Et voilà, je suis depuis quelques jours au Maroc, je navigue. Je prends des photos, des notes, j’emmagasine des souvenirs, des émotions, des impressions. Je suis tombée sous le charme des yeux des enfants, pleins de l’amour de la vie. J’écoute les gens me parler de leur pays, je déguste les rires quand je tente de parler l’arabe, enfin, les quelques mots que j’ai mémorisés.

J’ai retrouvé le patio, mais fleuri de l’été. Berkane se donne des airs de fête, tant les mariages sont légion, coups de klaxons, voitures enrubannées et musique traditionnelle. Deux mondes, le notre, et celui plus oriental d’ici, se télescopent, s’épousent pour offrir une ambiance magique. Je savoure.

J’ai, dans mes carnets, des histoires à raconter : Debdou (prononcer Deubdou), son mellah, sa casbah ; un couscous en plein air dans les Beni Snassen, animé par un chanteur engagé ; une fantasia chez les nomades du plateau du Rekkam ; une ballade improbable dans une vallée perdue, loin du goudron et qui s’épanche à perte de vue en arbres nains, le paradis du bonzaï ; ou encore le premier festival des cultures immatérielles de Nador où j’ai rencontré un conteur qui habite… Grenoble. Et oui !

J’écrirais encore de nombreux récits, ceux qui s’accumulent dans ma mémoire, et qui chanteront après mon retour en France… une musique battue de tambourins, ventée de ces étranges trompettes qui sonnent une unique note.

Finalement, les fourmis ne m’ont pas mangée, ma moto est toujours à l’endroit où je l’ai garée, et le petit déjeuner, simple, pain grillé, beurre et confiture, est un véritable festin, avant d’entreprendre mon ultime et longue chevauchée. Ce soir, lundi, je serai à proximité d’Almeria, je m’arrêterai jusqu’à jeudi, date de mon bateau. Deux jours pleins à visiter, me balader, découvrir une Andalousie qui n’existait, jusque là, que dans mon imagination ou dans la contemplation de photos.

Ma route va suivre la côte, et la méditerranée… Je fais une escale à Cullera, pour le café. C’est une petite bourgade où j’ai passé deux années, des vacances, dans mon enfance. Je me souviens avec nostalgie des melons et du castillo, de la colline et de la peur des scorpions.

Oups ! Cullera est devenu une ville balnéaire, dont le front de mer est envahi de bâtiments à la gloire du tourisme envahissant. Mon castillo a l’air bien petit et la colline disparaît derrière les échafaudages et les immeubles modernes. Elle est bien morte la petite bourgade où la coiffeuse me posait un bol sur la tête pour me couper les cheveux. Le temps passe et emporte le souvenir des enfants.

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Alicante… Murcia… Cartagène… Je passe de longues heures à traverser un immense chantier. Ce pays se prend des airs de ruche industrieuse qu’une marée de grues et de camions anime et bâtit. Je passe, mais je n’ai pas le temps de visiter. Il faudra que je revienne. Tout au plus, je vole une photo ça et là, et j’achève mon camembert qui s’est étalé dans son papier, qui fleure bon le terroir normand et qui ne survivrai pas un jour de plus, de toutes façons.

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Et me voilà arrivée en Andalousie, sauvage Andalousie…

-Paysage d’Andalousie à proximité de Tabernas-

Chercher un hôtel, il se fait tard, mêmes angoisses que la veille. J’ai pô envie de dormir dans un lit douteux et de lutter avec une armée de bestioles pour délimiter mon territoire !!!

Aguilas, trop grand, je me perds, je ne trouve pas les gîtes annoncés, sauf le « 4 étoiles », visiblement pas dans mes moyens… San Juan de los Terreros, sympa, au bord de la mer, mais l’hôtel est trop cher, même s’il me fait une remise de 4 euros parce que je suis seule, et puis, z’ont pas l’air trop sympas, les tenanciers… Los Lobos, un hôtel sympa avec une grande terrasse et un resto, complet… Vera, usine à touriste, des étoiles au dessus des bâtiments comme sur Hollywood boulevard, non merci…

Il est 20 heures, il me faut prendre une décision, rapidement. Je quitte la côte où les villes d’estivants, et je me dirige sur des villages, comme ça, au hasard, mais qui n’affichent pas le sourire carnassier de l’andalou guettant les euros. Et j’arrive à Turre, un peu en retrait, face à un « Hostal Restaurante », El Pago.

