Brancard, camion rouge, direction l’hôpital. Camion rouge moins fun que ceux de New-York.

« Sont mignons les trois pompiers qui s’occupent de moi. »… que je me dis. Les hommes du feu, de l’eau, mais aussi des chutes sur plaque de verglas, ont toujours un physique agréable… Prestige de l’uniforme ? Effet d’un entretien sportif régulier ? Sélection naturelle ?

Le conducteur prend moultes précautions afin que les cahots dus aux nids de poules ne bousculent pas trop mon membre abîmé. Il me semble que le voyage dure infiniment. C’est assez drôle, d’ailleurs, de reconnaître l’itinéraire, le nez en l’air, juste à l’aperçu de la cime des immeubles.

Bon, ben, je vais attendre maintenant que je suis rendue là, au milieu de tout un tas d’esquintés ou d’affaiblis. Même pas, on me prend assez vite à la radio. Faut croire qu’il vaut mieux intervenir à chaud sur les chevilles aux angles improbables.

…

J’ai pas eu droit à Georges Clooney. J’aurais bien aimé pourtant.

Comme d’habitude, je fanfaronne. C’est que j’ai un avion à prendre moa !!! Les dames de la radio sont circonspectes. Une photo de face, une de profil (du pied, évidemment, pas de ma plastique) et je retourne dans le couloir, en attendant  que le gentil docteur des os (mais toujours pas Georges Clooney) vienne énoncer le verdict. J’ai pas trop mal, alors j’observe.

C’est pas gai les urgences. Ya les blessés de la vie qui hurlent parce qu’ils ne sont pas assez bourrés de psychotropes. Ya les vieillards qui geignent. Ya un alcoolique qui fait une crise de manque. Ya le personnel qui reste poli, souriant, attentif. Un boulot incroyable, un courage remarquable.

D’ailleurs, si le Docteur House voulait bien envoyer son équipe faire une enquête sur les pavés criminels, je crois qu’il trouverait rapidement une explication aux dégâts occasionnés à ma malléole et à mon péronné.

3 heures, j’ai attendu 3 heures et je suis privilégiée parce qu’une dame était là depuis le vendredi, il n’y avait pas lit pour elle en psychiatrie, nulle part…

L’interne en orthopédie se pointe (mais c’est pas le Docteur House), regarde les radios et m’informe que je me suis fait une vilaine fracture. Je crois que je comprends pas tout, sur le moment. « Je vais pas boiter ? » … que je demande (comme le Docteur House). Je pense que ma question le surprend. « On n’en est pas encore là » qu’il me répond.

Tout va très vite… gaz hilarant, réduction de fracture, montée dans la chambre. Il est environ 16 heures.

« M’en fous, je vais sans doute sortir vendredi et samedi je serai dans l’avion » … que je me dis. Je suis dans le potage. Et je n’ai toujours pas compris.

…

C’est le mardi que j’ai réalisé : j’allais être opérée, je ne sortirais pas à temps pour l’avion. Et, de toutes les façons, je n’aurais pas été pas en mesure de le prendre, l’avion. 45 jours sans poser le pied, 1 piqûre tous les jours, 2 prises de sang par semaine, pansement tous les deux jours. Jusqu’au 8 mars. Puis rééducation et dans un an, opération pour enlever la plaque qui maintient l’os brisé.

Purin de fiotte de l’herbe !!!