Les rues de la Planète Lotus sont susceptibles. Elles ont des lubies, des états d’âme. D’ailleurs, leur nom de rue raconte le caractère de l’endroit. Il y a la Rue des Méandres, qui s’amuse à changer constamment sa topologie, virant à droite, virant à gauche, se maquillant d’un rond-point quand le cœur lui en dit. Il y a la Rue des Boursouflures, qui se couvre de cloques les jours de bouderie, au point que, même à pied, circuler devient un parcours du combattant. Il y a l’Avenue du Silence, sur laquelle parler haut et fort, c’est prendre le risque, inconsidéré, de se faire aspirer par la bouche d’égout qui s’ouvre sous vos pas. Il y a le Boulevard des Mal Tournés, qui donnerait le roulis à un géomètre, qui descend quand on croit monter et qui grimpe si l’on pense descendre, qui vous jette contre un mur quand vous croyez doubler, bref, un boulevard criminel. Il y a la Nationale des Arbres à Came, bordée de feuillus inconnus sur terre, qui fument de la férociboulette, qui traversent sans regarder, qui font la fête avec certains vents et qui chantent du gospel pour louer Dieu Taquin… 

Une Fois, une rue, nommée la Rue du Moulin Malin, se prit soudain de dédain pour sa plaque et ses occupants. Les semaines, puis les années filaient et nul ne se rendait compte du malaise éprouvé par cette voie qui ne trouvait plus sa voix dans la cacophonie du quartier. Il faut dire qu’elle avait été déposée, sans grand égard, au beau milieu d’un espace chaotique surnommé, par les habitants, « La Foire aux Mal Lotis ». Les Mots qui avaient choisi d’élire domicile de part et d’autre de ses trottoirs n’étaient pas reluisants, chafouins, torves et fourbes. Tout au début de la rue, RODOMONTADE pérorait sans cesse, guettant le promeneur afin de l’assaillir de ses fanfaronnades, toujours assis sur sa chaise, devant sa porte, le verbe haut et la tenue débraillée. Un peu plus loin, un couple animait de ses incessantes scènes de ménage, le quotidien déjà tumultueux de la petite communauté. Drôle de couple ! MAL et BAISER. Chacun revendiquait la préséance sur la plaque de la boîte aux lettres. MAL arguait qu’écrire MAL BAISER était plus élégant que BAISER MAL. Lequel BAISER n’était absolument pas de cet avis. Toute la rue pensait qu’ils feraient mieux de divorcer plutôt que s’insulter copieusement du matin au soir. Mais, comme dans toute relation fusionnelle, leurs disputes alimentaient leur amour passionné. Et puis, plus loin, le squat vrombissait d’un sinistre tapage, et empuantissait toute la rue. Les CHIASSE, RELENT et autres REMUGLE, brassaient à qui mieux mieux afin de parfumer l’ambiance. Ils avaient choisis de s’installer là, à cause du nom de la rue, pressentant qu’avec un patronyme pareil, les courants d’air devaient s’en donner à cœur joie. 

La rue, malade de son odeur, fatiguée par le bruit et l’agitation, déprimée d’être à ce point malmenée, tombait en dépression. Elle eut une longue période d’abattement. Ses trottoirs se ratatinaient, ils ne dessinaient plus qu’une incertaine rive, et les maisons en profitaient pour déborder et s’étaler. Ses réverbères retournaient à l’état sauvage, préférant aller s’égayer dans la campagne plutôt qu’éclairer le passage. Ses pavés se déchaussaient. Un matin elle se réveilla et horrifiée s’aperçut de son état de délabrement. Le choc fut tel qu’elle entra en rébellion. Mais avant de se lancer dans une quelconque action, elle pensa, longuement. Il fallait qu’elle trouve ce qu’elle souhaitait devenir. Il fallait qu’elle localise le quartier dans lequel elle désirait émigrer. Il fallait qu’elle s’organise. Elle se concocta une stratégie de développement personnel destinée à changer son destin. En tout premier lieu, elle se préoccupa de son aspect extérieur. A petites touches, elle se refit une beauté, reprenant ses courbes harmonieuses, rehaussant son maintien, nettoyant ses façades, se creusant d’astucieux caniveaux. Elle licencia toute la troupe de ses luminaires indomptables et militants, pour inviter une nouvelle génération plus docile, à éclairage économique et au design bucolique. Elle se para de bancs confortables et de jolies poubelles, en forme de marguerites, jaunes comme le soleil, firent leur apparition ça et là. Enfin, elle se sentit fin prête pour lancer un grand tintamarre. 

