Et là, les points d'exclamation s'imposent. Simplement parce que l'amalgame qui est fait entre mes écrits et mon humble (mais pas tant que ça) personne m'indispose, me gave, me gonfle, m'emmerde, m'empoisonne, me fait chier, me dérange, me fatigue, m'importune, me gêne, me trouble, m'incommode, me ballonne, m'intoxique, me souille, m'épuise, m'agace, m'accable, m'éreinte... Je vais arrêter là, la liste pourrait faire toute la note si je n'y prends garde.

Comme ce texte là ressemble plus à un billet d'humeur qu'à une de mes histoires, les précautions d'usage s'imposent...

Je ne m'adresse à personne en particulier mais je réagis à plusieurs remarques qui m'ont été faites, de vive voix, et ça ne concerne pas les personnes qui me laissent des commentaires ici, et surtout pas toi, ma Mona adorée, dont j'apprécie la présence à mes côtés (Mona, c'est une de mes deux sœurs pour tout avouer).

J'AI ENVIE DE CRIER : JE NE SUIS PAS MES ECRITS !!!

Un peu d'histoire... J'ai toujours, d'aussi loin qu'il m'en souvienne, griffonné des phrases, des mots, des états d'âme, des rires, sur un bout de papier. A 8 ans, j'écrivais des poèmes que ma gentille maîtresse envoyait dans des concours enfantins. J'ai tenu un journal de l'âge de 15 ans jusqu'à l'âge de 25 ans, qui a fini, paix à son âme, au fond d'une sordide poubelle. Au collège et au lycée, je n'ai jamais eu une note inférieure à 15 en rédaction, dissertation. Au bac, j'ai eu 16 à chacune des épreuves faisant intervenir l'écrit. Heureusement d'ailleurs, parce que je me suis vautrée partout ailleurs. Lors de mes études supérieures, j'ai toujours obtenu d'élogieuses appréciations sur mes différents rapports ou mémoires. Heureusement d'ailleurs, parce que, pour le reste, c'était déjà moins brillant. Bref, j'écris comme d'autres parlent, mangent, boivent, pissent. Je suis boulimique de mots, je suis déversoir de mots. J'écris comme d'autres font du vélo, du tennis, du footing, pour moi c'est un sport. Je m'entraîne chaque jour.

Tellement, que ma chambre croule sous les dictionnaires et autres encyclopédies et qu'une étagère entière est consacrée à stocker mes bouts de papiers, dans des cartons, dans des chemises, dans des classeurs.

Tellement que tous mes sacs à mains sont remplis de carnets, de cahiers où je m'étale à n'importe quel moment et n'importe où.

J'AI ENVIE DE CRIER : ARRETEZ DE ME PRENDRE POUR MES ECRITS !!!

Un peu de statistiques... Sur ce blog, j'ai publié 139 textes en 318 jours, ce qui représente un texte tous les 2 jours un quart. Sur ces 139 textes, il y a 33 poésies et fables, 37 histoires, 9 textes d'anecdotes, les 5 notes qui composent le dico de mots-valises, 4 contes de la Princesse Lotus, 21 textes qui racontent quelques souvenirs ou partagent mon monde, 18 textes qui sont des coups de méninges, 9 textes de jeux avec les mots et 3 critiques littéraires. Lorsque j'extrais, entre mes coups de gueule et mes souvenirs les écrits réellement tristes, j'en trouve pour ma part une quinzaine. Ce qui veut dire que j'ai un coup de blues tous les 21 jours en moyenne. Faut-il voir dans cette périodicité un quelconque cycle biologique ? Je l'ignore, en tout cas, ça ne me parait pas refléter un état mental délétère, un désespoir abyssal ou une déprime chronique.

30 poésies ont été écrites entre 1982 et 1995, les 3 autres sur la période du blog, dont « Trou de balle et testicules » fable qui n'est pas, à mon avis, particulièrement larmoyante. Les 37 histoires ont été écrites soit parce qu'elles traînaient dans mes cartons depuis longtemps, soit parce qu'elle correspondent à des jeux qui tournent dans les différentes rue des blogs, soient parce que, parfois, je sollicite mon entourage, que je lui demande de me fournir une phrase, un titre, dix mots, et que je m'amuse à contourner le chemin que je sens m'être proposé. Enfin, il y a quelques textes dont le sujet préexistait depuis fort longtemps et qu'un évènement, un coup de cœur, un coup de soleil, un coup d'amour, un coup de foudre, un coup de calgon, un coup de siroco, un coup de chagrin, un coup de poisse, un coup de pute m'ont permis d'aboutir.

J'AI ENVIE DE CRIER : JE NE SUIS PAS L'HEROINE DE MES HISTOIRES !!!

