Ici, j’ai raconté comment nous avions, le soir du nouvel an chinois, ma môman, ma sœur Camille et moi-même, découvert, au fil de nos errances, un restaurant offrant de pornographiques rouleaux de printemps qui furent illico baptisés des Roccos. En plus d’en faire une note, je n’ai pas pu m’empêcher de narrer par le menu cette aventure à ma chère amie Hélène.

Et le soir de la Saint Patrick, nous voilà trois femelles en charivari, ma nièce, Hélène et moi, à chercher quelque lieu de perdition où boire plus que de raison la bière du jour. Après tout, cela n’arrive pas si souvent.

Nous voguons, de fête en fête, et l’ambiance est plutôt familiale. Nous autres, célibataires parées comme pour un premier bal, ne trouvons pas vraiment notre compte à ces gentilles ambiances, même si nous apprécions la chaleur de nos hôtes autant que la musique proposée. Après tout, si nous ne sommes pas à la recherche de l’homme de notre vie, nous n’en demeurons pas moins très ouvertes à de surprenantes rencontres.

Bref, il nous prend une petite faim, et Hélène, qui n’a pas oublié l’histoire des Roccos, se pourlèche les babines tout en suggérant que nous allions nous sustenter de ces prometteuses mises en bouches…

Aussitôt dit, aussitôt fait. Posées tranquillement à la même table que la dernière fois, nous commandons, avec des airs de poules qui gloussent, ce sujet de nos fantasmes, et attendons, fébriles, qu’arrivent ces friandises.

Nous ne sommes pas déçues, encore que je les ai trouvés un peu plus courts que la dernière fois. Mais bon, sans doute une question de pliage. Il n’empêche que, Hélène étant une fille prévoyante, un appareil photo sorti de son sac a saisi, pour l’éternité, ces obscurs objets de nos désirs.

Vous comprendrez que j’ai coupé mon visage et tenté d’adopter une attitude digne pour la photo, n’osant pas, sans doute à cause de mon grand âge, plus sûrement à cause des autres convives, jouer avec cette phallique entrée.

A vous d’apprécier…

Bon, j'avoue, j'ai peut-être exagéré... mais quand même, ils sont de bonne taille.

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Hier, j’ai reçu une enveloppe. Bleue, avec de drôles de petits dessins, et l’adresse était rédigée d’une main inconnue. Lorsque le Préposé des Postes et Télécommunications a frappé à ma porte et m’a tendu la liasse du courrier, il avait un petit sourire entendu, et je n’ai pas réagi, dans l’instant. Comme à mon habitude, j’ai déposé le tas sur le guéridon. Le courrier se résume, de coutume, à des réclamations ou les recommandations des membres ennuyants de la famille.

C’est en revenant de chez mon amie Luciole que j’ai aperçu la missive qui avait chut. Elle faisait une tache claire sur le tapis de sol. Ma curiosité s’en est trouvée derechef titillée. J’ai ouvert la lettre. Elle était à l’entête de la Compagnie des Chemins de Fer du Roy Benoît. Et, en substance, elle racontait ceci :

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-« Chère Mademoiselle Prunelle, nous avons l’honneur de vous faire parvenir ce billet de convoiement qui vous est gracieusement offert par quelque personne dont nous ignorons l’identité. La consigne est cependant formelle, vous devez vous présenter demain, 16 mars 1916, à 16h16, à la gare centrale de la ville. La destination finale de votre train est notre belle capitale. Comptant sur vous, j’ai bien l’honneur, Mademoiselle Prunelle, de vous souhaiter un agréable voyage et un non moins agréable séjour. Le Chef de Gare. »-

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J’en suis restée confite, interloquée, sidérée. J’ai cru, de prime abord, à une plaisanterie. Mais le billet paraissait vrai, valide. Il me fallait en avoir le cœur rassuré. Rapidement, j’ai chaussé mes richelieus, je me suis couverte de ma crinoline, j’ai saisi mon ombrelle et suis partie d’un pas volontaire en direction de la gare. Lorsque je suis arrivée, nous étions moultes badauds, agitant tous l’enveloppe et le billet, l’air interrogatif, à vouloir certifier cette curieuse aubaine. Mais il n’y avait nulle tromperie dans l’offre. Un train avait été effectivement affrété par un, ou des, inconnus et toutes les places avaient été distribuées.

