Un carré de blés s’effarouche des assauts du vent. Les épis, mûrs, courbés, effleurent le chiendent poussé à leurs racines dans ce champ délaissé. C’est une campagne déchirée que vient trouer un tonnerre lointain. Une haie séchée par le soleil d’été borde le champ. Au travers brillent des reflets métalliques, d’acier qui renvoient la lumière comme autant d’éclairs.

Une jeune femme court dans ce champ, mais sa course est lente, heurtée, elle se cogne à d’invisibles obstacles. De la droite à la gauche, elle semble ballottée par quelque rude force qui se joue de son corps frêle. Elle porte une robe bleue dont les blessures s’éparpillent en mille lambeaux. La robe est usée, vieille, maintes fois rapiécée. La jeune femme, brune comme une prune, éclabousse de bleu les blonds des blés, de bleu et de rouge. Son ventre abrite une vie à naître, il se fait saillant et tend les coutures qui résistent encore à l’usure. Elle court, le ventre en avant, les mains et les bras noués sur cette unique rondeur vivante.

Ce corps maigre et fragile, percé de part en part, suinte d’un sang qui rappelle le jus des cerises, lorsqu’elles sont mûres, justes à point pour la cueillette. Après un dernier vol, il s’effondre, les pieds dans les blés, le visage qui vient mordre le chiendent. Une invisible force anime d’un dernier spasme le corps désarticulé. Il bascule, offrant à la morsure du soleil au zénith le ventre qui s’agite.

Le regard de la jeune femme se trouble une ultime fois et sa bouche s’ouvre grand pour avaler la dernière goulée d’un air aux relents de poudre. Ses deux prunelles, sombres et terrorisées fixent un hypothétique point, figées.

C’est dimanche. Ailleurs les cloches de l’église carillonnent la fin de messe. Ailleurs les famille se réunissent. Ailleurs des enfant jouent au ballon et rient de toute leur énergique jeunesse…

Ici, c’est quelque part sur la terre, juste un instant des hommes, qui s’exercent à la guerre.

Elle

J’ai retrouvé la Chaussée des Géants aux marches étirées. Le chemin court à flanc de basalte, pavé de roches noires et brisées, et caracole entre d’anciennes vignes et la falaise, jusqu’à la rivière.

J’ai retrouvé la Chaussée de Géants aux marches étirées, et j’ai murmuré : « Ramène moi ». Mais la sente séculaire ignora ma prière. Ce chemin qui trace mes désir se dérobe aujourd’hui sous la ciguë et les genêts.

J’ai forcé les ronces, déchiré ma peau à leurs épines, tendue l’oreille, guetté le son cristallin de nos rires mélangés.

Dans la clairière, adossée à la courbe déchirée de la falaise, prisonnière d’une forêt de châtaigniers, la ruine, immuable regarde le temps : son mur affaissé, ses pierres ébréchées, ses poutres calcinées. Les mûriers étouffent la vieille abandonnée.

Et j’entends, venu de nulle part, le chant aigrelet d’un pipeau.

.

Lui

Elle était brune, elle était ronde. Elle a surgi du néant, alors que je jouais une ritournelle, soufflant dans mon pipeau. Interdite, elle a sondé les alentours, puis elle m’a vu et elle a ri, en allongeant le cou, pour boire l’air.

Elle s’est approchée, la démarche légère, et le drôle de voile blanc qui la vêtait flottait à chacun de ses pas. Elle m’a parlé et je ne compris pas. Nous n’avions pas de mots, il nous restait les gestes.

J’ai froissé le tissu de son voile de vierge, alors que ma main s’aventurait entre ses cuisses. J’ai cueilli la rosée, perle à ses lèvres. J’ai tressé ses cheveux, noyant mon visage dans la masse parfumée. Là, dans la paille, nos deux corps ont soupiré, l’un contre l’autre, l’un pour l’autre.

Lorsque le jour se fit crépuscule, elle s’est envolée, après avoir secoué sa chevelure. Le foin tombait, de petites étoiles, des brins dorés. Je n’ai jamais rien su d’elle, pas même son prénom. Elle n’est jamais revenue, me laissant juste ce souvenir : l’odeur fleurie de sa peau et sa couleur de vanille.