Tout d'abord parce que je serais androgyne, puisque parfois c'est un homme qui parle, d'autres fois le sujet est une femme. Et surtout, je voudrais rassurer mes lecteurs. Non, je n'ai jamais poussé un homme du haut d'une falaise pour m'en débarrasser, comme dans « Une si jolie petite crique », et je n'en ai même jamais eu envie. Non, je ne torture pas les messieurs en pratiquant d'ahurissants déshabillages pornographiques comme dans « Tania ». Non, je ne rêve pas de m'avaler un godemiché en chocolat comme dans « Le Chocolatier ». Non, je n'ai pas mon dessus de cheminée garni d'hommes transformés en pendules, comme dans « Fraises Tagada et Ford modèle T ». Non je n'ai pas le désir de me faire attacher avec des cravates à une rampe d'escalier pour vivre des émois sexuels particuliers, comme dans « Les cravates ». Non, je ne passe pas mon temps à dialoguer avec des morceaux de moi, je ne suis pas schizophrène, ou alors je n'ai pas encore déclenché la maladie, comme dans « Mon corps et moi ». Je n'ai jamais rencontré « Blogomas ». Je ne suis pas une dame blanche comme dans « La marcheuse ». Je ne suis pas un petit cochon en quête d'une « Vocation ». Je n'ai pas inventé de fleurs de mémoires comme dans « Le Jardin de la Fine ». Je n'ai jamais eu l'occasion de démolir le portrait de James Bond, comme dans « Tenue de soirée ». Je ne connais pas personnellement de calligraphe qui hanterait une « Bibliothèque ». Je ne lis pas sur les pierres tombales comme dans « A livre ouvert ». A ma connaissance Socrate n'a pas inventé le godemiché (je sais, thème récurent). Et enfin, je ne suis pas une pimbêche comme dans « L'invitation », et je déteste les hidalgos. Non, je n'ai pas le fantasme de parties de jambes en l'air explosives comme dans « Je suis un homme », si ça m'arrive, tant mieux, et pas plus.

OUF !!! J'ai juste de l'imagination, que j'alimente, que je travaille, parce qu'il en est de l'écriture comme de toutes les activités humaines, c'est aussi une question de labeur.

J'AI ENVIE DE CRIER : J'AIME RIRE, J'AIME LA VIE, J'AIME L'AMOUR !!!

Bizarrement, chaque fois que je publie un texte drôle, personne ne m'appelle ou ne vient me voir le matin pour me dire : « Tain', t'es une joyeuse toi, tu dois être un vrai clown dans la vie ». Comme c'est bizarre !

Par contre, si je raconte une histoire de chagrin d'amour, si je décris des affections bien trop excessives, si je parle de sauter au guidon d'une moto dans un ravin, si mes histoires rapportent des amours impossibles ou des difficultés de communication... alors là, et ben, j'ai le droit à tout : je deviens suicidaire, j'aime mal, j'aime trop, je suis déprimée, je suis triste, je suis sinistre, je suis morose, je suis nostalgique, je suis mélancolique... et que sais-je encore ? En tout cas, je suis jugée. Il se trouve qu'étant émotive, dès que je suis confrontée à ce regard sur moi, et bien je suis blessée, je m'énerve et je deviens, effectivement, tous ces qualitatifs là. Mais en cela, je ne dois pas être différente de beaucoup d'êtres humains qui finissent par se conformer à ce qu'on attend d'eux. Bien évidemment, je travaille avec gentille psy à ne plus être à ce point influençable.

Donc, désormais, ma seule réponse sera : JE T'EMMERDE ! Et je précise à nouveau, ce coup de gueule n'est pas lié aux commentaires, je m'en voudrais vraiment de blesser quelqu'un ici où je trouve, au final, bien plus de compréhension, de tolérance et d'amour que dans la vraie vie. Au point que j'envisage d'immigrer définitivement rue des blogs et de ne plus rencontrer personne hors la toile.

J'AI ENVIE DE CRIER : ET BEN JE VAIS FAIRE PAREIL !!! NA !!!

Le prochain motard complètement passionné de sa bécane que je croise, je vais lui renvoyer une image de lui avec une zigounette en pot d'échappement, un cerveau à explosion, et des phares en trou de pine. Le prochain peintre ne peignant que des nus qui me montre ses oeuvres, je vais lui bâtir une théorie fumeuse sur ses appétences sexuelles, ses frustrations, et, pour un peu qu'il se consacre, en plus, à des portraits enfantins, sur ses désirs inavoués. Le prochain artisan boucher me parlant des bêtes qu'il sélectionne et de la tendreté de sa viande, je vais l'envoyer se faire soigner pour zoophilie ou cannibalisme. La prochaine personne qui me parle de ses bestioles avec amour, je vais lui causer anthropomorphisme. Le prochain chef de service informatique qui m'apostrophe, je vais le soupçonner de préférer les machines aux hommes. Le prochain croque-mort qui me parle, je vais le traiter de nécrophage, de nécromancien, de nécrophile, de prêtre vaudou et de fournisseur de zombies. C'est pareil, parce que nous mettons tous de nous dans nos choix, dans notre travail, dans nos passions, sans être à proprement parler entièrement contenus dans ce que nous faisons, sans forcément ressembler à nos créations.

J'AI ENVIE DE CRIER : ET SI J'AIME LES HISTOIRES TRISTES !!! HEIN !!!