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Je suis rentrée à mon domicile, rêveuse et dubitative. Je m’interrogeai… Ce pouvait être une surprise de mon tendre ami, le Prince Rodomont, désireux de me prendre, enfin, dans ses bras, après ces années de cour échevelée. Un délicieux frisson me parcourait l’échine, à l’idée, certes inconvenante, d’aller perdre enfin ma virginité dans La Belle Ville. Ou ce pouvait être mon oncle, le Duc Archibald, qui m’offrait mon bal de débutante, il en parlait déjà depuis plusieurs années, et je vieillissais. Ce pouvait être aussi quelque vieille pie malveillante, cherchant à me compromettre, à souiller ma réputation ou à faner ma beauté. Que sait-on finalement de ces horribles sorcières ? Je vous le demande…

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Je n’avais qu’une journée, tout au plus, pour me décider. J’ai passé, cette soirée là, par tous les affres de l’incertitude. Je tournais en rond dans le boudoir. J’ai même fumé ma pipe d’opium sans me rendre réellement compte que je sacrifiais à une habitude. Mon esprit voguait le long de la voie, mon cœur courrait vers ce cher Rodomont. Car je pris le parti de croire qu’il était mon hôte mystérieux.

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Ce matin, je me suis levée excitée comme trois sauterelles. Tout en faisant ma toilette, j’ai chantonne, j’ai gigoté, au point que ma servante n’a pas pu me rincer la chevelure correctement. Ma malle a été longue à remplir, il me fallait ma robe de brocard de soie, de ce mauve chatoyant qui enflamme mon teint d’espagnole. Je ne voulais pas oublier mes dessous en dentelle de calais, si fins, qu’Arachné elle-même serait blême de jalousie, à les contempler. J’ai pris mes bottines, celles aux innombrables laçages, qu’un homme amoureux se devrait de dénouer patiemment  avant que de découvrir mon pied mignon. Falbalas et fanfreluches, boas et bas se sont entassés joyeusement ; quelques ombrelles, ma trousse contenant mon maquillage et mes onguents, mes huiles et mes parfums sont venus compléter ma panoplie de virginale séductrice. Et je n’ai pas omis ces quelques bijoux qui parent la femme d’un incomparable éclat, émeraudes, saphirs et rubis.

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En début d’après midi, lorsque le coche s’est présenté, je trépignais déjà de l’impatience d’une jeune épousée. Je sentais sourdre la légère angoisse d’arriver bien trop tard… Que le trajet m’a paru long, entre l’étroitesse des rues, la lenteur des badauds, et le croisement d’autres coches ! Et périlleux ! Les rombières jetant leurs ordures par les fenêtres, directement dans le caniveau, les manants se jetant sous les pas des chevaux, toutes ces incartades menaçaient mon déplacement.

J’ai peiné à trouver quelque gaillard porteur qui voudrait bien se charger de ma malle. Ils étaient déjà tous bien occupés à convoyer le bagage de chacun des invités du train de 16h16. J’ai piaffé, inquiète de rater le départ, ou de devoir me séparer de mes atours.

…

Ainsi, je suis désormais confortablement installée dans un wagon, dont les sièges, hauts, confortables, m’enveloppent. D’un rouge sang de pigeon, ils sont ornés d’armoiries brodées, d’un bleu canard, dont je ne connais pas, du reste, l’altesse qu’elles représentent, ou le parvenu… Qui peut dire. Ce monde est devenu si versatile que l’on voit chaque jour Prince déchoir et Gueux s’enrichir. Nous sommes quatre, je ne connais aucun de mes compagnons de route. Ils me paraissent, les uns et les autres, ma foi bien empruntés, légèrement vulgaires. J’ignore par quelle ironie notre hôte, au demeurant si délicat, a pu imaginer que je bavarderais avec ces personnes.