Mais, depuis, chaque été, les murs de la bergerie pleurent, et ces sanglots résonnent un peu comme son rire.

Un parking derrière un immeuble trentenaire ; l'endroit est sinistre ; pas d'éclairage, des voitures à demi désossées.

Les talons accrochent les pavés disjoints. A force de prudentes exploration du terrain, du bout des semelles, elle parvient, vaille que vaille, à rejoindre la silhouette géante, épave sombre, de l'entrepôt.

Des fenêtres sans lumière édentent la façade abandonnée. Est-ce la nuit sans lune qui déguise d'angoisse la bâtisse ébréchée ? Seule une porte vitrée troue l'obscurité d'un halo blafard, phosphorescence blême diffusée par des néons tels qu'on en rencontre dans les usines.

2. - Montée

Les murs blêmissent sous le fard badigeonné par les tubes à l'opalescence blanche. La cathédrale industrielle résonne des échos d'une musique qui crépite, loin, par-dessus sa tête. S'ouvre un labyrinthe en étoile, des couloirs décolorés, boîtes à lettres, canalisations qui grimpent, escaladent les parois, tentacules gris.

Se diriger à l'oreille, suivre le tintinnabulant chahut de la fête...

Entre les orgues grises qui alimentaient autrefois les chambres froides, des femmes peintes, Venus callipyges, déballent leurs obscènes rondeurs : des mamelles comme des courges, des ventres fécondés.

Un escalier : elle commence une lente ascension pour se perdre dans les dédales sournois du bâtiment. Les murs sont couverts de graffiti colorés et de tailles diverses. Ils cèdent parfois leurs vagues calligraphiées à une Venus ou à une mâle dont la virilité triomphe, agressive.

A chaque étage, des réseaux de galerie s'effilochent et se perdent sans qu'elle ose les explorer. Les accords métalliques planent toujours et l'incite à grimper plus avant dans les entrailles de la forteresse.

A force de monter, la musique se rapproche.

Un palier, et elle l'entend, distinctement. Un couloir : l'ultime invitation s'accroche à une porte dont la serrurerie chatoie, éclaboussée d'ors mats.

Elle se retourne ; face à l'entrée, une fresque découpe ses bras, ses jambes, entrelacs désordonnés, des visages en quête de sexes, et des sexes sans visages. Une pieuvre dont émerge parfois une main, un regard, débauche l'uniforme grisaille du grand corridor.

3. - Les amours

Elle sonne, en insistant, comme une affiche le suggère. La porte s'ouvre sur un seuil tendu de velours rouge.

Dire « Bonjour » aux invités qu'elle connaît ; un sourire à ceux qu'elle ne connaît pas.

Quelques enjambées et le décor bucolique qui orne les murs l'interpelle.

Des amours dodus, aux fesses potelées, joufflues, bandent des arcs de leurs menottes piquées de fossettes. Ils voltigent sur les ciels bleus ou blancs, cotonneux, moutonnants.

Ils s'ébattent en groupes, guettant des cibles qu'elle imagine, tendres couples étreints sur une herbe nouvelle.

Dans un angle, trois de ces chérubins épient, farceurs, quelque gracile naïade blottie derrière un coquillage nacré. Une lumière diffuse galbe leurs bouilles enfantines.

Sont-ils anges ou démons ?

Ils exhalent la volupté perverse de ceux qui font naître des émois sensuels.

4. - Hors sujet : elle songe

Elle aurait mit un grand lit dont le coquillage aurait formé la tête ; un nid drapé de satin noir, imprégné des parfums de nudités gourmandes.

5. - Paysage

Toile de fond, enclavée entre deux fausses colonnes de faux marbre, s'étale une vallée, lumineuse comme un jardin de Toscane ou encore un plateau de son Ardèche. Calme paisible d'un matin d'été. Le clocher découpe son envol. Elle oublie les relents de musique qui pulsent. Elle franchit la plinthe comme on saute une haie ; elle s'en va balader.