Ben oui, j'aime écrire des histoires tristes. Et alors ? En général, on aime faire ce qu'on fait bien. Il se trouve que ma façon d'écrire, construite, étoffée de mots, avec des phrases à rallonge, des renvois, des retours, des métaphores, se prête volontiers à l'expression du chagrin. Est-ce pour autant que je pleure tout le jour ? Il se trouve que ma façon de vider une tristesse temporaire, de crever un abcès tourmenté, d'éliminer un soudain désespoir, de balayer une contrariété, c'est de l'affronter, de le porter à son paroxysme intellectuel, d'imaginer une histoire bâtie sur ce paroxysme, de le verbaliser... et de l'oublier. C'est mon lexomil à moi, mon prozac, ma bibine, ma drogue. Il n'empêche que, chaque fois, quand je lève le regard vers le ciel, je vois du bleu, quand je regarde à l'horizon, j'entraperçois de nombreux rêves et projets, et quand je me lève le matin, chaque matin, je suis d'humeur joyeuse, heureuse qu'une nouvelle journée me soit donnée. Il se trouve que, comme tout un chacun, j'ai des soucis professionnels, des histoires d'amour qui foirent, des connards qui me cassent le rétroviseur de ma twingo, des impôts à payer en même temps que la note d'électricité et de gaz, des dégâts des eaux, des voisines qui hurlent après leurs gosses, des découverts bancaires. Il n'empêche que je dors comme un bébé, je n'avale aucun médicament, je n'ai pas de psoriasis, d'eczéma, je n'ai pas mal au dos, je n'ai pas d'ulcère à l'estomac, ni maux de tête, ni asthme, ni déplacement des cervicales, ni crises d'angoisses insupportables, ni allergies, sauf au nickel de ma montre, ni aucune sorte de somatisation ou trouble obsessionnel compulsif, à part, peut être, me grattouiller une oreille de temps en temps. Ma somatisation, c'est d'écrire des histoires. Il y a pire pour le trou de la sécurité sociale.

J'AI ENVIE DE CRIER : JE VEUX ETRE LUE SANS ETRE PESEE AU POIDS DE MES MOTS !!!

Du coup, j'en arrive à la réflexion qui a l'air d'aller de soi. A savoir qu'il serait plus simple, pour me protéger, de cacher cette activité et l'existence de ce blog. Et pourquoi ? C'est honteux d'écrire des histoires ? Mais alors, si j'ai le bonheur, comme je le souhaite, de reconstruire ma vie et de bâtir un compagnonnage heureux avec un monsieur, il faudra que j'arrête d'écrire. Définitivement. Parce que sur le long terme, passer deux à trois heures par jour sur mon ordi, à massacrer rageusement mon clavier, je vais le justifier comment, encore que je n'ai pas à me justifier effectivement ? Mais dans une relation amoureuse, se partager est sans doute une excellente idée. Et puis, viendrait il l'idée à un peintre, même amateur, de camoufler ses croûtes jusqu'à sa mort ? Viendrait-il l'idée à une couturière de brûler ses ouvrages ? Viendrait-il l'idée à un adepte de la maquette de bateaux, de la piétiner afin que nul ne voit la construction achevée ? Viendrait-il l'idée à un musicien de ne jamais jouer en public ? à un chanteur de ne chanter que sous sa douche ? Et bien, j'éprouve une passion pour l'écriture, que j'ai envie de partager, sans avoir à subir d'interminables questionnaires sur mes états d'âmes, sans avoir à m'entendre jugée ou plainte. C'est simple finalement.

ET LA LE RIDEAU PEUT TOMBER...

Cette note est un peu théâtrale tout de même et à la hauteur de la hargne que je ressens, il faut le dire. Ce n'est sans doute pas terminé du reste, parce que j'ai, en chantier, peu ou prou avancées, 23 histoires de la princesse Lotus et 9 histoires pour « Mignardises et Macarons ». Enfin, traînent dans un répertoire deux embryons de romans. J'ai de beaux jours devant moi.

Confidence pour confidence, l'héroïne dans laquelle je me reconnais, c'est Lotus et son monde déjanté, sa poésie rigolote, sa Babouine et sa Demoiselle du Bruck De la Mitonnière. Sans compter que, comme elle, je n'aime pas les yaourts et j'adore la moutarde, je préfère les cornichons aux boudoirs. Et comme elle, j'ai de superbes plantes vertes qui envahissent tout mon appartement. Quant aux mots...

Comme la plupart de mes congénères un peu âgés et célibataires, je me suis résolue, en fin d’année dernière, à déposer un profil sur un célèbre site de rencontre. Profil effectivement assez élaboré, très écrit et très précis. Donc, il me semble plutôt correct de relever régulièrement mon courrier et de répondre, même en déclinant dans l’immense majorité des cas, aux messages qui me sont adressés. Encore que je prends de moins en moins ce temps là, tant le mode d’approche me sidère parfois, les mails contenant très souvent une numéro de téléphone sans autre forme de procès… Très régulièrement, je me fais insulter parce que j’ai posé des critères de choix, me faisant accuser de trier les hommes comme du bétail. C’est possible. Il n’empêche que lorsque je n’avais pas de photo, personne ne me contactait ; que lorsque j’avais choisi des réponses du type « ne se prononce » sur mes caractéristiques physiques, j’étais ignorée. Depuis que j’ai accepté de mettre mon minois en vignette, à la limite de donner mes mensurations, je suis assez sollicitée. Le tri se fait de toutes manières, il serait illusoire de penser que non. Il n’empêche que je ne contacte pas les messieurs la première et qu’en tout état de cause, je ne me permettrais de contacter un monsieur que si je corresponds réellement aux attentes qu’il a spécifiées. C’est la moindre des choses.