-El Pago, inoubliable, Bises à José et Maria-

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Waouh ! la chambre ! Abordable, rose, climatisée et télé comprise, avec une salle de bain pour moi toute seule et une baignoire. Mes fesses, encore plus en goutte d’huile que d’habitude parce qu’elles ont dansé sur la selle tout le jour, encaissé les irrégularités de la chaussée, les muscles de mes épaules, endoloris d’avoir tenu le guidon, vont, je crois, apprécier ce lit ferme et qui sent bon. Monter mes bagages, avaler un demi (et oui !) avec un paquet de chips et je m’empresse de me fourrer sous les draps, m’endormant, bercée par le ronron du journal espagnol, sur le petit écran. J’ai trouvé un cocon où me réfugier durant les trois jours qui restent avant le bateau, et les quelques 100 km à parcourir encore.

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Voilà, je suis vivante, je me suis prouvé que je pouvais me lancer, seule, dans un périple qui, sur une carte, commence à être honnête. Maintenant peut venir le temps des coups de cœur, des histoires, des rencontres et des rêves.

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A suivre…

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Comme j’ai été taguée à plusieurs reprises, gentiment, alors je m’exécute, joyeusement. Et comme je manque un peu de mots en ce moment, je réaménage une ancienne note, parue sur un blog mourant (paix à son âme…). Le principe ? dire de soi sept choses que tout le monde ignore. Ah ! Me voilà poignardée en plein cœur, je dois avouer des secrets… inavouables. Vous l’aurez voulu !

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 Je suis la réincarnation de Desdémone. Si, si ! je suis morte étranglée par un amant jaloux dans une précédente vie antérieure. Faut dire que je croyais que les hommes aimaient jouer au chat et à la souris, et que pour garder l’amour de son amour, il faut le rendre fou de la peur de vous perdre. Alors Othello, mon beau métisse, je l’ai rendu malade de jalousie, aidée par une éminence grise très noire. Ce ne fut pas une histoire rose, j’en ai encore des bleus à l’âme. Je faisais des mines à de beaux gaillards très polis, je m’affublais de colifichets suggestifs, je dénudais un décolleté tentateur…Sur ce coup là, j’ai bien réussi. Yep !

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 Je suis la maîtresse cachée de Harisson Ford. Si, si ! je l’ai connu au temps où il tournait la Guerre des Etoiles, j’avais aux environs de 17 ans et j’étais pas trop jolie mais plutôt appétissante. Et maintenant, chaque fois qu’il vient en France, il vient manger des apéricubes au curry avec moi (c’est notre parfum préféré). On s’assoit par terre, on se regarde. Chacun déplie ce petit bloc de délice, pour l’autre, lui pose délicatement sur la langue. Et des fois, ça finit en orgie d’apéricubes collés sur le nez, sur le nombril… ou plus bas encore. C’est d’ailleurs à cause de lui qu’aucun de mes couples n’a duré. Vous pensez, en concurrence avec Harisson Ford, ya pas un môssieur qui a tenu le choc. Yep !

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 C'est moua qui ai assassiné Henri IV. Si, si ! A l’époque, je me faisais appeler Ravaillac et j’avais mis une fausse barbe pour pas qu’on me reconnaisse au journal de 20 heures. Il faut dire que ce putain de roi n’aimait que la femme faisandée, macérée dans son jus, à l’odorante fragrance d’un cantal vieux. Et mon boulot, c’était « nettoyeuse de maîtresse royale ». Du jour au lendemain, je me suis retrouvée au chômage, alors je l’ai occis le Henri. Et pis j’ai dénoncé mon voisin, et c’est lui qui a été écartelé. J’ai rencontré un alchimiste qui m’a donné le secret de la pierre philosophale et c’est pour ça que je peux encore écrire aujourd’hui. Mais faut pas m’envier. C’est pas tous les jours drôle d’être immortelle. J’en ai vu des horreurs. Yep !

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 J’ai découvert la transmutation de l’or en plomb. Si, si ! Comme j’avais la pierre philosophale, je me suis lancée dans l’Alchimie. J’ai passé de longues nuits à mélanger, dans des éprouvettes, toute sorte d’ingrédients plus curieux les uns que les autres. J’ai distillé les liquides les plus nauséabonds dans d’antiques alambics. Et le plus difficile, ce n’était pas de touiller les mixtures, c’était bien de dégoter les fournitures. Trouver du muguet en fleur un 3 janvier, le faire cueillir par une vierge de 92 ans, à la lune rousse, par 25° et à 23h51 heure de Tombouctou, et ben c’est pas du gâteau ! Bref, d’expérience en expérience, de tentative en tentative, un matin, une surprise m’attendait. Le lingot d’or que m’avait confié un banquier lombard, pour que je lui apprenne à faire des petits (au lingot, pas au lombard), il avait changé de couleur. J’ai pris ma loupe, analysé une raclure. C’était du plomb ! Je venais de faire une grande découverte. Mais, curieusement, personne n’a jamais été intéressé par mon œuvre. Allez savoir pourquoi. Yep !

