Le conteur, en refermant le manuscrit où s'étalait cette histoire incompréhensible, sortit jusqu'à la taverne
la plus proche. Puis, prenant son courage à deux mains, surtout la droite, se remis à écrire ce qu'il avait coutume d'écrire.
Mais, le lendemain matin, Jolie et Nichon étaient de retour entre ses lignes. Et chaque jour qui suivit était du même acabit. C'est pour cela que, en l'an de grâce 1678, ce conteur de cinquante
ans, un peu décati, déplumé, traînait ses guêtres le long de la seine en sirotant un mauvais vin. Il était triste, le conteur. Il cherchait la gitane.
La nuit tombait quand il la trouva, qui faisait sa petite lessive dans une crique. Il se posa à côté d'elle, sans mot dire, juste en la regardant, d'une mine de conteur battu.
La femme eut un sourire mystérieux. Elle bafouilla, lâchant au passage de pestilentiels effluves : « D'accord, je lève le mauvais sort... Mais, remembre toi... il y a toujours quelque chose à
tirer d'une expérience mauvaise. Lis et relis cette histoire abracadabrante, tu en feras sans doute bon usage».
De pie en pie c'est vache.
Epis loque
Notre chieur d'encre, brida sa copie où était torché ce micmac loufdingue qu'on vient de vous
bonnir.
Il se démurgea pour picoler à la piolle, qu'était à trois pets de gernouille de sa
carrée.
Avec ses pognes de minet, plutôt celle à palucher, il commença à tartiner sur son babillard ses histoires
de fiottes pour enfants de cœur.
Mais non de d'là, après l'passage de la luisante, la tête en compteur à gaz, non sans s'être raboter le
sifflet avec le cahoua du mat', il repiquait, la Mignonne et la Nichon, elles s'étaient encore données rencards dans son scribouille.
Mignonne et Nichon commençaient à lui prendre le choux, au point que dans sa tronche, ça devenait
Nichetonne et Micheton, l'avait le cervelas qui commençait à danser la koukaratcha.
Le mec d'y a un paquet d'années - zieute the lesson number one - c'tait ce gonze, cinquante piges au
compteur, l'avait une gueule qui foutais les pétoches à Dracula, tellement qu'il était blanc que c'était la disette assurée pour amateur de raisiné.
L'était pas choucard, un rien torché, il se baguenaudait, en moulinant solo, le long de la Seine. Il
racolait, cherchant la Maléfique.
Quand la sorgue montra ses arpions, il la mira enfin, Elle, la Maléfique. Elle saboulait sa culbute tout
à trou-trou, dans la flotte merdasse de la Seine.
Il posa ses miches à côté d'Elle, il la mirait avec une tête à caler les roues d'un corbillard. Le
bourdon de Notre Dame, il y vit même de la concurrence déloyale, et s'mit à clocher.
Elle eut une risette type mystère, l'avait due se babiller « les mystères de Paname » de Victor. Dans un
bafouillage type les égouts sont de service, Elle accoucha enfin « Ok ! mon puceau, j't délies la quenouille....pic..poc...tataf..pifou..pifou remembre toi...crac...craquette brûlez comme
allumettes Nichon, Mignonne »
Elle mis un plus « De ce mic mac tu peux faire la pige à bien des mecs qui pètent plus haut que leur cul
lis et relis s't'embrouille, ça te fera gamberger le ciboulot »
Fin du fin
En tout cas... Merci à ce cher Promeneur qui a écrit, en voix off, cette
remarquable traduction.