Elle a tant parcouru les sentiers caillouteux que ses semelles, encore, s'en souviennent. Son pied connaît les rondeurs de ces pierres qui parsèment le rivière, basalte et calcaire enchevêtrés. Et le ciel est si bleu, qu'il évoque la mer, troquant l'odeur de l'iode contre le parfum des herbes séchées, des arbres fruitiers, de la vigne abandonnée.

Là, les montagnes découpent leurs rotondités, comme des seins trop lourds, de trop de lait, de trop d'années. S'y nichent dans les creux, au bord des chemins, intrépides, du serpolet, la myrtille soigneusement peignée, le sureau et la fougère.

Quand la nuit s'incendie de toutes ses étoiles, si nettes, alors le silence se trouble. Les bêlements des dernières chèvres laissées sauvages, à flanc de coteaux, évoquent ces légendes dont bien peu se rappellent ; quelques vieux ... et elle, qui se les invente.

6. - Le bar

Une table encombrée d'assiettes, de bouteilles, attire l'assemblée. Elle s'approche : ça bourdonne ; ça papote ; ça marmonne.

Elle saisit des bribes de phrases, des mots en quête d'identité, creux, malades de leurs vides, des phonèmes assemblés sans soucis d'esthétique.

Lieu où l'on cause, déballant, pêle-mêle, états d'âmes et considérations philosophiques. Lieu où l'on boit, s'imbibant pour se griser, s'alcoolisant pour s'amuser.

Des visages, déjà rubiconds, dévoilent leurs dentures étincelantes dans d'étranges imitations de rires. Des regards, déjà brumeux, s'attardent sur des nuques balayées de boucles. Il y a dans ces yeux avides quelque chose du boucher estimant sa bête.

Une jolie serveuse s'affaire, abeille industrieuse, offre un sourire, bise une joue, virevolte et toupille, comme une poupée sur sa boîte à musique, une verre dans chaque main.

7. - Une arrivée

Richard arrive : oiseau de paradis dans une volière.

Il a troqué son éternel jean contre une éblouissante robe de marquise : dentelles noires et strass dorés. Il ne marche pas : il glisse, et cerceaux et jupons se balancent, amples ondulations des tissus qui brasillent aux éclairs des spots.

La voilette de son bibi accroche une pudeur de jeune fille à son fin visage.

Elle aime sa pupille bleu-lavande et son nez retroussé. Il est toute blondeur et des diamants, petites étoiles enchâssées, avivent les lobes translucides de ses oreilles.

Il a de ces rougeurs de vierge ! Des paupières qui s'affolent quand elle lui murmure qu'il est belle. Des rires cristallins, maladroits et timides quand elle dépose un baiser sur sa joue tendre.

Ironie de la nature qui fabriqua, de ce beau garçon, une évanescente demoiselle !

8.- Hors sujet : elle songe ...

Son lit de satin noir, perdu dans les brouillards bleutés des fumées de cigarettes, palpite faiblement.

Elle est assise et ses jambes, qu'elle a enduites de paillettes, s'irisent de rayons argentés, qu'elle s'amuse à faire serpenter le long de sa cuisse.

9. - Des mains

Un groupe d'hommes, de jeunes hommes, s'agglutine autour d'un pilier. La musique clame si fort ses tempos ponctués de chants gutturaux, qu'ils ne s'entendent pas. Commence alors une pantomime à plusieurs. Ils conversent à grands gestes, amples et vigoureux, accentués des jeux de leurs physionomies. L'un esquisse une cambrure, amphore grecque, pleine de chairs laiteuses. L'autre caricature quelque coquette : pruderies et chatteries.

De mines en mimiques, ils se racontent.

Une main s'est envolée, dans l'espace, à demi suspendue. Une main comme l'aile d'un rapace qui se déplie. Elle retombe, inutile, démunie. Elle triture, discrètement, une couture de pantalon, une poche. Puis, courageuse, elle décolle à nouveau, vient se poser sur une épaule. Et la main s'anime, doucement. Elle invente un ballet. Elle remonte sur la nuque, tendre et câline. Elle s'attarde, alors qu'elle explore un dos robuste, au creux des reins, s'appliquant à épouser tous les contours. Elle s'aventure, plus bas encore, à la recherche des émois de l'autre.