J’ai reçu hier soir un message dont voici le contenu, édulcoré et raccourci. Je ne sais pas s’il faut en rire ou en pleurer, je n’ai pas réussi à me décider. Mais j’ai répondu… Et donc, comme mon ami Funny Valentine, j’ai décidé de partager cet inénarrable échange. Après tout, mettre ses expériences en commun permet sans doute d’apprendre.

Lui

Objet : Bonjour de moi  (ceci est l'objet véridique, pas modifié... déjà j'ai haussé un sourcil)

Bonjour,

Si vous recherchez désespérément l’âme sœur ou l’homme de votre vie, inutile de continuer à lire…Vous pouvez zapper à la personne suivante !!!

Je ne recherche pas dans l’immédiat une relation de ce style mais dans un premier temps une femme qui aime s’amuser et rire et qui comme moi a envie de tendresse et de câlins. Physiquement, je suis châtain clair, les yeux bleus 1m73 92kg. Comme vous pouvez le constater, je ne suis pas mince mais un peu enveloppé avec un beau petit ventre. Vous êtes toujours là !!!

Je vous intéresse donc un peu…Je suis en instance de divorce et pour l’instant je vis seul avec mon enfant de 7 ans, de ce fait, je ne peux pas souvent me libérer car c’est assez récent et je ne suis pas encore bien organisé !!! D’un point de vue géographique, j’habite …

Qu’est ce qui m’intéresse chez une femme…c’est une bonne question !!!

J’aime mieux :

- J’aime les femmes qui s’habille un peu sexy et que se mettent en valeur sans pour cela être vulgaire. Donc les adeptes du survêtement et des sacs à patates, vous perdez un point !!!

- Je n’aime pas les femmes bourrées de complexes soit parce qu’elles sont trop grosses, très maigre, etc… !!!

- J’aime les femmes qui savent ce que le mot dialogue veut dire !!!

- Je n’aime pas les femmes pour lesquelles faire l’amour consiste uniquement à écarter les jambes dans un lit et dans le noir !!!

- J’aime les femmes qui comme moi aiment bien manger et qui ne sont pas contre boire un petit verre de temps en temps. !!!

etc… etc… etc…

(liste non exhaustive)

- J’aime et je n’aime pas…plein d’autres choses chez les femmes !!!

Pour se connaître un peu plus, on peut dialoguer ici, mais je trouve que ce n’est pas pratique et je ne sais pas quand se termine mon abonnement !!!

Sinon on peut dialoguer par mail … !!!

Et peut être je vous inviterai afin de faire connaissance, en tout bien tout honneur, bien entendu !!! Dépêchez vous de me répondre, mon carnet de rendez-vous est bientôt plein et je risque de ne pas vous trouver une place disponible. J’oubliais, mon prénom est Timothée et vous ?

Moi

Objet : Réponse de moi

Bonjour Timothée,

J’ai relu à plusieurs reprises votre mail me demandant si vous étiez sérieux ou si vous faisiez assaut d’humour. J’avoue que je n’ai pas tranché. Disons que je vais donc opter pour l’humour et vous répondre avec ironie, mais sans intention de vous blesser, en vous faisant part des réflexions que votre texte m’a inspirées, et de mon positionnement personnel.

Sachez de suite que je suis à la recherche, effectivement, d’un monsieur avec qui construire une vraie relation, et pas d’aventures, même si le réalité n’est pas aussi prometteuse que cela. Mais j’ai besoin de quelqu’un de disponible et je ne veux plus être le bol d’air d’un homme, j’entends par là une agréable distraction.

Alors, vous en aimez des choses ! Et vous n’en aimez pas, à part égale. Et bien, pour être honnête je pense que, l’âge étant venu, je suis largement aussi assertive que vous et que ce que j’apprécie ou non aura, évidemment, une part dans mon choix.

- J’aime les hommes qui aiment leur compagne même le matin alors que les outrages du temps marquent le visage et le corps.

- J’aime les hommes capables de chausser des baskets, de porter un survêtement et d’aller flâner dans la campagne, sans exiger que madame ne s’abîme la colonne vertébrale, perchée sur d’ahurissantes grolles, sous le prétexte qu’une femme ne doit pas porter de « sac à patates ».

- J’aime les hommes qui savent me rassurer quand un cheveu blanc me saute au regard ou qu’une ride marque un peu plus à cause de la fatigue.

- J’aime les hommes qui m’aident à rester mince et désirable et qui ne considèrent pas que se vautrer dans la victuaille est signe de gaîté. J’en connais de ces gens qui mangent par désoeuvrement, ennui et non par plaisir. Pour moi, le plaisir n’est sans doute pas dans le trop plein, mais plutôt dans la mesure.

