Sans titre 6

Le bleu de la fuite d’un jour noie d’une brume effilochée la lisière de la forêt, qui vient mourir dans le sable. La femme va, nu pied, sur la plage, d’un pas abandonné à l’écume de l’océan. Elle est belle, la femme, de cet air là qui dégorge de vie. Presque à l’aube glacée de sa fin, elle s’illumine des traces d’amours engrangés, de bleus à l’âme qui habillent son regard d’une ombre lavande. Elle conserve un corps sculpté qu’enrobent quelques courbes blessées. Des mains d’hommes, maladroites, ont maltraité ses rondeurs trop offertes. Elle se garde désormais, diaphane dans sa robe qui prend des reflets de myosotis au soleil cédant. Elle attend d’ouvrir, un jour, le plus intime d’elle à celui qu’elle attend. Elle a quitté ses montagnes pour une lande atlantique hérissée de pinèdes. Là où les hampes écorchées d’arbres parasols se jettent pour crever les nuages, son regard ne se souvient que de l’argent des eucalyptus qu’elle a contemplés sur un autre rivage. Quand la vague s’écrase, éclaboussant ses chevilles, un sourire éclaire son visage de la lumière de l’azur déclinant. Elle rêve. La femme va, nu pied, sur la plage, d’un pas abandonné à l’écume de l’océan. Souvent, elle le croise. Un jour, il la reconnaîtra. Jor’h Zreq bahri.



Vous fûtes plusieurs... 2 très exactement. - Vous en dites... - Publié dans : Confessions particulières
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