Les demoiselles, assises près d'elle, gloussent. Elles ont des rires gênés, des malaises, des regards interrogateurs ou désapprobateurs. Les demoiselles, engoncées dans leurs tenues sages, fausses vierges, pas même coquines, se gaussent des amours masculines. Mais elle sait bien, elle, qu'elles imaginent ces mains d'hommes sur leurs cuisses ouvertes.

10. - La fille

Une fille, presque rousse, la peau très pâle, vêtue de rouge et de noir, avec un gros papillon posé sur son petit derrière : le noeud de sa robe ; cette fille titube. Ivre, elle se cogne aux murs. Elle ose des sourires comme s'ils étaient sacrilèges.

Quand la musique s'enfle, elle hasarde un pas de danse, et ses jambes, largement découvertes, s'ouvrent et se ferment aux rythmes. Elle s'accroche à un bras, s'abandonne.

Et qu'importe que l'autre soit homme ou bien femme ! Elle mendie un baiser, offre sa bouche qu'elle a grande et mince, barbouillée de peinture, rouge, largement étalée.

A trop boire, elle se perd, incapable désormais de brider ses pulsions. Tout lui est prétexte à sensualité. Chatte, elle ronronne, elle frôle les peaux, arque son buste menu où pointent deux tétons. Elle se désarticule, préservant un équilibre précaire. Elle tangue, barque dans une tempête, s'empare de mains salvatrices, se pend à des cous, se colle à des ventres.

Elle, elle en voit des qui s'amusent de ces tendres excès, profitant des élans passionnés qui la jettent dans leurs bras.

11. - Ambiance

Trop de bruit : une musique agressive qui réussit parfois à interrompre ses rêveries. Trop de fumée qui pique ses yeux. Trop de gens qui semblent s'amuser.

Une petite chinoise, fragile comme une porcelaine, enlace tendrement un grand jeune homme mince.

Une sensuelle brune dont le décolleté plonge jusques aux reins, qui ondoie aux rythmes infernaux, tortille ses fesses dessinées par une courte jupe.

La charcuterie sur la table, étalée, où s'ébattent des mains, des couteaux, des fourchettes, gueules voraces, ventres affamés.

Une file d'attente qui s'allonge, chacun attendant son tour devant les toilettes, qui pour pisser, qui pour gerber.

Une Marilyne, blonde platine, qui se déhanche, qui trépigne, qui gesticule, caoutchouteuse, élastique.

Des femmes lianes qui s'enroulent. Des hommes roseaux qui balancent.

Des groupes compacts qui babillent : éclats de rires, éclats de voix.

Des odeurs d'eaux de toilette mélangées de sueurs, de tabacs, de nourritures et de boissons : effluves qui aromatisent l'air de leurs lentes marées.

Des jambes : une forêt de gambettes agitées de frissons, qui sautillent ; un pied décolle, un autre atterrit ; souliers vernis ou ballerines ; des bijoux qui scintillent sur des chevilles ; des genoux qui se découvrent ; des mollets qui gigotent ...

12. - Déclaration

Une petite coiffeuse, toute blonde, la tignasse coupée court, le visage poupin, éclairé d'un beau sourire ; elle danse, indifférente au grondant murmure des conversations.

Elle se fatigue, et, peu à peu, son allure se ralentit. Une femme la regarde, qui la désire ; une femme glissée dans un tailleur masculin.

L'une a rejoint l'autre. Et, dans un élan, l'une susurre des « je t'aime », à l'autre.

13. - Epilogue

La soirée, la fête, s'appelle, ou s'appelait « La dernière Valse ».