Lorsque le voiturier m’a installée, place 16, voiture 16 –ironie du sort ou malice démesurée, je l’ignore- j’ai trouvé une boîte de ces délicieux chocolats que j’affectionne, accompagnée d’un mot subtile me souhaitant le bon jour. Une coupette d’un excellent champagne pétillait, n’attendant que mes lèvres.

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J’ai sorti de mon sac, ma plume et mon carnet de molesquine, je vais noter mes rêves et mes remarques durant cette cohabitation forcée. Je gage que ces personnes n’oseront pas, de fait, m’adresser la parole. Et je dégusterai paisiblement ce divin breuvage ambré, qui chatouille la gorge et qui éclate en bulles joyeuses sous mon crâne brassé d’émotions.

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Soudain, j’entends le sifflet strident du chef de gare, le ronflement des chaudières qui donnent à plein régime, les portes qui se bloquent. Un fracas assourdissant accompagne les premiers tours de roues du train qui s’ébranle, ça cahote. Nous sommes secoués et le maigre échalas assis à ma droite laisse échapper quelques gouttes de sa Veuve Cliquette qui gerbent de sa coupe, quel gâchis ! Je l’observe, il est boutonneux bien que déjà dans sa trentaine. Ses dents jaunes n’engagent pas au baiser et sa tenue laisse à désirer, son col est parsemé de pellicules, ses revers sont mal cassés, son haut de forme est fatigué. Face à moi, une  matrone, qui sent le suint et le graillon, se tripote un nez qu’elle a éclos et rougeaud, un de ces nez qui reniflent sans arrêt, comme celui d’un porc truffier. Sa tenue est rapiécée, noire. Elle m’évoque un corbeau des villes, trop bien nourri de déchets, et je glousse dans mon dedans en notant ces quelques mots. Notre quatrième compagnon est un vieillard, racorni, à l’air malingre, souffreteux. Il a l’air de somnoler, mais je sens son œil chafouin me détailler, tenter de percer le secret de mes dentelles, la transparence de ma peau si soignée. Lorsque nous serons enfin rendus à l’arrivée, je me plaindrais à mon cher Rodomont du mauvais choix de mon wagon.

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Je suis subitement submergée d’une vague de chaleur, je suffoque, assaillie de l’odeur des corps négligés de ces personnes. Il me serait agréable de me dégourdir les jambes, de visiter ce train, de localiser le restaurant où j’irais volontiers me sustenter un brin. Mon estomac, d’un disgracieux gargouillis, me rappelle brutalement que je n’ai rien avalé depuis la collation d’hier au soir.

Je navigue, agrippant d’une main ferme le garde corps haut placé, le long des fenêtres. Et je me permets un regard dans les autres cabines. Au bout d’un moment, je m’aperçois d’une curieuse configuration. Chacune de ces sortes de boudoirs, intimes, décorés tous à l’identique, accueillent un vieil homme courbé, une grosse femme en noire et un homme jeune et bourgeonnant. Et chaque fois, ces humains de peu entourent une superbe créature, soignée, jeune, élégante et dont la culture et la noblesse marquent l’allure et les traits. En vérité, je sens comme l’ombre d’une inquiétude sourdre en moi. De plus, et j’en suis restée coite, moi d’habitude si prolixe, si rompue aux arcanes de la conversation de salon, toutes les voitures portent le numéro 16, et nous sommes toutes assises, nous, les dames, à la place 16.

