Sans titre 33

Les mots sont pour les notes ces cascades d'émois qui cognent les rythmes. Ils l'attendent, pressés du ruban noué des lettres des amants. Ils battent la chamade, heureux de savoir l'existence de Lui. Il possède les mots d'Elle... Les sons des mots d'amour chantent bien mieux que le rossignol à l'aube. Ils s'entrechoquent d'une danse suggestive, un tango argentin, argenté. Ils s'entrelacent, chorégraphie lascive, et se balancent, quadrille ou pavane. Les mots décortiquent les harmonies essaimées aux lignes de la portée. Qu'ils donnent la noire, dramatique, la blanche, angélique, la ronde, érotique. Ils suivent les lignes et caracolent, joyeux d'épouser la trille et les accords. Parfois ils se savourent silence et souffle. Tantôt ils explosent et tonitruent, grosse caisse et cor de chasse. Souvent ils gémissent, violon et épinette, une musique aigrelette, acidulée, comme le jaillissement chaud du corps dans l'amour. Et les mots sont, pour l'amour, les notes, ces cascades d'émois qui cognent les rythmes.

 


Vous fûtes plusieurs... 4 très exactement. - Vous en dites... - Publié dans : Confessions particulières
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