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... de ces séries débiles que diffusent les télés. Ça me sert de bruit de fond, mais je ne les regarde pas, et
je les entends à peine. Je chope les mots à la volée : chou-fleur, musique virile, et bien d'autres niaiseries. La télé me sert de compagnon, faute d'avoir un Cabillaud en chair et en arête à mes
côtés. Mais ce que je suis frustrée ! Ah oui ! Je suis frustrée. Parce que tous mes mots à moi, je me les garde, je les mets en boîte, je les conserve dans le vinaigre. Faut dire que des mots,
j'en ai tant que j'en suis envahie, que j'en étouffe. Et depuis toujours. Alors je m'abrutis. La télé braille jour et nuit, je dors devant la télé, je mange devant la télé, et je suis incapable
de me souvenir de ce que j'ai gobé. La solitude des tanches se nourrit d'images inconsistantes.
Et d'ailleurs, depuis que je vadrouille dans la Mer de l'Araignée, ça fait déjà un bail, je constate une dégradation perpétuelle, à la fois du respect des langages et de celui des poissons, idées ou valeurs. Comme si le fait de se conformer aux règles de syntaxe ou de grammaire était la preuve d'un quelconque snobisme, ou, pire, d'un conventionnalisme ringardisant. Comme si le fait d'accepter la contradiction ou le désaccord était la trace d'une quelconque faiblesse. Bref, les publications se essaimisent. Et la Tanche que je suis se sent cruche quand elle sèche sur l'encre qui n'a plus de sens pour elle. Et la Tanche que je suis se trouve violente quand elle sursaute aux fautes qui émaillent le filet. L'effort est-il encore de mise ? Où alors le parlé va-t-il reléguer l'écrit au rang d'antiquité ? Qui peut le dire aujourd'hui. Sûrement pas le roi des Tritons. En attendant, je me pique de poésie que je pigmente d'aphérèses. Peut-être que la télé, qui ronronne au pied du lit, que je ne regarde pas et que je n'écoute pas, me prête des mots.
Et d'ailleurs, depuis que je vadrouille dans la Mer de l'Araignée, ça fait déjà un bail, je constate une dégradation perpétuelle, à la fois du respect des langages et de celui des poissons, idées ou valeurs. Comme si le fait de se conformer aux règles de syntaxe ou de grammaire était la preuve d'un quelconque snobisme, ou, pire, d'un conventionnalisme ringardisant. Comme si le fait d'accepter la contradiction ou le désaccord était la trace d'une quelconque faiblesse. Bref, les publications se essaimisent. Et la Tanche que je suis se sent cruche quand elle sèche sur l'encre qui n'a plus de sens pour elle. Et la Tanche que je suis se trouve violente quand elle sursaute aux fautes qui émaillent le filet. L'effort est-il encore de mise ? Où alors le parlé va-t-il reléguer l'écrit au rang d'antiquité ? Qui peut le dire aujourd'hui. Sûrement pas le roi des Tritons. En attendant, je me pique de poésie que je pigmente d'aphérèses. Peut-être que la télé, qui ronronne au pied du lit, que je ne regarde pas et que je n'écoute pas, me prête des mots.
La Tanche, le 12 mars 2009
La petite phrase du jour
On peut rater sa vie à cause d'un seul mot.
Amélie Nothomb
On peut rater sa vie à cause d'un seul mot.
Amélie Nothomb
Jeudi 12 mars 2009
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12
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/Mars
/2009
06:40
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Vous fûtes plusieurs... 1 très exactement.
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Vous en dites...
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Publié dans : Ce qu'en dit la Tanche
It's me
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- : 07/07/2006
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