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J’atteints le wagon restaurant et je commande une collation frugale : concombre,  saumon, un toast chaud et délicat, sorbet citron arrosé d’une lichette de vodka. Peu à peu, les demoiselles me rejoignent. Je perçois l’odeur acide de la peur qui nous enveloppe, je nous pense envahies de malaise et d’étonnement à la fois. Nous portons la même robe, nous pavanons du même port, avons la même épingle en ivoire retenant nos cheveux. Je perçois, à l’infini, mon regard dans le regard des autres. Et la panique me transperce. Avant que nous nous évanouissions, toutes, je me souviens n’avoir pas reconnu mon Préposé habituel, hier au courrier…

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Les deux vieilles se regardent en fumant tranquillement la dernière cigarette avant le coucher. La première a demandé à l’autre : « Tu crois qu’elle a compris ? ». Et l’autre a répondu : « Nan ! ce genre d’arrogante met une éternité à sentir l’essence de la vie, des êtres et des pierres. Le train peut rouler des années avant qu’elle ne se repente. Si elle aime le concombre, le saumon, le champagne, elle sera morte avant de se souvenir du visage éploré de l’enfant, effondré sur le cadavre d’une mère. Elle aurait du la faire piquer, cette jument vicieuse agressant ceux qui ont le malheur de passer à portée de sabot. Mais la jument va si bien à son teint d’espagnole ! ».

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C'était un atelier d'écriture à thème... sur une idée d'Enriqueta. Merci à toi...

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Regarde la, elle a presque entamé la dernière course de sa vie, celle qui fut cette petite fille, cette ronde gamine, joufflue, affamée, riante. Parfois, dans sa vie, l’amour s’est penché, parfois. Souvent, les larmes l’ont inondée, souvent. Ses lendemains n’ont plus beaucoup de promesses, elle a déjà tourné le dos à sa jeunesse. Mais si ces instants qui lui restent sont comptés, alors qu’ils comptent le double.

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Si tu la rencontres, quelque part au coin d’une rue, sapée comme une gamine, c’est qu’elle brûle ses dernières cartouches. Elle s’accroche aux lambeaux de ses vingt ans avant qu’ils ne se diluent dans les années. Elle marche avec, dans chaque main, ses souvenirs qui la rassurent. Elle porte ses joies comme une écharpe à son cou, légère et virevoltant dans l’air des printemps précoces. Elle sème ses peines, des petits cailloux sur une déjà longue route, qui l’allègent et vident ses poches. Elle a marqué de mots ses tendres égarements, marqué de peaux ses tendres émois. Il ne reste presque rien des avants des amants, quelques prénoms cachés dans un coin de mémoire.

Si tu la rencontres, sans doute perchée sur un lit de refuge, close dans un regard qui s’ouvre, balayant le paysage du haut de sa montagne, prends lui le cœur qu’elle tendra. Son cœur n’est pas geôle, il ne broie pas, il est tendu vers un ciel. C’est un cœur à voler, emprunter, puis à rendre. Elle se résigne à devoir le garder, puisque jamais personne n’en a vraiment voulu. Mais c’est cadeau que de le recueillir quelques jours, quelques mois, pour qu’elle repose et qu’un autre se charge de lui. Ce n’est pas un cœur tout neuf, ce n’est pas une première main, il est parfois usé là où il fut touché, mais il sait encore aimer.

Si tu la rencontres, les jupon relevés, ne la juge pas à la mesure d’une injuste morale. Ses jupons ne se relèvent jamais plus d’ennui. Ils ne soulèvent désormais qu’à la lueur d’un œil vert, qu’à la douceur d’un sourire timide, qu’à l’impérieux d’un désir ardent. Ses jupons là ne sont pas cruels, ils virevoltent sur sa terre, ils inventent des arcs-en-ciel. Ils font ses ondées et ses rayons d’un soleil déjà blanc. Ils se déchirent, ils se raccommodent au gré de ses orages. Ils cachent aussi les chagrins en errance, ils consolent les douleurs à vider, les souffrances à déverser.

