La vache, c’est moi. Après avoir navigué plus mal que bien au fond d’un marais vaseux, je me lance dans le vert pâturage, l’alpage centralien, puisque l’alpage est aussi dans le Massif Central. D’ailleurs, on devrait dire « massage de massif », comme « alpage de Alpes ». Je m’égare.

Revenons au sujet : mon nouvel attirail, costume, déguisement. Ce sera une petite salers, rougeaude et vive, équipée de deux cornes à faire pâlir d’envie un taureau de Camargue.

Nouvelle peau, nouvelle ère… enfin j’espère. Tout est nouveau ces jours dans ma vie. A me recaler des habitudes, à prendre une autre dimension, à abandonner mes hardes douloureuses. Même si la Marguerite que je suis (normal pour une vache !) ne parvient pas à guérir ses blessures. Au pays des cicatrices, les éraflures sont du petit lait.

La Tanche n’avait qu’un tas de boue pour horizon, la Vache regarde les sommets, hume l’air frais, broute l’ivraie.

Une vache, c’est gentil, c’est mignon. Euh ! Mignon ! Mi gnon plutôt, dans le cas de la salers. De grands yeux doux de myope, mais le coup de sabot imprévisible. Encore mâtinée d’auroch. Je sais de quoi je cause, dans mon jeune temps, je me suis occupée d’un petit auroch. Faudra que je raconte.

Je me veux vache à lais, mais pas vache à lait. Question de choix. Parce qu’il n’y a plus rien à traire, j’ai tout donné. J’ai encore quelques rêves, mais sûrement plus d’illusions. Et, passé cette triste constatation, il me faudra bien retrouver le sourire. Je me veux vache qui rit.

Meuh !

Les états du moi et du ça d’une salers fluctuent comme crème fouettée : tantôt chantilly, tantôt beurre. Du léger au roboratif. Du vaporeux au graisseux. Dans le printemps finissant, si peu prodigue en soleil cette année, un besoin de silence, l’envie d’un champ de luzerne vient à me taquiner. L’envie d’un chant du cygne aussi.

Le quotidien est enfermant, et je me sens comme une vache au box, dont le lait est tiré à la trayeuse, sans relâche. Du lait ! Pressée la salers.

J’ai juste envie de bavasser, pas de baver, de digérer, pas de ruminer. J’ai comme dans l’idée que l’avenir se corse, que l’horizon s’obscurcit. Faire son travail de bonne vache consciencieuse prend des allures d’escalade. Et les vaches ne sont pas des chèvres, elles ne savent pas sautiller dans les pierriers.

Il est bien triste ce troupeau qui magouille, qui pour relancer une carrière vacillante, qui pour retrouver un pouvoir chahuté. Il reste la solitude choisie, pour échapper aux meuglements. J’observe. J’écoute. Je pique du nez sur mon herbe, je m’applique à brouter, afin d’offrir un lait de qualité. Pour le reste, qui croit pouvoir faire mieux, qu’il le fasse. Moi, ça me ferait glousser, même si je ne suis pas une oie.

Et je réfléchis, je tire des leçons.

Comprendre que l’ironie n’est pas de l’humour, que l’ironie blesse quand l’humour dédramatise. Que l’ironique asticote quand l’humoriste détricote. Apprendre que certains disparaissent sans un mot, amours ou amitiés, et que le chagrin est le même. Que lorsqu’on a tendu la main à maintes reprises, il est temps de tourner le dos.

Quand j’étais tanche, j’aurais sans doute rué dans les brancards et exprimé une juste… juste ? juste à mon sens… colère. Désormais, et entre nous, je m’en tape, je m’en contrefous, je m’en bats l’œil, je m’en tamponne. Ceux là qui m’ont fait de la peine ne valent pas l’instant d’une pensée.

J’ai, devant moi, le premier jour du reste de mes jours. Et c’est pas le bœuf mal cuit du coin, le taureau mal embouché du champ d’à côté, la génisse mal bouchonnée du voisin, ou le veau mal sevré d’une quelconque vache à viande qui vont me noircir mon paysage.

Je suis une mignonne petite salers enrobée, rigolote, malicieuse, plutôt gentille. J’ai tout plein d’histoires à raconter, des clins d’œil à partager. Et je n’ai plus d’énergie à gaspiller.