- J’aime les hommes qui prennent soin d’eux, qui ne considèrent pas qu’ils ont le droit de s’enrober, tout en attendant que madame se préserve de la graisse et de la cellulite. J’ai besoin, a minima, d’éprouver du désir, sexuel, s’entend, pour me déshabiller. Et comme vous, Messieurs, je préfère une belle plastique et de la coquetterie, une hygiène parfaite et des dents régulièrement entretenues.

- Je n’aime pas les hommes qui considèrent que la dame, au plus intime du lit, doit se taper tout le boulot, parce que leur surpoids et leur petit ventre les gênent. Je sais de quoi je parle, j’en ai fait l’expérience. Soyez cependant rassuré sur un point, j’aime la lumière et j’aime l’amour l’après-midi. Mais j’ai besoin d’un merveilleux tremblement pour m’ouvrir.

Finalement, quand je résume votre message, vous attendez de moi que je sois absolument féminine, sans complexe, capable de me passer de compliments, avec de plus d’indéniables aptitudes aux jeux sensuels, un coup de fourchette et une descente dignes de Gargantua, mais probablement sans les dégâts collatéraux, à savoir ces jolis kilos qui vont de paire. Vous parlez de dialogue, vos préférences ne laissent, hélas, pas vraiment de part aux mots, à l’échange. Savez vous qu’il existe des femmes qui ne correspondent pas à vos attentes, mais qui sont passionnantes. De la même façon, en ayant, également, des critères rédhibitoires, je me coupe sans doute de personnes tout à fait intéressantes. C’est un choix, et, malheureusement, vous n’entrez pas dans ces critères. Avec, au niveau formel, une mode d’écriture qui me trouble, vous mettez des « !!! » au bout de toutes vos phrases. Je perçois cette ponctuation comme étant véhémente, caractéristique me laissant augurer des dialogues difficiles, car, comme vous pouvez le constater, je ne suis pas manchote avec l’écrit et avec le langage en général. Je n’ai plus envie de vivre de joutes oratoires où chacun sort blessé de l’envoi.

Surtout ne bousculez pas votre planning pour moi, je m’en voudrais de vous voler votre précieux temps. Vous me proposez, certes sous une forme édulcorée, ce qu’on appelle vulgairement « la botte », vous comprendrez que je ne sois pas vraiment intéressée. Maintenant, si votre urgence c’est de trouver une dame avant la fin de votre abonnement, vous pouvez aussi décider de prolonger celui-ci. J’espère que vous rencontrerez la perle à la hauteur de vos espérances. Bonne chance à vous sur votre chemin de vie. J’oubliais, mon prénom c’est Cunégonde.

Et pour couronner le tout, j’ai dix ans de plus que l’âge maximum accepté par ce monsieur. Bien évidemment, quelques kilos en trop ne me feraient pas fuir, pas plus que le désir d’un homme que je sois coquette. Mais, en l’occurrence, je me suis légèrement sentie en position de répondre à un questionnaire de recrutement, un comble !!! (et là, je les mets, les points d’exclamation).

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Le clocher émerge du brouillard. C’est un soir qui grisaille en Champagne. A peine éclairé de loupiottes au halo orangé, le village frissonne et s’assoupit dans le silence ouaté. Un corbeau, perché sur un fil, attend que la divine providence lui offre son repas. Et les bruits des véhicules sont assourdis par la froidure.

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La Pimbêche. Elle marche d’un pas vif, sec et ses talons claquent sur le pavé gelé. Elle a remonté son col roulé jusque sur ses oreilles. Elle porte un chignon si serré, tendu, qu’il lui tire le coin de l’œil, lui donnant un air asiatique. Et de grosses lunettes cachent son regard. Tout est rigide, figé chez cette femme, affublé d’une armure si épaisse qu’une larme paraîtrait incongrue, étrangère. Un homme l’a-t-il jamais touchée, découverte en nudité, renversée de plaisir ? Pas un homme n’a débusqué sa moiteur. Mais elle s’achemine vers une rencontre, elle a un rendez-vous.

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L’Hidalgo. Que fait un hidalgo, ténébreux, dont la sensuelle allure donnerait des frissons à une vierge, dans ces brumes hivernales ? Il va les rues du village, la démarche nonchalante. Ses yeux noirs notent tous les détails des espaces qu’il traverse. Il emmagasine de l’image, du son, de l’odeur. Il se déplace comme un félin, le corps noueux qui balance, qui danse. Ses cheveux, sombres, bouclés, bougent à peine lorsqu’il sautille pour éviter un obstacle, un objet qui traîne, une bouche d’incendie. Ils sont drus, épais, gominés. Il court, presque, il a un rendez-vous.

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La place grelotte sous la morsure de l’hiver. La salle des fêtes clignote d’une guirlande de lumières colorées. Elle dégueule une musique vieillotte qui ramène d’anciennes mélodies, de ces airs à se coller pour tournoyer sur la piste. A l’entrée, des couples se bécotent sous le porche qui offre un refuge discret. D’autres fument, absorbés dans des conversations animées. C’est un samedi soir au village.