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 J’ai un doctorat en épépinage de groseilles. Si, si ! Ce fut un long cheminement pour atteindre cette distinction tant convoitée. J’ai bien tenté de l’obtenir par validation des acquis, étant experte en épluchage de grains de raisins, en équeutage de fraises, mais les examinateurs m’ont renvoyée à mes chères études. Alors je me suis inscrite à la fac, aux cours pour adultes. J’en ai passé des soirée à réviser, je sais tout de la groseille. Ce sont les travaux pratiques qui m’ont posé le plus de problèmes cependant. Le geste doit être précis, il faut respecter le fruit tout en le débarrassant de ce pépin importun qui se coince entre les dents si d’aventure il se faufile dans une tartelette ou une confiture. Le pépin de la groseille est vicieux, il traque l’interstice, il chasse la molaire creuse. Techniquement mon geste est presque parfais, mais côté rendement… je vais être obligé de me reconvertir dans une autre spécialité. A dix grammes de groseilles à l’heure, je ne suis pas efficace. Effeuilleuse de tomates ? Dénoyauteuse d’abricots ? Je réfléchis. Yep !

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 Je serai réincarnée en punaise. Si, si ! J’ai eu l’occasion de consulter mon grand livre du karma. Alors comme dans cette vie là, je n’ai rien réussi de remarquable, me voilà à redémarrer bestiole. Quand même On m’a donné le choix : punaise de lit ou punaise de campagne. J’avoue que j’ai longuement réfléchi. Il y a des avantages dans chacune des situations. Au final, j’ai choisi l’herbe, les petits z’oiseaux et les marronniers en fleurs. Bien sûr, au fond d’un pieu j’aurais pu assister à de plaisants spectacles, ou subir toutes sortes d’odeurs désagréables ; j’aurais pu piquer, agacer, ou être écrasée comme un cloporte. Je n’aurais pas eu à chercher loin pour m’offrir un roupillon… Mais j’ai préféré une vie aventureuse à voler de fusain en encadrement de fenêtre. Je pourrais terroriser les allergiques aux punaises. Et puis, il paraît que la punaise est l’insecte qui possède la libido la plus explosive de la création. Compensation appréciable, parce que je pourrais aussi me retrouver dans la coquille d’un escargot, hermaphrodite et finir au beurre d’ail. Yep !

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 Je distille de la liqueur de jacque. Si, si ! C’est le fruit du jacquier. C’est pas le fruit de Jacques Dupont. C’est fruit un exotique qui a une drôle d’apparence, comme un cactus accroché à un tronc. Ou encore de grosses choses molles qui pendouillent. Je fais ça dans ma baignoire, avec un vieil alambic en cuivre hérité d’une grand-mère. Elle avait bien deviné, la mémé, que j’aimerai les liqueurs sucrées…Bon, c’est un sacré boulot ! Allez trouver des jacques au marché, vous ! Quand je hurle, au milieu des étals : « Ya des jacques ici ? », il y a toujours un poissonnier ou un fromager pour me répondre, mais jamais de maraîcher. Ma production est très réduite, pas de quoi faire des soirées débridées. Ça me prend des heures pour obtenir l’équivalent d’un fond de verre à liqueur. Mais c’est… absolument dégueulasse. J’ai essayé tous les jacques, le jacque dur, le jacque sosso et le jacque miel. Il n’y en a pas un pour améliorer la mixture. Je ne sais pas pourquoi je m’acharne à vouloir mettre au point cette liqueur. Sans doute l’envie d’inscrire mon nom dans l’histoire, afin d’éviter de finir en punaise. Yep !

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Bon, je sais, vous n’allez pas me croire. Mais, promis, juré, craché, c’est la vérité vraie. Enfin, la mienne. Et je passe le relais aux sept nains. Tagués les sept nains ! Ah ! faudrait pouvoir reluquer la tronche à Blanche-Neige.

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Jacquier - Source photo Wikipédia

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Parfois, la vie s’acharne à vous blesser. Parfois, les histoires se répètent avec notre complicité active.

J’avais un amour, autrefois, qui m’a quittée pour aller vivre sous d’autres jupons, sous un autre sourire. Ce fut difficile, et douloureux.