Voilà, ce sont les états d’ah ! Meuh ! d’une poussière d’étable, qui déborde d’un trop plein de fatigue. Et qui use de mots, pour s’en délivrer, apaisée.

Tant va la vache à l’eau qu’à la fin elle se scratche. Meuh !

Alors comme ça l’hexagone, peuplé d’hexagons râleurs, hâbleurs, dragueurs, gobeurs de bobards, farceurs, noceurs, suceurs de prestations sociales, bambocheurs, écornifleurs de marguerites et massacreurs de camemberts… les hexagons donc, ont hissé leurs enthousiasmes au pinacle du pessimisme. Ah voui. C’est vraiment pas normal. Jugez plutôt…

La France, ce joli petit pays aux côtes tantôt sablonneuses, tantôt déchiquetées, et où s’entassent les algues toxiques, connaît, depuis une trentaine d’année, un développement économique inversement proportionnel au pouvoir d’achat de ses habitants. Non, la France n’est pas ce pays où 5 % de la population capte 80 % de la richesse créée. Meuh non !

La France, patrie de Voltaire, Rousseau, Jaurès, a toujours à sa tête un grand homme d’état, préoccupé du rayonnement de la culture plus que de son propre intérêt. Et surtout, il a pris le risque d’être impopulaire, choisissant de ne pas solliciter un second mandat pour mener à bien les réformes nécessaires. Il a tenu ses promesses : nous bossons plus et nous gagnons plus. Il ne fait pas dans le démago, le tout populiste. La France est redevenue terre d’accueil. Et surtout, elle applique les directives européennes en ce qui concerne l’accès au travail pour les ressortissants (allez demander aux roumains ce qu’ils en pensent, et je ne parle pas des roms). Tout le monde sait ça. Meuh  oui !

J’ai un rire tinté de cynisme… Yep. C’est juste que, dépression hivernale oblige, je suis, comme la plupart des bovins gaulois, un tantinet chahutée par le non espoir qui s’étale depuis dans lustres dans les journaux… Un tantinet désabusée par le constat implacable que bosser beaucoup, s’investir et aimer son job, et bien ça ne paie pas, ni en pépettes, ni en satisfaction personnelle… Un tantinet désespérée par la certitude que nous autres, vaches d’en bas, nous sommes sensées fournir le lait sans jamais en voir la crème.

C’est le tout bon du libéralisme. Et ! Youpi ! Soyons optimistes, faut croire à un avenir meilleur… Tête de veau ?

Je suis une Salers, dont le destin est de faire du lait. Et me sentir « vache à lait » est l’une de mes indéniables compétences. Je dirais même que je suis capable d’en faire tout un fromage. Mais pas de faire camembert… C’est plus fort que moi. Et je croque fort quand les poisses me sont contées, quand on m’envoie à la raclette !

En ce moment, j’ai un vrai souci, un de ceux qui font tourner la crème et rancir le beurre : je fais dans le grossigène. C’est compulsif. Je n’arrive pas à m’en empêcher et je rumine. De Salers, je me vois déjà Charolaise. C’est pathogène. Je me morigène, mais je m’aliène au grossigène. Du coup, avec l’inactivité et l’arrêt du tabac, j’ai la sensation de m’enrober jusqu’à l’obscène.

Forcément, j’engueule mon entourage, c’est plus simple, et ça défoule. Mais la vérité c’est que rien ne réfrène mon envie de grossigène. Ce phénomène me malmène et je me sens plus que moyenne. Impossible de résister. Qu’un Saint-Félicien vienne s’égarer dans mon frigo, il finit en tartine. Qu’un Jésus me tente de ses rondelles appétissantes, et je me jette sur l’aliment comme une phalène sur un halogène.

Mais le pire ! Le pire du pire ! C’est le chocolat de la vache violette que la marmotte a emballé dans le papier d’alu.

Pour sûr ! Je vais finir vache à viande et je serai présente, l’année prochaine, au Salon de l’Agriculture. Avec le pot (au lait) que j’ai, je vais recevoir une petite tape amicale du Président (qui sera encore en fonction) sur l’arrière train. Je vais faire une allergie, et je vais mourir d’un choc anaphylactique.