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La Pimbêche. Elle rêve d’être basculée dans un lit de satin bleu, bleu comme une nuit d’été, constellé d’étoiles. Il enfouirait son visage dans ses cheveux dénoués. Elle quitterait, enfin, ses lunettes d’écaille, ces énormes binocles qui lui mangent le regard, qui l’abritent des autres. Sa chair crispée retrouverait le velouté et la tiédeur des corps palpitants. Elle se ferait désir. Elle attend un étreinte torride pour lâcher ses retenues, et l’attente la torture. Il serait l’envahisseur de son premier émoi.

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L’Hidalgo. Il rêve d’elle, discrète, jolie sans ostentation. Il l’attend cérébrale, pleine de mots et d’idées. Bavarde, elle babillerait durant les repas, racontant les potins qu’elle aurait glané ça et là, commentant d’un trait d’humour féroce ou d’une saillie attendrie. Un peu poète, elle laisserait traîner des phrases tendres, griffonnées sur des bouts de papier. Elle inventerait des jeux où l’imagination piquerait le quotidien de tentations sensuelles, des cache-cache se terminant sous la couette. Elle serait fureur parfois, désespoir clamé, bramé dans d’époustouflantes tirades et puis fondrait dans un rire surprenant. Elle serait la muse de son âme trop vide.

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Le baloche bat son plein. Le mauvais vin, la bière trop chaude réchauffent les fêtards, leur donnent de l’audace et le courage de laisser traîner une main, de serrer un ventre. Déjà certains s’assoupissent sur leur chaise, trop alcoolisés pour entendre le raffut de l’orchestre. D’autre se terrent dans un coin, murés dans une timidité qui les cloue aux angles, là où ils ne seront pas vus.

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Le Pimbêche. Elle n’en peut plus d’elle, de ses slips en cotons et de ses chemises de nuit en pilou. Le poids de sa stricte éducation envahit ses sous-vêtements. Le poids de sa culture brise ses élans, pervertit ses émotions. Le poids de son savoir opprime son corps, rationalise ses fantasmes . Elle implose. Elle implore le ciel de mettre sur sa route quelque solide gaillard qui la ferait taire d’une étreinte.

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L’Hidalgo. Il ne se supporte plus. Rattrapé par ce rôle d’impitoyable séducteur, la vue d’un string lui lève le cœur. Les bimbos en goguettes qui étalent leurs appâts sous son nez, comme s’il était un saumon, l’ont lassé. Il bave de faire glisser une culotte trop grande pour découvrir un pubis trop poilu. Il attend un soutien-gorge qui ressemble à deux épuisettes cousues. Ses narines voudraient se repaître de l’odeur du savon de Marseille et de la lavande. Il prie que le ciel lui offre une reposante donzelle, trop coincée pour s’apprêter.

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Ces deux là arrivent sous le porche. Ils tendent une invitation, curieusement formulée, et qui promet la rencontre. C’est le bal des célibataires.

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La Pimbêche. Elle jette un coup d’œil distrait à cet homme, bien trop beau. Elle a évalué l’Hidalgo. Elle pense qu’il attend quelque coquette très blonde aux seins siliconés. Il repartira au bras d’une gamine fraîche et délurée, sûre de ses rondeurs.

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L’Hidalgo. Il aperçoit la Pimbêche, bien trop réservée. Il a jaugé la Pimbêche. Il pense qu’elle dissertera, faisant assaut de références classiques, avec quelque thésard boutonneux. Elle s’en ira finir la soirée dans un salon feutré où, entre cultureux, le monde sera reconstruit plusieurs fois.

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Demain matin, ils se réveilleront seuls, et boiront le café face à leur journal.

C’était un amour de petite boule poilue. Dieu Taquin la baignait chaque jour, la séchait soigneusement et la parfumait. Elle était si soignée qu’elle sentait bon la tarte Tatin et sa crème chantilly. Elle était minuscule, la Babouine, miniature. Elle tenait sur l’ongle d’un pouce de Dieu Taquin. Il avait toujours sa loupe pour l’observer et admirer sa bouille rigolote, ses mimiques désopilantes. En adoration devant sa guenon, le Dieu inventait chaque jour des jeux pour l’amuser. Un fois, il avait découpé le détendeur de sa bouteille de gaz pour lui fabriquer un parc d’attractions. Dans un grande boîte, il avait installé des balançoires, des échelles, des ponts suspendus. Il avait également voulu un plan d’eau étendu, qu’il avait peuplé de créatures curieuses, des poissons-crevettes, des zèbres de roche, de la ratatouille de mer, des rochers-fantômes, des colibrius, sortes d’oiseaux amphibies, agités de hoquet… et bien d’autres encore. Il avait même confectionné un scaphandre à la taille de la simiesque créature, afin qu’elle puisse visiter ce monde aquatique… Et depuis, Dieu Taquin ne mangeait plus que des sandwich au camembert, bien en peine de réchauffer la moindre tambouille.