Tout le monde l’appelait « La Rouquine » et bien peu de gens se souvenaient de son prénom. Elle était jolie La Rouquine, menue, piquée de taches de son, la chevelure longue et ondulée, la frimousse éclairée d’un regard vert, profond, attentif. Elle ressemblait à une peinture vénitienne, mais, au village, personne n’avait jamais entendue parler des peintres italiens. Ils ne connaissaient que le chemin de croix accroché dans l’église.

Elle avait marié le grand Sam, le plus beau marin du village. Le gaillard était fort comme un bœuf, brun comme un maure, méchant comme un diable. Mais elle ne savait pas La Rouquine, qu’elle épousait un démon. Sa mère lui avait pourtant souvent dit : « Ma fille, ne t’acoquine pas d’un marin, ils ne sont jamais là et quand ils sont là, c’est pire. Et vient le jour où ils ne reviennent pas… ». Mais le grand Sam l’avait trouvée bien à son goût La Rouquine et l’avait assiégée comme on assiège une forteresse. A force de minauderies, de promesses et de mensonges, il l’avait conduite à l’autel, fier comme un conquérant.

Et le temps avait passé, l’union était restée sans enfant. Il faut dire qu’elle était un peu sorcière La Rouquine, elle connaissait les herbes, qu’elle allait cueillir à la pleine lune, dans la lande.

Seule la plupart du temps, elle appréhendait le retour de son marin de mari. A peine le balluchon posé à terre, il la basculait, là, n’importe où, sans tendresse, il la prenait sans même se donner la peine de la regarder. Et lorsqu’il en avait terminé avec ce qu’il croyait être une marque d’affection, il réclamait son repas. Parfois, si la soupe était tiède, trop salée ou pas assez, s’il n’y avait pas assez de lard, elle prenait une volée de coups qui laissaient souvent son visage gonflé et tuméfié.

Avec les années, elle avait appris à se taire La Rouquine. Lorsque le Sam était repu, rempli et qu’il ronflait enfin, elle déballait le balluchon, rempli de vêtements sales. Et elle inspectait consciencieusement les frusques. Elle découvrait des odeurs inconnues, la vanille, le tiaré. Elle trouvait des cheveux tantôt noirs et crépus, tantôt blonds et fins. Elle reconnaissait souvent, nichée au cœur des caleçons, l’odeur des sexes mélangés après l’amour. Mais elle s’en foutait La Rouquine. Elle rêvait, de tous ces endroits racontés par les odeurs, de toutes ces filles dont elle traquait les imperceptibles traces.

Quand le grand Sam était de bonne humeur, ce qui arrivait parfois, il lui parlait de ses voyages, de pays fabuleux où vivent des animaux bizarres. Il lui racontait les arbres et les fleurs, les fruits au goût étrange. Il prononçait des mots inconnus, glanés ça et là, dans de drôles de langages. Et puis, soudain, son humeur changeait. Elle savait alors qu’une fois de plus, il lui faudrait saigner de ne pas lui avoir donné ce fils qu’il voulait absolument.

Il finissait toujours par repartir, laissant La Rouquine fatiguée, le corps couvert de bleus, mais le ventre stérile. Elle y veillait La Rouquine à ne pas porter de fruit, pas de celui là, pas de ce démon violent et infidèle. Il finissait toujours par repartir vers d’autres îles, elle espérait toujours qu’il ne reviendrait pas, mais toujours, un soir, il était là, sur le pas de la porte. Et le regard vert de La Rouquine se piquait, peu à peu, de fines rides.

Un jour, alors qu’une fois de plus elle avait du se soumettre aux désirs éjaculatoires de son époux, qu’il avait vraiment apprécié le repas, elle avait senti que c’était le moment. Elle pourrait lui parler sans prendre de coups, il écouterait. Alors elle lui parla, encore et encore, et elle finit par le convaincre de sacrifier à quelque rite païen afin de le faire, cet enfant. Mais il fallait aller à un endroit particulier, le jour de la lune rousse et prononcer d’anciennes paroles, face à la mer, des paroles qu’elle était la seule à connaître. Le Grand Sam accepta, prêt à n’importe quoi pour ne plus être le seul marin sans fils du village.