Aujourd’hui l’Etat se modernise… Se mort-dernise oui ! La petite vache mesquine qui s’atrophie à force de rester immobile vient de tomber sur ce clip à la gloire de l’Etat kissmoderniz. Ah ! Je me gausse ! L’Etat s’étiole, se vide se ses responsabilités, tourne le dos à son peuple. La voilà, la vérité vraie. Il refile aux Régions ce qui est de son devoir sans donner les sous. Ça, tout le monde le sait et le dit. Ça doit être un chouilla vrai. Mais le pire, c’est que l’Etat se débarrasse aussi de ses rôles régaliens. Il va tout droit se bushéïfier. Rappelons que le Sarko, il était le seul à soutenir son ami Bush, alors ya pas de raison qu’il n’essaie pas bushéïfier la France . Ça veut dire : je me lave les mains de tous ce qui arrive à ceux qui n’appartiennent pas à mon premier cercle.

Ça veut dire : je commande tout un tas d’études que je ne lirai pas et qui iront mourir dans des armoires. Et je créée les commissions ad’ hoc. Ah ! Dîtes à vos petits veaux que le métier d’avenir, c’est « Chargé de Mission ». Passe que les chargés d’étude, ça missionne des chargés de missions, qui eux même font appel à leurs semblables. Je vois d’ici : « M. Machin, chargé de mission, afin de coordonner les missions confiées à des chargés de missions, et avec un rôle de vérification des sous-traitants chargés de missions et autres chargés des missions annexes ».

Ça veut dire : je parle de sécurité mais je vire les poulets du poulailler. Surtout, je les mets à la répression des contrevenants stationnés, pas à la prévention. Ça rapporte pas assez, la prévention.

Ça veut dire : il faut éduquer la jeunesse, la former et je dégraisse tous les instituts de formation, qu’ils soient de formation initiale, continue ou professionnelle. Quand je peux pas les faire maigrir, je leur coupe les vivres. Ça les aidera pour le régime.

Et à la place, on mettra des ordinateurs de partout. Le salut de la France passe par l’Ordinateur, tout puissant, Dieu de la modernité.

Je m’y vois déjà…

Un matin, je me casse la figure et je me fracture la cheville… je me traine jusqu’à la borne de pompier la plus proche. Un véhicule sans chauffeur arrive, qui sort un bras articulé et m’emballe prestement, sans ménagement. Il m’emmène au premier hôpital. La cyberinfirmière m’accueille avec un questionnaire où je dois répondre oui, non, mais sûrement pas peut-être. Ça n’existe pas « peut-être » dans la bushéïfication de la France. C’est « oui t’as des sous, tu seras soignée Ma fille », ou « non t’as pas de sous, et ben Crève ! ». Et ça, c’est pour tout. Pour l’école, pour les soins dentaires, pour le logement, pour la sécurité, pour l’accès au crédit, pour tout, que je vous dis !

La bushéïfication de la France, c’est aussi envoyer nos d’jeuns faire des guerres à la con pour des raisons de pognon. Il s’ennuyait tellement, le Bush, au Pouvoir, que le 11 septembre lui a donné l’occasion d’aller faire joujou avec ses navions dans un pays qui n’y était pour rien, en argumentant d’un lot de mensonges. Le seul complot qu’il y a eu à l’époque, c’est le complot Bush contre Saddam. Le seul franchouillard prêt à suivre… c’était Qui ? Devinez !

Moi, vache coincée sur sa couche je dis que des éléments comme : l’énergie, la banque, la santé, l’éducation, ne devraient jamais jamais jamais tomber dans le domaine privé. Ces quatre éléments sont de nature à réguler fortement le reste de l’économie, voire à exercer une pseudo police éthique, quand des requins se mettent dans l’idée de s’en mettre plein les babines. Surtout la Banque : il faut renationaliser les banques, dans le monde entier.

Encore que… faut être sûr d’avoir des dirigeants honnêtes… Et ça, c’est pas gagné !

A titre d’édification, un article trouvé dans Paris-Match (qui ne peut-être taxé de gauchisme), sur MAM (paix à son âme politique) qui s’est parée de vertu toutes ces années et doit se sentir offensée d’avoir été poussée dehors… A méditer.

Lien vers l'article de Paris-Match et la Fondation Alliot-Marie

La vache qui rit pas.