Mais elle s’ennuyait la Babouine. Elle reluquait l’Etagère Céleste, intriguée par le drôle de Bilboquet qui trônait en bonne place. C’est ainsi qu’un jour, elle partit à l’assaut du palais, s’échappant de son monde clos. Ce fut un long périple, une aventure. Les dangers guettaient l’animal à chaque joint de carrelage, à chaque pied de chaise. Il lui fallait rester vigilante pour ne pas tomber dans un trou de vrillette là où le parquet se faisait vieux. Il lui fallait surveiller le ciel afin de ne pas être écrabouillée par la miette de pain, débris planant d’un repas de son Dieu.

En cours de route, elle traversa la plaine de la Moquette et rencontra une tribu d’acariens, qu’elle prit pour des cousins ; ils ressemblaient, vaguement, à des australopithèques. Ils étaient civilisés cependant, ils avaient inventé le bermuda pour couvrir leurs caractéristiques sexuelles aux yeux de leurs congénères. Car il est bien connu que les acariens mâles ont un membre hypertrophié. C’est pourquoi leurs bermudas ont trois jambes, et ç’est à cela que l’on reconnaît les dames des messieurs, au nombre de jambe du bermuda. Mais Babouine, innocente, ne se posa pas de questions.

Le soir venu, lorsque la nuit tombait, ils se réunissaient pour partager le narguilé, qu’ils bourraient d’un tabac composé des miettes collectées au cours de la journée dans la grande forêt laineuse. Ces dernières semaines, la fumée avait une vague odeur de vieux fromage…

Elle serait bien resté plus longuement avec ses nouveaux amis, la Babouine, mais l’appel de l’Etagère fut le plus fort, un matin elle reprit son chemin.

Des jours durant, elle gravit des pantoufles, contourna des meubles, traversa de vastes étendues poussiéreuses. Elle arriva, enfin, au pied de la grande muraille de l’Etagère Céleste. Elle était fatiguée, elle s’installa confortablement pour dormir un peu, et réfléchir, beaucoup. Comment escalader ces parois et atteindre le Bilboquet ? Mais quand on est singe, la moindre aspérité devient une prise solide. Et la belle, toute imprégnée de sa jeunesse, téméraire, se lança dans l’ascension périlleuse. Si bien qu’à force de ténacité, de tâtonnements elle parvint au bas de la colonne supportant la boule de la planète Lotus. Elle respira un grand coup et, de saut en saut, de balancement et vol plané, elle prit pied sur le sol de ce lieu tant convoité. Et elle se mit à pousser de grands cris d’effroi.

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C’était un beau dimanche sur la petite planète. Lotus, alors, était une adolescente silencieuse dont le regard foncé dévorait le minois, et qui observait son horizon avec une lassitude naissante. Il était vide, dépeuplé, abêti d’une immense solitude. La Princesse commençait juste à créer ses Mots, à partir de son dictionnaire magique qu’elle avait ouvert au hasard de la lettre « G ». Il traînait ça et là quelques GAMINERIES, GATERIES, et autres GALERIES. Mais elle ne maîtrisait pas encore cet immense pouvoir d’incarner les lettres, de leur donner un corps. Autant avouer que ces tous premiers habitants là paraissaient bien de guingois. GAMINERIES était surtout un ramassis de tentatives avortées pour faire rire ses parents. GATERIES se donnait des goûts acides et avariés. Quant à GALERIES, c’était une collection d’horreurs. Un jour la fillette saurait tirer le meilleur de ses Mots, mais le temps n’était pas encore venu.

Ce dimanche là, Lotus se baladait dans l’herbe du jardin. Elle errait à la recherche de quelque occupation qui la sortirait de son mutisme. Elle était accompagnée du seul de ses Mots qu’elle avait réussi, à la perfection : STRADIVARIUS. Il murmurait une petite musique aigrelette, un peu triste et virevoltait autour de la petite, heureux de se sentir vibrant, vivant. Il accordait ses pizzicati aux sautillements de la fille. Il enveloppait l’atmosphère de l’ambiance légère des notes d’une mélodie mélancolique.

Alors que Lotus vagabondait dans sa prairie, elle tomba nez à nez avec deux grandes choses velues. Elle leva le nez et aperçu une bestiole courbée, avec de longs bras, un postérieur bien chauve et qui se colorait du plus beau rouge. La créature l’observait d’un drôle d’air. Lotus se mit à glapir.

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Voilà, la Babouine et Lotus hurlent de s’être retrouvées l’une face à l’autre. Elles ignorent encore qu’elles vont se séduire et s’aimer. Elles s’observent, la première frayeur digérée. La fillette ose un geste vers le poil soyeux de l’animal, surprise de la sensualité du contact. La Babouine se met à roucouler de la douceur de la caresse. Lotus, si seule, vient de rencontrer une amie. La Babouine vient de découvrir le bonheur de bercer un petit être fragile. Elle se saisit de l'adolescente et la pose délicatement dans le creux de son cou. Elle s’en va explorer son nouveau foyer. La Princesse rêve qu’elle inventera de nouveaux Mots pour peupler l’espace de leurs jeux. Et elle murmure, comblée, elle qui n’avait pas parlé depuis des lustres : « je t’appellerai Queen Kong ! ».