Si tu la rencontres, changeante, insaisissable, et qu’elle glisse entre tes doigts, serre là fort pour la retenir. Le velouté de sa peau frissonne déjà. Elle se courbera, jouant tes jeux, les yeux écarquillés de se découvrir jouissance. Et si elle a perdu la fraîcheur de sa jeunesse, elle a écrit tant de candeur entre ses rides. Cueilles ses dernières fleurs, elle sera fontaine…

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Ce matin, dans mon courrier professionnel, j’ai reçu une jolie carte de la lointaine Ukraine, rédigée dans un français parfait et je sais la difficulté qu’a l’artiste qui me l’a envoyée, à maîtriser notre belle langue.

« Je voudrais vous féliciter à l’occasion de la fête du 8 mars, la fête internationale des femmes. Mes meilleurs et sincères vœux pour vous et vos proches. Que votre enthousiasme et la flamme de la jeunesse ne s’éteignent jamais ! »

Je suis touchée…

Mais, et c’est l’occasion, je suis interpellée, aussi, par cette curieuse manie de coller des journées commémoratives à tout berzingue.

Nous chantons la femme, ses louanges, ses sacrifices, ses combats. Nécessaire ? Peut-être.

…

Et si je voulais créer la journée du couple ! Hein ? Pourquoi pas. C’est quoi, un couple. Je regarde les miens hélas trépassés, je regarde ceux des autres. Et des couples, à mon goût, il y en a trop peu. Ah ! bien sûr, des associations, ça, j’en observe : le couple parental, la couple partenaire financier, le couple partenaire bâtisseur… Mais un couple amoureux ? Vous en connaissez beaucoup ? De ceux qui ont déjà quelques décénies de bouteille, qui ont dépassé ces trois premières années à surfer sur la vague de leurs hormones.

…

Alors, je me le tape, ce petit délire du couple amoureux, tout attendri de ces gestes quotidiens improvisés, de ces attentions délicieuses qui soufflent sur le feu, pour l’attiser mieux ? C’est parce que je crois que le bonheur relève d’un travail attentif et que, faute de cet effort là, l’amour meurt, comme la fleur qu’on oublie de soigner.

Quelques mots pour Lui… qui représente tous les hommes d’une vie, toutes les femmes d’un homme, tous les couples esquissés…

Et si… j’avais reçu parfois une rose, une toute petite rose, jaune parce que je les aime jaunes, le soir, simplement parce que c’est moi, ce que j’aurais souri, large et comblé le sourire. J’aurais aimé être au cœur de l’homme, son soleil, sa joie, son choix, sa rose d’or. Que parfois, il me prenne par la taille et m’entraîne dans un slow langoureux sur la musique de « Plus belle la Vie », parce que la musique, on s’en fout. Que je sente son désir érigé, juste là, contre mon ventre, comme un mot d’amour… Alors sans doute j’aurais inventé des pas de danse, des pas sensuels pour alimenter le jeu des corps.

Et si… j’avais reçu une invitation à un secret souper, par la poste, avec des petits cœurs de partout dessinés sur l’enveloppe, à le rejoindre dans un lieu improbable éclairé de chandelles, … Alors j’aurais évité ces kilos disgracieux, enfilé des cuissardes sur mes bas décorés de dentelles. Parfumée, j’aurais été ce soir là Shéhérazade racontant les délices poivrés de la nuit à avenir.

Et si… deux billets d’avion pour une yourte en mongolie avaient été glissés sous ma serviette de table, le jour de mon anniversaire, ou encore la clé d’une chambre louée dans une auberge à quelques kilomètres… j’aurais été sa putain magnifique, raccoleuse de lui, et lui seul, ouverte et émue, courbée et tremblante.

Et si… il avait su parfois laisser son regard s’embuer de larmes, pour une broutille, une préoccupation, et que ma main rassurante ait pu se poser sur son bras, qu’enfin il ait oublié qu’il a des couilles.

Et s’il avait su être faible, abandonné, démuni, vulnérable, alors sans doute aurais-je grandi, je serais devenue l’homme parfois.

