Sans titre 8

L’amour fou n’a de folie que l’intense émotion qu’il allume. Sans folie, l’amour n’est qu’une tiède mélasse, pas même sucrée, tout juste bonne à faire un cataplasme, de la moutarde dans un torchon. C’est misère que de penser l’amour comme une raisonnable intention, lui qui sait, entre tous les émois, mener sur des chemins improbables. Un jour, parce qu’on l’a croisé, on se dit « C’est Lui ». Il n’y a rien à expliquer, rien à comprendre. Cet amour là est évidence. Il entraîne dans la ronde infernale de l’attente et du bonheur, quand l’attente est comblée, de l’attente et des larmes, quand l’attente s’attarde. Sans lui, demain se rate, puisque lui seul est fondation de cette tendresse à venir. Et qui viendra graver dans la chair le souvenir de ce fol amour. L’amour fou, c’est l’immense dont les jours se parent, qui font d’une seule minute, une éternité baignée de plénitude. C’est la voix qui s’épanche comme source de vie, dans un matin radieux. C’est la caresse qui traîne sur la peau frissonnante, étonnée de ses frissons. C’est le sourire qui se meurt dans un sanglot, trop heureux. L’amour fou n’a de folie que l’intense émotion qu’il allume.

 


Vous fûtes plusieurs... 4 très exactement. - Vous en dites... - Publié dans : Confessions particulières
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