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Bien sûr, Dieu Taquin piqua une énorme colère d’avoir ainsi perdu sa Babouine. Mais les Dieux sont versatiles et celui là plus que les autres. Après avoir rageusement secoué le Bilboquet, et constatant que les deux comparses ne se lâchaient pas, il s’en alla à la recherche d’une autre passion.

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Les murs grimpent si haut qu’apercevoir la fin des rayonnages oblige à courber la nuque. La bibliothèque ressemble à un vaisseau cathédrale, immense, habité. Où que l’on tourne la tête, les livres étalent leurs tranches, souvent de cuir et dorées à l’or fin. Ils sont innombrables et posent une présence, tangible, palpable. Parfois, un frisson les parcourt, quand l’un d’eux sort de son rayon ou bien regagne sa place. La nuit ils chuchotent, ils se racontent leurs mots, leurs enluminures, leurs caractères. Ils comparent leurs épaisseurs et leurs papiers. Ils échangent leurs âges et leurs histoires. Ils se parlent d’eux. Il émane du lieu cette indéfinissable odeur de poussière d’écriture, mêlée à celle du cuir tanné. Il flotte dans l’air l’immatérielle existence d’un univers scriptural.

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Des tables, bien vieilles, de ce bois qui se patine avec l’âge, offrent un refuge au lecteur. Elles accueillent de petites loupiottes qui dispensent un faible halo d’une lumière jaunie. Elles sont sagement alignées, pas un angle ne déborde, pas une chaise qui ne soit bien calée. L’ordre et le calme règnent en maîtres.

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Tout serait, somme toute, classique, si, la nuit venue, la bibliothèque ne s’animait d’une curieuse, étrange vibration. Elle palpite, elle pulse. Elle tressaille d’un mystère venu du fond des temps. Des palimpsestes s’effeuillent pour retrouver la mémoire des moines qui sans cessent grattèrent, afin de retrouver le parchemin, et rebaptiser l’histoire. Des romans libèrent les délires de leurs auteurs, qu’ils balancent, troublant le silence nocturne. Le rayon des philosophes murmure et discute des postulats, argumente et confronte des dogmes. La spiritualité tintinnabule de paraboles et de métaphores.

Car cette bibliothèque là, altière, imposante, est vivante. Elle a une âme qui s’éveille quand le monde des hommes la quitte. Et l’âme du lieu, c’est un vieil homme, petit, plié par le poids de l’éternité, fluet. Il est gardien de phrases, soigneur de paragraphes, montreur de mots. Il a dompté l’arène des bouquins qui l’attend, fébrile, dès que la cloche de la fermeture retentit.

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Il apparaît, venu de nulle part. Il traîne sa silhouette fragile entre les étagères. Il caresse d’une main amoureuse les dos alignés sagement. Attentif, il débarrasse l’un de sa poussière, l’autre de la toile vieillie d’une araignée. Parfois, du tombé de sa longue tunique, il nettoie le rayonnage qui suffoque de saleté. Il déblaie la grande collection de tout ce que le temps déploie de petites impuretés.

Lorsqu’il a débarbouillé ses chers ouvrages, il s’en va à la recherche de pages à savourer. Selon son humeur, il traîne chez les philosophe ou les exégètes ; il interroge les romanciers ou les pamphlétaires , il interpelle les polémistes.

Il se pose enfin, une pile de livres devant lui, et savoure l’immense des idées que brassent les mots. Il picore des phrases jusqu’à ce qu’une d’entre elle, petit bijou brasillant, le séduise et arrête son voyage. Alors, il sort de quelque endroit connu de lui seul un plumier, des larges feuilles d’un beau papier, épais, velouté et blanc de vierge, et de minuscules fioles qui abritent des encres colorées. Il ouvre son plumier et regarde ses plumes. Il s’abîme dans une méditation douce. Il se berce de l’élue, de celle qui se verra calligraphiée, mise en gestes et incarnée de fleurs et d’ors. Il prépare la teinte qui s’accorde aux mots. Il inspire largement avant d’inventer le dessin qui conte le dessein des mots. Il rêve l’abstraction, il imagine la pensée. Il s’absorbe dans sa tâche, il s’irise de couleurs, il se noie dans la page. Peu à peu, l’idéale vision s’incarne dans l’œuvre. Peu à peu, les arabesques donnent un corps à la phrase. Lorsque la dernière larme est posée, il lève son regard sombre de sa création. Il ferme les yeux. Il soupire.

Il attrape une allumette, l’enflamme et brûle la page, qui se consume dans la fragrance fruitée des encres, qui souffle sa volute d’une fumée blanche. La bibliothèque hume les images de ses mots et s’assoupit, sereine, comblée, jusqu’au matin. Elle a respiré l’essence de son âme.

Le petit homme, le calligraphe peut s’en retourner dans son néant. Il regagne ses limbes. Demain, il sera là, à reprendre sa quête, comme hier. Comme il le fait depuis le début des temps de l’Histoire.

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« L’amour ne donne rien que de lui-même et ne prend rien que de lui-même »

Khalil Gibran 

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