Un matin, elle lâcha Vent de Sable et Vent de Froid sur ses habitants. Ils s’en donnèrent à cœur joie, soulevant les toitures, malmenant les fenêtres, remuant les miasmes et les effluves. L’odeur devenait pestilentielle et envahissait les habitations. Les occupants tentaient bien de fuir leur logis. Mais Vent de Sable les cinglait dès qu’il mettaient leur nez dehors, les aveuglait, les picotait, les fouettait. Ce fut comme si l’enfer se déchaînait. RODOMONTADE, d’habitude si bravache, prêt à clamer son courage et à vanter son allant se retrouva coupé en deux morceaux, RODO qui se mit derechef à la quête de LPHE. Et MONTADE, pris dans l’œil d’un cyclone, la ramena désormais beaucoup moins puisqu’il fut, essoré par le cataclysme, transformé en DEMONTA.  Il s’en fut sous d’autres latitudes porter sa verve douteuse. MAL pleura longtemps de retrouver son BAISER transformé en BRAIES. Quant à CHIASSE, il s’acquittait désormais de s’offrir des culs puisqu’il se fit CHAISES. RELENT perdit de l’air en perdant son R pour vivre désormais en tant que LENTE, et son orgueil de poux en pris un coup. REMUGLE regagna la terre de ses ancêtres bovins en gagnant le doux nom de MEUGLER. 

La rue se sentait revivre, débarrassée des importuns qui la malmenaient depuis tant d’années. Elle entreprit de déménager dans le joli et tranquille quartier des Mollets de Coqs. Dieu Taquin accepta de bonne grâce qu’elle prit désormais « rue du Moulin Joli » comme identité. La pose de la nouvelle plaque fut l’une des plus belles fêtes organisées de mémoire de MOTS. Depuis, elle vit, mignonne et soignée, dans son nouveau milieu, et se met en quatre pour attirer du beau monde. La rumeur court que PASSION envisage de l’installer chez elle. 

Lotus n’est pas née sur la terre des hommes. Mais elle est née grosse boule noire, chevelue et hurlant sans cesse tant elle était affamée…

Ses premiers mois d’existence furent rythmés par les tétés puis par les biberons de phosphatine, par les premières purées et les premières aversions. Petite, déjà, c’était un bébé hors normes, elle détestait le yaourt mais trempait ses doigts mignons et dodus dans les pots de moutarde forte, suçant avec délectation le condiment qui aurait du lui brûler la langue. Elle mâchouillait des cornichons que sa maman lui donnait, à la place des boudoirs, qu’elle refusait obstinément. C’était un enfançon ballon, à la bouille rebondie, babillant ou braillant dans son berceau.

L’entrée dans la vie de la fillette fut une longue suite de jours sans couleurs. La planète alors était lisse comme le crâne d’un chauve. Chaque matin, Lotus venait saluer ses parents, immuablement vautrés chacun sur son trône. Rigides, empesés autant que leurs atours, ils regardaient d’un œil de pigeon, rond, vide, ahuri, parfois légèrement intrigué, cette petite qui passait avec aisance de l’exubérance joyeuse au mutisme le plus sombre. Ils s’étaient résolus, sur le tard à pondre une descendance, Dieu Taquin insistant pour que la planète ne restât pas sans maître après leurs trépas respectifs. Il insista lourdement, secouant le Bilboquet avec une constance à donner la nausée, jusqu’à ce que l’heureux évènement soit enfin sonné par les hérauts du palais.

Les parents, débordés et parfaitement inaptes aux fonctions éducatives, peu intéressés, du reste, avaient délégué cette tâche à la Chevalière Du Bruck De la Mitonnière. C’était une curieuse personne, longue et osseuse, peu encline au sourire, sans doute parce que ce sourire découvrait une ahurissante dentition, et dont l’expression était proche de celle d’un équidé. D’ailleurs, quand elle riait, elle hennissait. Elle présentait une forme particulière de mysticisme. Dévote, elle appartenait à la confrérie des adorateurs du Taquin Rigolard, un des avatars du Dieu. Plusieurs fois par jour, elle s’absentait afin de sacrifier au rituel : se chatouiller sous les aisselles et s’esclaffer en remerciant son Dieu. C’était pour elle un véritable enfer, car la joie était bien la dernière chose qui lui serait venue à l’esprit, quelle que soit l’occasion. Cette Chevalière là était drôle et joyeuse comme un croque-mort face à un immortel.

Elle adorait sa protégée, ne lui laissant, du coup, que très peu d'espace. Elle s’était donnée la mission d’en faire une parfaite honnête princesse, avec rigueur et détermination, ce qui agaçait prodigieusement la gamine, qui, du coup, s’employait à construire d’invraisemblables stratégies afin de lui échapper.