Et si j’avais su souvent me taire, le laisser se poser. Si j’avais pu lui parler d’autres choses que des factures qui s’entassent, et de la fissure du plafond de la chambre… Alors il se serait peut-être souvenu que j’aime les roses jaunes.

Et si j’avais su l’inviter à quelque soirée coquine, pour lui, pour moi, exprimer un vrai désir sensuel, alimenter ce désir là au souvenir des plaisirs vécus et passés, il m’aurait trouvé belle, n’aurait j’amais oublié de le dire.

Et si j’avais su le surprendre, naviguer de l’extrême abandon à l’indépendance mystérieuse, sans doute n’aurait-il jamais cessé de me regarder.

Et si j’avais pu parfois pleurer, comme ça, pour rien, juste pour le plaisir d’être consolée, il se serait souvenu que je savais qu’il a des couilles.

Et si nous avions su oublier la poussière sur les meubles pour nous inventer des moments d’intimité, nous foutre du fait que le sol soit taché pour aller nous ballader la main dans la main. Et si nous nous étions offerts des petits déjeuners au lit à nous beurrer les tartines, les yeux dans les yeux, en nous mangeant des yeux. Et si nous avions inventé un langage que pour nous, émaillé de ces onomatopées langoureuses qui racontent les plaisirs charnels. Et si nous avions pris soin du corps de l’autre encore mieux que du notre. Et si nous avions élucidé chaque quiproquo, chaque non dit, chaque querelle, sans rancune, sans jugement, sans agression. Et si nous …

Alors, nous serions restés un couple d’amoureux. Mais je dois rêver. Je crois bien que ce n’est pas si simple. Que le temps use l’imagination, et que les ennuis du quodidien coupent les ailes.

En tout cas, je voudrais bien que le 14 juillet prochain, puisqu’il y a feu d’artifice et bal sur la place, ce jour là, nous décrétions que c’est la fête internationale du couple amoureux. Yep !

Etuile : Ancêtre du préservatif tel que connu actuellement. On retrouve, dans les montagnes du Yétibet, des étuiles cousues en boyaux de zébulbes. La technique d’exécution est remarquable. Les Paléontologues s’accordent sur ce point, faisant remarquer la richesse des décors bien que les artisans de l’époque n’avaient sans doute à leur disposition que des aiguilles en arêtes de saumon et de fines lanières de cuir en guise de fil. Compte tenu, à la fois de la porosité du matériau, et des fuites engendrées par les coutures, la médecine doute de l’efficacité du système, mais note que la préoccupation du contrôle des naissances est ancienne. Une expression aurait perduré de cette époque reculée : « Ce gosse est un bébé étuile !!! ». Le taux de natalité étant élevé chez les yétis, leurs observateurs supposent qu’ils se servent encore d’étuiles, mais rien n’est certain à ce propos.

Blizzarbi : Vent vicieux et tournant qui s’engouffre soudainement sous les jupes des filles, dans les bouches de métro ou dans tout endroit incongru. La victime préférée du blizzarbi est le beau parleur. Ce vent malin n’a de cesse, quand il repère l’un de ces spécimens, que de lui clouer le bec d’une bonne bourrasque. Mais il sait également cultiver son image. Lors d’une scène restée célèbre au cinéma, une très belle actrice blonde et replète tente de retenir sa robe blanche qui s’envole, et bien c’est blizzarbi qui jouait le rôle du courant d’air. A part quelques cinéphiles, peu s’en souviennent. La légende raconte aussi que Laurence d’Arabibine appris le discernement et à mesurer ses propos à coup de grandes claques de blizzarbi.

Cutanévrose : Trace matérielle de l’existence d’une névrose. En général, il s’agit d’éruptions rosâtres, urticantes, disséminées selon la nature de la névrose. Parfois, l’éruption est cocutanée. On parle alors de cocutanévrose.

Cocutanévrose : Type très particulier de manifestation d’une infection cocutanée.