Il la suivit, à travers la lande, le long d'un chemin connu d’elle seule. Il accepta de se planter là, les pieds tout au bord de la falaise, d’écarter ses bras comme pour embrasser l’horizon. Il répétait docilement les paroles qu’elle lui récitait. Et il ne l’entendit pas arriver. Mobilisant une force insoupçonnée, une force accumulée tout au long de ces années d’humiliations, de viols et de raclées, elle fit basculer le grand corps dans le vide, d’un seul coup, d’un seul.

Et puis, elle pria le ciel et l’enfer que jamais personne de vienne se promener là, que cet endroit reste caché aux humains.

Depuis, au village, on raconte que La Rouquine est devenue folle, folle que son marin de mari ne soit plus revenu, un jour. Il y en a qui l’ont vue gambader dans la lande, les cheveux aux vents, sautillant et criant de drôles de mots. Quelques fois, La Rouquine, elle retourne au bord de la falaise, elle surveille. C’est une si jolie petite crique qui abrite une carcasse déjà blanchie par la mer et le soleil. Les crabes et autres nettoyeurs ont fait leur boulot, il ne reste rien des chairs, il ne reste que les os. Les vagues clapotent et se cassent sur les rochers, et moussent gentiment. C’est vraiment une jolie petite crique, mais elle est cachée aux regards des hommes.

Et La Rouquine s’en retourne chez elle, en gambadant, en cueillant ça et là les fleurs de la lande, en riant sous le soleil et en respirant très fort l’air iodé. La femme du marin n’attend plus…

L’homme, perplexe, abandonna sa tête entre ses mains. Les coudes sur la table, il se grattait les oreilles, geste machinal. Quelque part derrière son comptoir, le garçon préparait une mixture, un cocktail. L’homme saisissait, malgré la musique qui allait crescendo, le bruit des verres entrechoqués. Il faisait sombre, et il était seul, seul client dans un bouge quelque part au cœur de la ville.

Le garçon traversa la salle d’un pas lent. Le visage hostile, il déposa devant l’homme un verre plein. Plein de quoi s’interrogeait l’homme en contemplant le récipient douteux.

Et puis, la musique enflait toujours, balançait ses relents de blues comme une gifle. Le rideau, sans couleur, qui grimait la scène, commençait à s’éclipser, livrant une drôle de lumière, ni blafarde, ni violente, ni gaie, ni triste, neutre.

Alors, comme une insulte à l’aspect sordide et sale du cabaret, une femme, du noir le plus superbe, féline, glissa sur la scène terne. Un halo rouge sang, aura incandescente, l’accompagnait et l’enveloppait bien plus encore que le voile blanc qui la moulait. Sur les rythmes alanguis de la musique qui oscillait, dans un geste, un seul geste brusque, elle arracha son voile blanc. Le blanc, blanc vermeil, blanc soleil d’hiver, révéla le noir luisant, peau de femme, dans la frissonnante lumière écarlate. Deux bas, blancs de vierge, serpentaient entrelacés, escaladaient les jambes longues, si longues, pour anneler délicatement le haut des cuisses et donner la réplique à un minuscule slip en dentelle.

L’œil de l’homme, cessant d’inspecter le décor, se troublait, avide.

La femme, souveraine antilope, alors que les percussions donnaient à plein, ondoyait, indécente. L’impudique négresse ploya, doucement, brisant sa chute de reins, jusqu'à saisir ses chevilles. Elle était souple la bougresse et offrait à l’homme tétanisé le spectacle de sa croupe rebondie, luisante. Doucement, doucement, elle se dépliait, remontant le long de son propre ventre. Elle devait pouvoir renifler ses odeurs de femme désirante. Elle avait le dos mouillé. Une petite goutte de sueur, toute petite, traçait un sillon délicat entre ses seins gonflés, dressés, saillants de s’offrir au regard de l’homme.

L’homme commençait à s’agiter sur la chaise un peu dure. Son sexe battait contre la toile rêche du pantalon. Il étancha une soudaine soif au verre posé devant lui. Il avait du, un court instant, s’évader, s’empêtrer dans son désir, car lorsqu’il posa à nouveau ses yeux sur la femme, elle s’était saisie d’un godemiché, doré, d’une belle taille.