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Tout est arrivé un matin, alors que l’automne dorait de son soleil mourant la surface si lisse de la planète…

Lotus, comme à son habitude, ouvre, en fermant les yeux, Grand Dictionnaire. C’est le mot « Nez » qui lui saute à la figure, le premier qu’elle a pu lire seule. Il est court, bref et la prononciation interpelle la petite. Faut-il dire « nè », « né » ou « nèze ». Elle a identifié ce dont il s’agit, mais les éléments anatomiques décrits dans la définition, ainsi que les photos illustrant le mot, la laissent perplexe. Il y a donc toutes sortes de nez, et sans le « s » du pluriel ? Elle s’abîme longuement dans la contemplation du mot, elle le dit, le crie, le chante, le susurre, le murmure tant et plus.

Et le mot, à force d’être dit, crié, chanté, susurré, murmuré, d’un seul coup, d’un seul s’incarne. La petite est interloquée, elle regarde ce Mot, son premier, sa création, avec un sentiment de fierté mêlée de crainte. Elle se sent vidée, éreintée, fatiguée d’avoir donné une vie. Mais elle contemple, heureuse, son œuvre, avec, déjà, l’envie d’en mettre d’autres au monde.

Le Nez, lui, s’ébroue, se secoue, se palpe et s’apeure d’avoir été ainsi expulsé à l’air libre. Encore heureux qu’il soit arrivé débouché et sans rhume ! Il ne sait pas s’il doit se réjouir de sa soudaine liberté. Et puis la petite ne cesse de le transformer, à mesure qu’elle perçoit des nuances, il se modifie. Il lui pousse une touffe de poils gris à droite, pendant qu’un poireau germe douloureusement sur l’autre narine. Il s’allonge ou s’épate. Il se pince ou se plisse. Il se casse aussi, et ça, ma foi, ce n’est pas très agréable. Mais le pire est à venir. Soudain, une attaque d’acné le bouleverse. Le voilà qui se couvre de points noirs, qui bourgeonne. Le voilà qui donne un feu d’artifice de comédons. Il se serait bien passé de faire le spectacle, ce pauvre Nez !

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Lotus découvre qu’elle peut faire vivre les Mots. Désormais elle se lance dans le peuplement de sa planète, au grand dam de ses parents, et de la Chevalière. Mais elle n’en a cure, les années qui suivront ce jour d’automne, elle va s’employer à modifier son univers, à l’agrémenter, à le modeler au fil de ses envies, de ses lubies.

Quant au Nez, équipé d’un anneau, tenu en laisse, il accompagnera souvent la fillette dans ses virées d’inspection, jusqu’à ce qu’elle comprenne qu’il ne faut pas enchaîner les Mots, parce qu’ils souffrent emprisonnés, et qu’ils s’épanouissent et donnent leur pleine mesure si on ouvre leur cage. 

La Péronnelle était perplexe. Sa poubelle se révoltait. Elle avait décidé de ne plus descendre au sous sol. Désormais, elle stockerait les ordures, elle les ruminerait jusqu’à l’indigestion, jusqu’à ce qu’il n’en reste plus une trace. Il faut dire que c’était devenu douloureux pour elle, de se taper les étages, de traverser un perron ragoûtant et sale pour rejoindre un local humide et puant. Chaque fois que la Péronnelle l’appelait pour aller se vider, elle faisait la sourde oreille et s’obligeait à peser une tonne ou à se coller au plancher.

Ce n’était pas une poubelle ordinaire. Lorsque la Péronnelle l’avait extirpée d’un ahurissant bric-à-brac, au fond d’une boutique noire et sombre, une brocante malpropre, elle avait eu un mouvement de recul. L’ustensile était en forme de perruche, et c’était la touffe de plume qui faisant office de système de fonctionnement. On tirait et le bec s’ouvrait. Littéralement, la poubelle se décrochait la mâchoire. Si on écrasait la patte gauche, l’œil correspondant offrait soudain un orifice pour jeter les mégots. Le brocanteur, lorsqu’elle se pointa vers lui, la poubelle dans les bras, la regarda avec un drôle d’air et répéta plusieurs fois, comme pour lui seul : « vous êtes sûre ? ». Il ne se priva cependant pas d’en demander un prix prohibitif. La fille hésita. C’est que le percepteur venait d’effectuer une ponction significative dans ses finances. Et son compte en banque était bien maigre. Mais elle ne résista pas longtemps. Elle voyait déjà la tête de ses copines observer, ahuries, le mystérieux, mais bien utile, accessoire.