Farfeluthier : Concepteur d’instruments de musique, des farfeluths principalement, jouant résolument faux, voire de manière imprévisible. Le plus grand des farfeluthier, Stradivariusufruit a non seulement laissé de nombreux instruments d’une valeur inestimable, mais a composé plusieurs œuvres destinées à des quatuors pour triangle et farfeluth. Devenir farfeluthier requiert de longues années de pratique et des dispositions naturelles très particulières. Avoir l’oreille absolument fausse est l’une de ces conditions rédhibitoires. Mais il y en a d’autres, telles que le non respect des délais, l’incohérence et l’indiscipline. Toutes choses qui se cultivent, contrairement à l’oreille absolument fausse, innée.

Farfeluth : Instrument de musique atypique, à cordes et dont le nombre est compris entre 1 et 1253. La caisse de résonance est en bois, mais on connaît des farfeluths en zinc. On raconte que Stradivariusufruit mena des recherches avec des matériaux comme le coton ou le marbre. Il n’a pas laissé d’écrits sur ses découvertes éventuelles. Le farfeluth possède un manche au minimum. A partir de 8 manches, l’instrument devenant compliqué à jouer, on parle de farfeluths à plusieurs mains. Ce qui caractérise cet objet, c’est son inutilité dans un orchestre symphonique. En effet, quelque soit la manière dont il est joué, on est jamais certain de la note qui voudra bien s’envoler. Ce qui pose problème avec des partitions classiques.

Stradivariusufruit (Antoignon -1650/1740) : Célèbre farfeluthier italien dont les instruments restent les plus connus de ce type. Ses créations sont les plus imprévisibles de la catégorie. Il donnait des noms à ses farfeluths et certains sont arrivés jusqu’à nous. Le Messiecirculaire, réputé pour sa propension à partir en vrille selon l’artiste qui le joue. La Pucellophane qui émet à période d’une ronde, le doux cri d’un grillon qu’on grille. Ou encore le Dolphinchampagne, pétillant, imprévisible, et dont la tessiture va de la platitude à l’hébétude, selon le degré d’alcoolisation du musicien. Stradivaiusufruit, conscient de l’exceptionnelle virtuosité nécessaire à la maîtrise de ses instruments, et fin compositeur, a laissé une œuvre conséquente. Notons, entre autres, « Pas de printemps pour Miss Timiste, quatuor en mimi mineur pour triangle et farfeluth » ou le nom moins célèbre « T’as les fesses qui tombent, Pénélope – concertino pour flûte et farfeluth, en lala majeur ».

Honteuf : Fête ou soirée très arrosée, en général peu reluisante, où les convives se laissent aller à toutes leurs pulsions, sans censure. Laurence d’Arabibine, lorsqu’il sortait de son saharade préféré, après avoir copieusement abusé de gommelette et de liqueudelion, lors d’apéritifs gourgandinatoires, allait souvent s’achever dans une honteuf. 

Mohicancre : Tribu décimée autant par la colonisation que par l’alcool et la consanguinité, dont les individus ont pour seul objectif d’avoir la plus mauvaise note, quelque soit l’examen auquel ils se présentent. En général, on ne naît pas mohicancre, on le devient par choix politique ou philosophique. La légende veut que Stradivaviusufruit, avant de se découvrir une vocation de farfeluthier, aurait appartenu à cette secte dont les modalités d’intronisation sont encore mal connues de nos jours.

Nabiroute : Mouvement pictural, orientaliste, du XXème siècle dont le seul objet du délire artistique est la peinture de bites, de toutes les formes, toutes les longueurs, et dans tous les états. Aux dires des historiens de l’art experts de cette époque, il s’agissait pour les artistes, de poser la question fondamentale suivante : « Les hommes pensent-ils tous avec leur vit ? ». La question fit querelle, querelle qui prit le joli nom de « Quenelle d’Onanie ». Et l’on vit monter à la tribune tout ce que la société d’alors comptait d’intellectuel. Mais, faute de tribuns, la question resta sans réponse et se dégonfla d’elle même.