Elle léchait le jouet du bout de la langue, l’enveloppait de ses lèvres gourmandes, le titillait comme s’il était vivant, le caressait, mimant le va et vient tout au long de la hampe. Elle le mouillait, appliquée. Elle le faisait glisser le long de son corps, parfois l’emprisonnait entre ses seins turgescents, se caressait d’un geste d’une infinie douceur les aréoles érigées. Puis d’une main, le tenant plaqué contre son ventre, précieusement, elle écarta doucement son slip afin de titiller son bouton de plaisir. D’un peu de salive, elle humidifiait son plaisir naissant, goûtant à chaque fois l’acidité légèrement saline de son sexe vibrant. Ses doigts dansaient, de son con palpitant à son clitoris excité. Patiemment, elle se préparait à accueillir son factice partenaire. Ecartant ses longues jambes, doucement, elle commença à se pénétrer en poussant de petits cris rauques.

L’homme entendait ces feulements, imaginait le plaisir de la femme et contemplait fasciné le ballet doré qui s’accélérait entre le noir et blanc des cuisses ouvertes. L’objet dégoulinait de la liqueur féminine. Parfois, elle le goûtait puis reprenait sa lente montée vers son plaisir, jouant de son corps vibrant d’abandon. Toujours plus vite aux coups des tambours, ses fesses rondes scandaient la mesure, ponctuaient la cadence devenue sauvage.

L’homme transpirait et la sueur sourdait à son front jusqu’à l’aveugler. Il tremblait. Son membre douloureux aspirait à remplir la femme, là-bas. Il jeta un coup d’œil vers le bar. Le garçon s’était éclipsé. Il se leva, en titubant un peu. Il se sentait vieux, vieux et usé, comme si toute sa jeunesse avait enflé ce sexe qui tendait sa braguette. Il marchait en se cognant aux tables, aux chaises. Sa vue se brouillait, évoquant le corps brun basculé sur la scène. Il l’envahirait, forcerait les reins souples et, dans un ultime assaut, se déverserait, inonderait le ventre bombé.

La femme hurla, elle jouissait, de toute sa peau, de toute sa voix. Elle se tourna vers l’homme, ouverte plus encore, blessure convulsée, un abîme où l’homme voulait chavirer.

Lorsqu’il parvint au pied de la scène, seule la pauvre lumière rougeoyante palpitait, un peu. La sculpturale femelle s’était dissoute dans le décor.

-oOo-

L’homme, perplexe, abandonna sa tête entre ses mains. Les coudes sur la table, il se grattait les oreilles, geste machinal. Quelque part derrière son comptoir, le garçon préparait une mixture, un cocktail. L’homme saisissait, malgré la musique qui allait crescendo, le bruit des verres entrechoqués. Il faisait sombre, et il était seul, seul client dans un bouge quelque part au cœur de la ville.

-oOo-

Une jolie brunette, croisant la femme lui balança en riant : « Tania, le patron veut te voir ». En maugréant, Tania se rendit au bureau et, après avoir frappé, entra sans plus de cérémonie.

Elle : - « Oui Patron, vous vouliez me voir ? »-.

Lui : -« Melle Thanatos, qu’avez vous fait ces derniers jours, où en êtes vous de votre programme punitif ? »-.

Elle : -« Je me suis occupée du pédophile arrivé hier, vous savez, celui qui a été pendu dans sa cellule… »-.

Lui : -« Je trouve que vous passez beaucoup de temps avec ce client, il faudra voir à vous occuper des nouveaux, vos collègues sont débordées. Vous pouvez disposer »-.

Elle : -« Bien Patron »-.

En sortant du bureau elle se disait que, décidément, le Diable était bien exigeant. Et aussi qu’elle adorait infliger les punitions liées aux déviances et autres perversions sexuelles...

Il faut dire qu’elle prenait un sacré plaisir à s’occuper de ces damnés là !