Mais le temps apaise souvent les tumultes d’une rupture. Cet amour là, je l’ai retrouvé, et je tente de construire une tendre amitié, désormais débarrassée de tout désir, de toute envie des partages du corps. Je trouve cette relation douce et gratifiante. Et puis…

Et puis, avec lui, comme avec toutes les personnes que j’aime, j’ai voulu croiser nos regards sur mes écrits. Quelle erreur !

Combien de fois faudra-t-il que je répète que mes histoires ne sont… justement que des histoires ? Combien de fois faudra-t-il que j’avoue que mes états d’âmes, lorsqu’ils sont confiés aux mots, ont été passés à l’étamine de ma poésie personnelle, de l’assonance et de l’allitération, de la métaphore ? Combien de fois faudra-t-il que je hurle que je ne suis pas mes écrits ?

Alors, le Monsieur me dit qu’il y a décalage entre ce qu’il sait de moi et mes textes. Heureusement ! Insidieusement, il se pose en censeur, me renvoie une image libertine de moi, enchaîne sur la déontologie. Que vient donc faire la déontologie dans cette goélette ? C’est d’ailleurs ce terme là qui m’a faite bondir. Faut-il que je fasse de la sémantique ?

Voyons ce qu’il en est, si je me réfère au dictionnaire de la morale :

Déontologie : ensemble des règles ou devoirs régissant la conduite à tenir pour les membres d'une profession ou pour les individus chargés d'une fonction dans la société.

Morale : 1 - Ensemble des règles de conduite et de valeurs auquel un individu se soumet "librement" ou en vigueur au sein d'un groupe ou d'une société. Elle détermine les principes et les pratiques concrètes d'action. 2 - Science des mœurs, la morale est aussi un sujet de réflexion philosophique qui vise à déterminer le but suprême de l'homme et de son action dans le monde, dans le cadre de la société et de la recherche du bonheur individuel. Elle peut être amenée à définir des notions de bien et le mal répondant aux critères d'objectivité et d'universalité ou au contraire à les nier.

Ethique : synonyme d'origine grecque de morale, avec cependant une connotation moins péjorative. Science de la morale ou discipline qui réfléchit sur les finalités, les valeurs de l'existence, la notion de "bien" ou sur des questions de mœurs ou de morale (comité d'éthique).

Alors, la déontologie… à la poubelle, je ne suis ni écrivain, et je n’ai pas de fonction particulière à tenir dans la société, je ne vois donc pas en quoi mes écrits ne respectent pas une déontologie quelconque. D’ailleurs, viendrait-il à quelqu’un l'idée de reprocher à Frédéric Dard un manque de déontologie à cause de son San Antonio parfois si peu moral, souvent vulgaire et grossier ?

En ce qui concerne la morale et l’éthique. Je ne vois pas en quoi je fais des entorses aux bonnes mœurs avec ma prose. Je ne crois pas inciter à la haine raciste ; je ne tente pas de pervertir de jeunes esprits ; je n’incite pas le promeneur à la révolte civique ; je ne tiens pas de propos diffamatoires ; je ne fais pas l’apologie de dogmes totalitaires, intégristes… Bref, je ne vois rien dans mes dires qui puisse être de nature à troubler l’ordre public. Si c’était le cas, je crois que mon blog n’existerait sans doute plus.

Le Monsieur se réfère, en tant qu’argumentaire, concernant l'image de moi qui transpire ici, et qui véhiculerait un réel libertinage et une certaine méchanceté (le mot a été dit), aux commentaires de mes lecteurs. Est-ce à dire que, chaque fois que je reçois un compliment, il y a forcément une intentionnalité de type sexuelle ? Est-ce à dire que ceux qui rient de mes histoires se délectent de la malice humaine ? Le raccourci me semble cavalier.

Ce que je crois, plus prosaïquement, c’est que ce Monsieur, que j’aime infiniment, je le précise, voudrait pouvoir rester, dans mon existence, une sorte de Pygmalion, un directeur de ma pensée, un pourvoyeur de beaux sujets, biens moraux, bien judéo-chrétiens. Je crois qu’il voudrait pouvoir me garder sous son tendre contrôle, tout en vivant son histoire d’amour ailleurs. Oui mais, moi, je ne suis plus amoureuse de lui. Et même amoureuse, je n’ai jamais autorisé personne à penser à ma place. Prétentieuse, Pénélope ? Peut-être, mais c’est ainsi.

Au final, il me semble que la réaction du lecteur en dit plus sur le lecteur que sur l’auteur, surtout quand elle est dans le jugement, l'évaluation et la tentation de réformer l'autre. N’empêche que ça me fait de la peine.