçus quand il réalisent que mon histoire n’a rien de vraiment pornographique. D’autre part, mais je le savais, la chose occupe vraiment l’esprit de nos contemporains.

J’espère que, parmi ces voyageurs, certains tapent leur requête pour de nobles causes, telles que les hémorroïdes ou la constipation chronique. J'avoue que cela me ferait ch...., enfin caguer, que seuls les adeptes de recherches à caractère sexuel ne se délectent du plaisir de cette gâterie. Bien que, je tiens à le préciser, je n'ai aucun a priori, ni n'émets de jugement de valeur sur ce profil de navigateurs...

C'est juste le manque de poésie de la situation qui me chagrine.

Parfois, la rime m’abandonne, car le sort s’acharne à me plier sous le poids, bien peu lyrique, de malheurs stupides et ridicules. Ah que n’ai-je la chance insolente de quelque trublion qui, bien que téméraire, évite tous les écueils ! Yep ! Jugez plutôt de cet anniversaire. C’était il y a quelques années, j’avais convié mes amis à fêter, de concert avec moi, ma trentième année. Je nous voulais un festin digne de Pantagruel, car changer de dizaine est un moment troublant dans une vie, la page qui jaunit, le cheveu qui blanchit, la ride qui se plisse, la fesse qui s’affaisse…
Je me suis décidé pour une fondue, bourguignonne, celle qui vous laisse en bouche le goût marqué du charolais, à peine saisi, et trempé dans de petites sauces délicates et raffinées. Je fais mes sauces moi-même, aidé en cela, souvent, par Le Farfelu. Je me laisse aller à toutes mes fantaisies, ou les siennes… Mais là n’est pas mon propos que de m’étaler sur mes recettes. Yep !
Donc, tout était prêt, ou presque. Ne restait que le copieux morceau de viande à détailler en cubes. Mes convives sont arrivés, joyeux, et alléchés par ma tambouille. Tout en savourant l’apéro, les mises en bouches, je me suis mis à couper la barbaque. Un instant, un seul, d’inattention... un couteau qui dérape, une entaille béante qui pisse le sang. J’ai crié, je déteste mon sang. Et j’ai tourné de l’œil. Le temps que je reprenne mes esprits, le toubib était là qui me recousait la blessure. Ah ! j’ai piaillé, en vérité, je vous le dis.
Mes amis avaient débarrassé, jeté la première huile qui commençait à brûler, achevé les préparations du repas, remis à chauffer de l’huile toute propre. Il m’a fallu un peu de temps pour reprendre mes esprits. Et j’ai eu l’envie soudaine de me rendre là où… enfin, vous savez, là où même le roi est seul. Cet intime local, petit, où je laisse traîner des bouquins, des recueils de poésies, quelques cahier et mes crayons, est l’un de ceux où l’inspiration me vient. Comme si ce lieu d’aisance me comblait d’une abondance de mots. Yep !
Je me sentais assez faible, et, plutôt que de pisser debout, comme un homme, je me laissais aller à m’asseoir, rêver, retomber en enfance. Car qui n’a pas, durant son enfance, tiré la chasse d’eau tout en restant sur le trône, histoire d’avoir les fesses arrosées des délicates éclaboussures d’une eau qui jaillit, joyeuse… Sauf que, je ne sais pas qui avait eu cette idée folle, l’huile bouillante avait été jetée dans la cuvette. La tête de mes fesses. Mon hurlement… En quelques minutes j’avais un arrière train qui ressemblait à un champ dévasté par les taupes, un champ de mines. Bien sûr, les amis étaient là, qui ont appelé une ambulance.
Mais c’est sur le brancard que l’aventure s’est terminée en apothéose, si je puis dire. J’ai eu la mauvaise idée de raconter mon histoire aux brancardiers, qui, saisis d’un inextinguibles fou rire, me lâchèrent. C’est comme ça que je me suis cassé le bras… Yep !
Quand je vous dis que le sort s’acharne sur les poètes…

Adessas, Le Rêveur.