La poubelle pris naturellement sa place entre la cuisinière et l’évier. Le temps passa, ce fut une période tranquille. Mais cette paix relative ne pouvait pas durer. Un matin, quand elle se leva, la Péronnelle trouva la Perruche au milieu du salon, elle avait l’air penchée vers le cactus qui ornait la table basse. La Pépette, c’est comme ça que la fille appelait sa poubelle, s’était piquée d’un périple exploratoire dans l’appartement. « Purée ! » brama la Péronnelle, « Ma Pépette est un drôle de personnage ! La perle des poubelles ! Elle doit pouvoir aller se vider seule avec un peu d’éducation…». Le « Purée ! », proclamé un peu vivement, fit sursauter la promeneuse, comme si elle sentait un péril imminent. Dans un hoquet, elle avala le cactus. La Péronnelle en fut contrite. La plante faisait partie de son univers depuis longtemps. La Perruche, elle, se retrouva à devoir digérer la succulente, qui était, au demeurant, parfaitement indigeste. C’était une langue de belle mère, couverte de piquants capables de percer les flans de n’importe quelle honnête poubelle, même bien flanquée.

Pépette se trouva mortifiée d’avoir été découverte. Depuis qu’elle était tombée, petite, dans une marmite de poudre de perlimpinpin, elle était dotée d’un peu d’intelligence, une parcelle. Mais, forte de ses expériences de vies antérieures, elle aurait souhaité pouvoir garder le silence sur sa nature magique. Après tout, elle avait trouvé un havre bien confortable, des voisins charmants. La cuisinière aimait à mijoter des petits plats, odorants, et n’éclaboussait pas trop. L’évier était extrêmement courtois. De plus, il ne refoulait pas du goulot. Elle pouvait même se permettre un petit rot de temps à autre, sans se sentir jugée. Elle était personna grata dans cet univers là. Elle se voyait bien en prendre pour perpette, coincée entre Riton l’évier et Rita la cuisinière.
Et maintenant, la Péronnelle était au parfum, c’était la perte de la paix pour la Pépette. Elle serait sous le joug permanent de la donzelle, obligée de montrer ses talents, acculée à faire le zouave lors des soirées pyjamas ou pizzas. Il faudrait recommencer à danser d’une patte sur l’autre, à bailler chaque fois qu’une de ces dames lancerait un papier en l’air dans sa direction, à cligner de l’œil pour s’ouvrir aux mégots. Vie de chiotte ! Elle aurait préféré périr d’ennui, plutôt que de devoir jouer à la poubelle savante.

Commença une longue période d’apprentissage, pénible et fatigante. Le dressage devint permanent, chaque jour il fallait apprendre le chemin pour descendre au local à ordures, se laisser porter au-dessus des containers, ouvrir grand le bec pour se vider. A ce rythme là, il faudrait perfuser la Perruche pour qu’elle tienne le coup, la gaver de désodorisant et autres produits destinés à faire la toilette. Il faut dire que la Pépette était coquette, et que la seule récompense qui marchait était de lui offrir une cure de bonnes odeurs. La Péronnelle tenta même de la pervertir, de la circonvenir, de l’acheter. Elle lui promis un flacon entier d’essence de lavande si elle acceptait de faire fonction de ramasse-miette. Ce fut l’exigence qui mit le feu aux poudres. C’est que ramasser de toutes petites miettes du bout d’un gros bec relevait de l’exploit. La Pépette se mit en grève, elle refusa de bouger, de se déplacer.

La Péronnelle harcela sa poubelle, insulta sa Perruche, molesta sa Pépette tant et si bien que l’accessoire en conçut une violente colère, une rancœur abyssale. Un jour que la fille passait à proximité, en écrasant méchamment une des pattes de l’oiselle, voilà que, à bout de patience, l’engin ouvrit grand le bec, attrapa le mollet de la Péronnelle et s’arrima solidement à la guibole de sa patronne. La Péronelle hurla, mais la poubelle ne lâchait pas. Lorsque, enfin, elle accepta de se détacher, la jambe était du plus beau bleu qu’un hématome puisse prendre. Il fallut plusieurs semaines pour que la peau retrouve son aspect velouté…

En apparence, l’incident fut oublié, la Péronnelle laissa vivre sa poubelle dans une relative tranquillité. Mais la Pépette savait qu’elle allait retourner, un jour ou l’autre, dans l’antre du brocanteur. Elle se jura bien que, plus jamais, elle ne serait tentée par la moindre balade. Elle n’irait plus écouter le chant du cactus au petit matin, même quand le cactus est une langue de belle-mère bien pendue.